Memorias de un suspiro: Un ensayo dramático en verso que solo obedece al recuerdo
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Cuando esté muerto seré mejor poeta...
Lamentos de un náufrago de la realidad. En el poemario podemos encontrar pequeños caminos, disociados entre sí, pero que en su conjunto moldean una figura homogénea de desesperación y lamentos. Los poemas aquí recogidos suponen la escenificación de un año de vida en la voz de un poeta que huye de sí mismo.
Según el propio autor, cada una de las poesías del libro están preparadas para ser leídas de forma separada al resto, con el objetivo de reflexionar sobre lo que cada una de ellas suscita; y, a poder ser, y a petición de autor, que sus lecturas sean acompañadas de música culta o urbana, indisociables en su creación.
Benito Ferrera Durán
Benito Ferrera Durán (Sevilla, 12 de marzo de 2001). Estudiante de CCPP, Sociología y Filosofía, es un joven poeta que colecciona sus escritos en los diferentes papeles a los que tiene acceso a lo largo del día. Su refugio resulta ser la condensación en pocos versos de los sentimientos que perturben su mente. Resulta ser un prolífico autor que no sigue esquemas estéticos ni estructurales y cuyas principales fuentes de inspiración recaen en la música urbana y el hip-hop, además de autores tan dispares como Bukowski, Wilde, Solzhenitsin o Nietzsche. El último pesimista es su primer libro lírico editado. En él se encuentra una recopilación de breves poemas que vieron la luz a lo largo del año 2019.
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Memorias de un suspiro - Benito Ferrera Durán
Al soñar en la noche
Ojalá los árboles no cuenten mis sueños
y caminen entre miradas al pasar.
Ojalá que el olvido vaya a parar al mar
donde se mueren los cuentos;
y al dormir los búhos sus nidos
esculpan mi recuerdo pala y pico.
¿Son mi herencia mis hijos?
Y si hoy morimos,
y si no piensan lo mismo,
y si nos quieren de noche callar…
Son ellos los que limpian mi destino
al ver un soldado rezando en paz;
siendo la guerra un concierto de minas
en mi mente oyendo la despedida
de los pensamientos en ruinas
deseando escapar.
Somos las piezas de este puzle roto,
las migajas de una cena sin pan.
Las hurracas quisieron los restos
para borrar el color de las fotos
que desechamos en ese cesto…
Solo queda el calor del radiador,
vida artificial en este cuerpo.
La penan que imponen a los muertos
es a la vida rezar
para dar a las heridas de sus manos
el dolor de sus heridas con sal.
Desdicha esta, marinero sin costa
besando sus pies a posta,
abrazando al instinto animal
que en las grandes ciudades nos acosa.
¡Se agrieta en las paredes de mi nicho la