Narraciones

Por Federico García Lorca

Narraciones, de Federico García Lorca, comprende las creaciones del autor en el campo del relato corto o el poema en prosa. Los cuentos reunidos en este volumen abarcan desde la fábula hasta lo experimental, sin dejar de lado las obsesiones presentes en toda la obra del poeta: el cielo, la luna, la sangre (en este caso entendida como el aborto), el amor y la muerte.

• Idioma: Español
• Editorial: SAGA Egmont
• Fecha de lanzamiento: 5 nov 2021
• ISBN: 9788726479560

Federico García Lorca

Federico García Lorca nació en Fuente Vaqueros (Granada) el 5 de junio de 1898, y murió fusilado en agosto de 1936. En 1919 estuvo en Madrid, en la Residencia de Estudiantes, conviviendo con parte de los poetas que después formarían la Generación del 27. Se licenció en derecho en el año 1923 en la Universidad de Granada, donde también cursó estudios de filosofía y letras. Viajó por Europa y América y, en 1932, dirigióla compañía de teatro La Barraca. Sus obras poéticas más emblemáticas son el Romancero Gitano (1927), donde el lirismo andaluz llega a su cumbre y universalidad, y Poeta en Nueva York (1940), conjunto de poemas, adscritos a las vanguardias de principios del siglo XX, escritos durante su estancia en la Universidad de Columbia. Entre sus obras dramáticas destacan Bodas de sangre, La casa de Bernarda Alba y Yerma.

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Narraciones

Copyright © 1920, 2021 SAGA Egmont

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ISBN: 9788726479560

1st ebook edition

Format: EPUB 3.0

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SANTA LUCIA Y SAN LÁZARO

A las doce de la noche llegué a la ciudad. La escarcha bailaba sobre un pie. Una muchacha puede ser morena, puede ser rubia, pero no debe ser ciega. Esto decía el dueño del mesón a un hombre seccionado brutalmente por una faja. Los ojos de un mulo que dormitaba en el umbral me amenazaron como dos puños de azabache.

–Quiero la mejor habitación que tenga.

–Hay una.

–Pues vamos.

La habitación tenía un espejo. Yo, medio peine en el bolsillo. Me gusta. (Vi mi Me gusta en el espejo verde.) El posadero cerró la puerta. Entonces, vuelto de espaldas al helado campillo de azogue, exclamé otra vez: Me gusta. Abajo, el mulo resoplaba. Quiero decir que abría el girasol de su boca.

No tuve más remedio que meterme en la cama. Y me acosté. Pero tomé la precaución de dejar abiertos los postigos, porque no hay nada más hermoso que ver una estrella sorprendida y fija dentro de un marco. Una. Las demás hay que olvidarlas.

Esta noche tengo un cielo irregular y caprichoso. Las estrellas se agrupan y extienden en los cristales, como las tarjetas y retratos en el esterillo japonés.

Cuando me dormía, el exquisito minué de las buenas noches se iba perdiendo en las calles.

Con el nuevo sol volvía mi traje gris a la plata del aire humedecido. El día de primavera era como una mano desmayada sobre un cojín. En la calle las gentes iban y venían. Pasaron los vendedores de frutas y los que venden peces del mar.

Ni un pájaro.

Mientras sonaban mis anillos en los hierros del balcón busqué la ciudad en el mapa y vi cómo permanecía dormida en el amarillo entre ricas venillas de agua, ¡distante del mar!

En el patio, el posadero y su mujer