Los compañeros de Jehú

Por Alejandro Dumas

Los Compañeros de Jehú se desarrolla en el siglo XIX, durante el ascenso de Napoleón al poder. El título se refiere a una organización secreta de jóvenes aristócratas convertidos en bandoleros que continuamente roban el dinero del Directorio para financiar la restauración de la monarquía.
Tiene todos los ingredientes típicos de Dumas, es decir, duelos, intrigas políticas, héroes nobles y una trágica tienda de amor que haría que Shakespeare se pusiera verde de envidia. Sin mencionar a un héroe con un pasado turbio al que el lector amará odiar.

• Idioma: Español
• Editorial: Greenbooks Editore
• Fecha de lanzamiento: 19 nov 2020
• ISBN: 9788832959727

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III

I

Prólogo

Yo no sé si es muy útil el prólogo que vamos a poner bajo los ojos del lector, y sin embargo no podemos resistirnos al deseo de hacer de él, no el primer capítulo, sino el prefacio de este libro.

Cuanto más adelantamos en la vida, cuanto más progresamos en el arte, tanto más convencidos quedamos de que no hay nada fortuito ni aislado; de que la naturaleza y la sociedad evolucionan por derivación y no por accidente, y de que el suceso, flor alegre o triste, perfumada o fétida, risueña o fatal, que se abre hoy bajo nuestros ojos, tenía su botón en el pasado y sus raíces en días tal vez anteriores a los nuestros, como tendrá su fruto en el porvenir. Joven el hombre, toma el tiempo como viene, enamorado de la víspera, descuidado del día presente, e inquietándose poco por el que viene. La juventud es la primavera con sus frescas auroras y sus hermosas tardes; la tormenta, que alguna

vez se esparce por el cielo, estalla, ruge y se desvanece, dejando el firmamento más azul, la atmósfera más pura, y la naturaleza más risueña que antes.

¿De qué sirve reflexionar sobre las causas de esta tormenta que pasa rápida como un capricho, efímera como una fantasía? Antes de que tengamos la respuesta al enigma meteorológico, la tempestad habrá desaparecido.

Pero no sucede lo mismo con esos fenómenos terribles que hacia el fin del verano amenazan nuestras cosechas y en medio del otoño sitian nuestras vendimias; el hombre se pregunta adónde van, se inquieta por saber de dónde vienen, y busca el medio de precaverlos.

Para el pensador, para el historiador, para el poeta, merecen muy distinta consideración las revoluciones, esas tempestades de la atmósfera social que cubren la tierra de sangre y acaban con toda una generación de hombres, que las tormentas del cielo que inundan una cosecha o apedriscan una vendimia, es decir, la esperanza de un año solamente, y que causan un daño que puede reparar cobrándoselo al año siguiente, a menos que el Señor esté en sus días de cólera. Así, en otro tiempo, sea por olvido, por descuido, por ignorancia tal vez, ¡feliz el que ignora! ¡desgraciado del que sabe!, en otro tiempo, si yo hubiera tenido que contar la historia que voy a referir hoy, sin detenerme en el lugar donde pasa la primera escena de mi libro, la habría escrito con indiferencia; habría atravesado el Mediodía como cualquier otra provincia; habría nombrado Aviñón como cualquier otra ciudad.

Pero el día de hoy es otra cosa: no me encuentro ya bajo las borrascas de la primavera, sino en las tormentas del verano y los huracanes del otoño. Hoy, cuando nombro Aviñón evoco un espectro, y así como Antonio, levantando la mortaja de César, decía:

«mirad la abertura que ha hecho el puñal de Casca; ved la que ha causado la cuchilla de Casio; he aquí la que ha producido la espada de Bruto», digo yo, al contemplar el sudario sangriento de la ciudad papal: he aquí la sangre de los albigenses; he aquí la sangre de los cevenolas; he aquí la sangre de los republicanos; he aquí la sangre de los realistas; he aquí la sangre de Lescuyer; he aquí la sangre del mariscal Brune.

Y embargado entonces por una profunda tristeza me pongo a escribir, aunque desde las primeras líneas echo de ver que sin que yo lo sospechase, el buril del historiador ha tomado entre mis dedos el lugar de la pluma del novelista.

—Pues bien, seamos uno y otro; concede ¡oh lector! las diez, las quince, las veinte primeras páginas al historiador; el novelista se quedará con el resto.

Digamos, pues, cuatro palabras de Aviñón, lugar donde va a abrirse la primera escena del nuevo libro que entregamos al público.

Antes de leer lo que diremos de esta ciudad, bueno será tal vez echar una mirada sobre lo que de la misma dice su historiador nacional François Nouguier.

«Aviñón, dice, ciudad noble por su antigüedad, agradable por su posición, soberbia por sus murallas, risueña por la fertilidad de su suelo, encantadora por la dulzura de sus habitantes, magnífica por su palacio, bella por sus espaciosas calles, maravillosa por la estructura de su puente, rica por su comercio, y conocida por toda la tierra.»

Perdónenos la sombra de François Nouguier, si no vemos del todo su ciudad natal con los mismos ojos que él.

Los que conocen Aviñón, dirán quién la ha visto mejor que el historiador o el novelista.

Justo es establecer ante todo que Aviñón es una ciudad aparte, es decir, la ciudad de las pasiones extremas. La época de las disensiones religiosas, que le han acarreado odios políticos, remonta al siglo XII; los valles del monte Ventoux ampararon, después de su fuga de Lyon, a Pedro de Valdo y a sus vaudeses, los antepasados de aquellos

protestantes que bajo el nombre de albigenses costaron a los condes de Tolosa y valieron al papado los siete castillos que Raimundo VI poseía en el Languedoc.

Poderosa república gobernada por magistrados, Aviñón rehusó someterse al rey de Francia. Una mañana Luis VIII, que consideraba más sencillo cruzarse contra Aviñón, como había hecho Simón de Monfort, que por Jerusalén, como Felipe Augusto; una mañana, decimos, Luis VIII se presentó a las puertas de Aviñón, pidiendo la entrada, con la lanza en ristre, el casco en la cabeza, las banderas desplegadas y las trompetas sonando.

Los moradores rehusaron; ofrecieron al rey de Francia, como última concesión, su entrada pacífica con la cabeza descubierta, la lanza alta y desplegada solamente la bandera real. El rey comenzó el bloqueo, que duró tres meses, durante los cuales, dice el cronista, los ciudadanos de Aviñón devolvieron a los soldados franceses flechas por flechas, heridas por heridas, muerte por muerte.

La ciudad capituló al fin. Luis VIII conocía en su ejército al cardenal Román de Saint- Ange; éste fue quien dictó las condiciones.

Los aviñoneses fueron condenados a demoler sus muros, a cegar sus fosos, a derribar trescientas torres, a entregar sus naves, a quemar sus ingenios y sus máquinas de guerra. Debieron además pagar una contribución enorme, abjurar de la herejía vaudesa y mantener en Palestina treinta hombres de armas perfectamente armados y equipados para concurrir a libertar el sepulcro de Jesucristo. En fin, para vigilar el cumplimiento de estas condiciones, cuya bula existe todavía en los archivos de la ciudad, fue fundada una cofradía de penitentes que atravesando más de seis siglos se ha perpetuado hasta nuestros días.

En oposición a éstos, a los que llaman Penitentes Blancos, se fundó la orden de los Penitentes Negros, impregnados del espíritu de oposición de Raimundo de Tolosa.

A partir de este día los odios religiosos pasaron a ser odios políticos.

No era bastante para Aviñón ser la tierra de la herejía; tenía que ser el teatro del cisma.

Permítasenos a propósito de la Roma francesa una corta digresión histórica que en rigor no sería de ningún modo necesaria al asunto que tratamos, y quizás haríamos mejor entrando de lleno en el drama, pero esperamos que se nos perdonará. Escribimos sobre todo para aquellos que en una novela gustan de encontrar algunas veces otras cosas aparte de novela.

En 1285 Felipe el Hermoso subió al trono1.

1285 es una gran fecha histórica. El papado que en la persona de Gregorio VII hizo frente al emperador de Alemania, el papado que vencido materialmente por Enrique IV fue vencido moralmente, es abofeteado por un simple caballero sabino, y la manopla de hierro de Colonna enrojeció el rostro de Bonifacio VIII.

Pero ¿al rey de Francia, por cuya mano había sido realmente dado el bofetón, qué iba a pasarle con el sucesor de Bonifacio VIII?

Este sucesor era Benito XI, hombre de baja esfera, pero que habría sido un hombre de genio tal vez si se le hubiese dado el tiempo para ello.

Demasiado débil para chocar cara a cara con Felipe el Hermoso, encontró un medio que le habría envidiado doscientos años más tarde el fundador de una orden célebre. Perdonó alta y públicamente a Colonna.

Perdonar a Colonna era declarar a Colonna culpable: sólo los culpables tienen necesidad de perdón.

Si Colonna era culpable, el rey de Francia era cuando menos su cómplice.

Algún peligro había en sostener semejante argumento; así fue que Benito XI sólo fue papa durante diez meses.

Un día una mujer tapada que pasaba por conversa de Santa Petronila, fue, cuando el papa estaba a la mesa, a presentarle un cesto de higos.

¿Había oculto un áspid en aquel cesto como en el de Creopatra? El hecho es que al día siguiente la Santa Silla estaba vacante.

Entonces se le ocurrió a Felipe el Hermoso una idea singular, tan grande, que debió de parecerle al principio una alucinación.

Consistía en sacar al papado de Roma, llevarlo a Francia, meterlo en la cárcel, y hacerlo moneda de cambio en su provecho.

El reinado de Felipe el Hermoso es el advenimiento del oro. El oro era el solo y único dios de este rey que había abofeteado a un papa. San Luis había tenido por ministro a un sacerdote, el digno abate Suger; Felipe el Hermoso tuvo por ministros a dos banqueros, los dos florentinos Biscio y Musciato.

¿Esperas, querido lector, que caigamos en ese lugar común de la filosofía que consiste en anatematizar el oro? Pues te engañas.

En el siglo XIII el oro es un progreso. Antes no se conocía más que la tierra.

El oro era la tierra amonedada, la tierra móvil, cambiable, transportable, divisible, subtilizada, espiritualizada, por decirlo así.

En tanto que la tierra no había tenido su representación en el oro, el hombre, como el dios Termo, linde de los campos, tenía los pies atrapados en la tierra. Antes la tierra se llevaba al hombre; ahora es el hombre quien se lleva la tierra.

Pero el oro era preciso sacarlo de donde estaba; y donde estaba era en sitios bien diferentes de las minas de Chile o de Méjico.

El oro estaba en poder de los judíos y en las iglesias.

Para sacarlo de esta doble mina se necesitaba más que un rey, se necesitaba a un papa. Por eso Felipe el Hermoso, el gran explotador de oro, resolvió tener un papa para sí.

Muerto Benito XI había cónclave en Perusa; los cardenales franceses formaban mayoría.

Felipe el Hermoso echó la vista sobre el arzobispo de Burdeos, Bertrán de Gol, y le dio cita en un bosque cerca de San Juan de Angeli.

Bertrán de Got no eludió la cita.

Allí oyeron misa y, en el momento de la elevación, sobre aquel Dios a quien se glorificaba, se juraron un secreto absoluto.

Bertrán de Got no sabía aún de qué se trataba. Oída la misa:

—Arzobispo, le dijo Felipe el Hermoso, en mi poder está el hacerte papa. Bertrán de Got, sin escuchar más, se echó a los pies del rey.

—¿Qué hace falta para eso? preguntó.

—Hacerme seis mercedes que te pediré, respondió Felipe el Hermoso.

—A ti te toca mandar, a mí obedecer, dijo el futuro papa. Y le prestó juramento de servidumbre.

El rey se levantó, le dio un beso en la boca y le dijo:

—Las seis mercedes que te pido son las siguientes: la primera, que me reconcilies perfectamente con la Iglesia, y que me hagas perdonar el crimen que cometí con Bonifacio VIII. La segunda, que me devuelvas a mí y a los míos la comunión que la corte de Roma me ha quitado. La tercera, que me concedas los diezmos del clero en mi reino por cinco años, a fin de cubrir los gastos de la guerra de Flandes. La cuarta que destruyas y anules la memoria del papa Bonifacio VIII. La quinta que vuelvas la dignidad de cardenal a Jacobo y a Pedro de Colonna. En cuanto a la sexta merced y promesa, me reservo hablarte de ella a su tiempo y lugar.

Bertrán de Got juró por las promesas y mercedes conocidas y por la promesa y merced desconocida. Esta última, que el rey no se había atrevido a exponer a continuación de las otras, era la destrucción de los Templarios.

Además de la promesa y juramento hechos sobre el corpus Domini, Bertrán de Got dio por rehenes a su hermano y dos sobrinos.

El rey juró por su parte que le haría elegir papa.

Esta escena, que se daba en la encrucijada de un bosque, en medio de las tinieblas, se parecía más al pacto de un brujo con el diablo que a una alianza entre un rey y un papa. Así fue que la coronación del rey, que tuvo lugar algún tiempo después en Lyon, y con la que empezaba el cautiverio de la Iglesia, le pareció poco agradable a Dios.

En el momento en que pasaba el acompañamiento real, se desplomó un muro cargado de espectadores, hirió al rey y mató al duque de Bretaña.

El papa cayó lastimado y la tiara rodó por el lodo.

Bertrán de Got fue elegido papa bajo el nombre de Clemente V. Clemente V pagó todo lo que había prometido Bertrán de Got.

Felipe fue declarado inocente: se le devolvió la comunión a él y a los suyos, la púrpura volvió a aparecer sobre los hombros de los Colonnas, la Iglesia se vio obligada a pagar las guerras de Flandes y la cruzada de Felipe de Valois contra el imperio griego. La memoria del papa Bonifacio VIII fue, si no destruida y anulada, al menos infamada; las murallas del Temple fueron demolidas, y los Templarios quemados en el terraplén del Pont Neuf.

Todos estos edictos, que ya no se llamaban bulas en tanto que el poder temporal era el que los dictaba, estaban fechados en Aviñón.

Felipe el Hermoso fue el más rico de los reyes de la monarquía francesa; tenía un tesoro inagotable que era su papa. Le había comprado y se servía de él, le ponía en prensa, y como de la prensa surten la sidra y el vino, de ese papa comprimido fluía el oro.

La silla pontificia abofeteada por Colonna en la persona de Bonifacio VIII abdicaba el imperio del mundo en la de Clemente V.

Ya hemos dicho cómo habían llegado el rey de la sangre y el papa del oro. También se sabe cómo se fueron.

Santiago de Molay, desde lo alto de su hoguera, los había emplazado a ambos para comparecer ante Dios al cabo de un año. It ho géron sibyllia, dice Aristófanes: los moribundos canos tienen el espíritu de la sibila.

Clemente V partió el primero; había visto en sueños su palacio incendiado.

A partir de este momento, dice Baluze, se puso triste y no vivió mucho tiempo.

Siete meses después le tocó el turno a Felipe. Unos le hacen morir en una cacería derribado por un jabalí. Dante se cuenta entre ellos. «Aquel, dice, que ha sido visto cerca del Sena falsificando monedas, morirá mordido por un jabalí.» Pero Guillermo de Nangis da al rey monedero falso una muerte muy diferente, providencial.

«Minado por una enfermedad desconocida para los médicos, Felipe se extinguió, dice, con gran asombro de todo el mundo, sin que su pulso ni su orina revelasen ni la causa de su enfermedad ni la inminencia del peligro.»

El rey desorden, el rey trastorno, Luis X, llamado el Hutin2, sucede a su padre Felipe el Hermoso; Juan XXII a Clemente V.

Aviñón pasó entonces a ser verdaderamente una segunda Roma. Juan XXII y Clemente VI la consagraron reina del lujo. Las costumbres de la época hicieron de ella la reina de la disolución y de la molicie. En lugar de sus torres demolidas por Román de Saint-Ange, Hernández de Heredi, gran maestre de la orden de San Juan de Jerusalén, ciñó alrededor de su talle un cinturón de murallas. Eso duró hasta que el rey Carlos V,

que era un príncipe sabio y religioso, resolvió poner fin a algunos escándalos enviando al mariscal de Bucicaut para expulsar de Aviñón al antipapa Benito XIII; pero a la vista de los soldados del rey de Francia, éste recordó que antes que papa bajo el nombre de Benito XIII había sido capitán bajo el de Pedro de Luna. Durante cinco meses se defendió encarando por sí mismo desde lo alto de las murallas del castillo sus máquinas de guerra, mucho más mortíferas que sus rayos pontificios. Viéndose forzado a escaparse, salió de la ciudad por un portillo, después de haber arruinado cien casas y muerto a cuatro mil aviñoneses, y se refugió en España, donde el rey de Aragón le ofreció asilo. Allí todas las mañanas, desde lo alto de una torre, asistido por dos sacerdotes con quienes había formado un sacro colegio, bendecía al mundo, que no por eso andaba mejor, y excomulgaba a sus enemigos, que tampoco lo pasaban peor. En fin, sintiendo que se acercaba la muerte y temiendo que el cisma muriese con él, nombró cardenales a sus dos vicarios bajo la condición de que después de su fallecimiento uno de los dos elegiría papa al otro. La elección tuvo lugar. El nuevo papa persiguió temporalmente el cisma sostenido por el cardenal que lo había proclamado. Por último, entraron los dos en negociación con Roma, hicieron enmienda pública y volvieron a entrar en el gremio de la Santa Iglesia, el uno con el título de arzobispo de Sevilla, y el otro con el de arzobispo de Toledo.

A partir de ese momento hasta 1790, la ciudad de Aviñón, viuda de sus papas, había sido gobernada por legados y vice-legados; había tenido siete soberanos pontífices, residentes dentro sus muros durante setenta años; contaba con siete hospitales, siete cofradías de penitentes, siete conventos de hombres, otros tantos de mujeres, siete parroquias y siete cementerios.

Se comprende bien que estas dos cofradías de penitentes, que representaban una la herejía y la otra la ortodoxia, una el partido francés, la otra el partido romano, una el partido monárquico-absoluto, la otra el partido constitucional-progresivo, no eran elementos de paz y de seguridad para la antigua población pontificia; se comprende bien, decimos, que en el momento en que estalló la revolución en París, y en que esta revolución se manifestó por la toma de la Bastilla, los dos partidos, calientes todavía por las guerras de religión de Luis XIV, no quedaron inertes en faz uno del otro.

Para los que conocían Aviñón, había en aquella época, y hay aún en el día, dos ciudades dentro la ciudad; la ciudad romana y la ciudad de los comerciantes, es decir, la ciudad francesa.

La ciudad romana, con su palacio de los papas, sus cien iglesias, sus campanas innumerables, prontas siempre a tocar a fuego y a muertos en los incendios y sediciones.

La ciudad de los comerciantes, con su Ródano, sus fábricas de sedería y sus calles, cruzantes del Norte al Sur, del Oeste al Este, de Lyon a Marsella, de Nîmes a Turín.

La ciudad francesa era la ciudad condenada, envidiosa de tener un rey, celosa de obtener libertades, y que se estremecía al sentirse tierra esclava.

El clero, no el clero tal cual ha existido de todos tiempos en la Iglesia romana, ni cual nosotros lo conocemos hoy en día, piadoso, tolerante, austero en el deber y en la caridad, viviendo en el mundo para consolarlo y vivificarlo, sin mezclarse en sus placeres ni en sus pasiones, sino el clero tal cual lo habían hecho la intriga, la ambición y la codicia, es decir, los abates de corte, rivales de los abates romanos.

¿Queréis un ejemplo? Lo tenéis en el abate Maury. Orgulloso como un duque, insolente como un lacayo, hijo de un zapatero, más aristócrata que un hijo de Gran Señor.

Hemos dicho Aviñón ciudad esclava, añadamos ciudad de odios.

Así fue que al primer grito de libertad que arrojó Francia, la ciudad francesa se levantó llena de júbilo y de esperanza; había llegado para ella el momento de contestar en voz alta a la concesión hecha por una joven reina menor, para alcanzar el perdón de sus pecados, de una ciudad, de una provincia, y con ella de un medio millón de almas.

¿Y con qué derecho esas almas habían sido vendidas in aeternum al más duro, al más exigente de todos los señores? Francia iba a unirse en el Campo de Marte, en el abrazo fraternal de la Federación. ¿No era ésta Francia? Se nombraron diputados; estos diputados se dirigieron a la casa del legado y le suplicaron respetuosamente que se marchase.

Se le daban veinticuatro horas para salir de la ciudad.

Durante la noche los papistas se divirtieron colgando de una horca un monigote con escarapela tricolor.

Se dirige el Ródano, se canaliza el Durance, se ponen diques a los escabrosos torrentes, que al momento de derretirse las nieves se precipitan en aludes líquidos desde las cumbres del monte Ventoux. Pero esas oleadas terribles, esas oleadas vivientes, ese torrente humano que brinca por la rápida pendiente de las calles de Aviñón, una vez soltado, Dios mismo no ha intentado todavía detenerlo.

A la vista del monigote con colores nacionales, balanceándose al cabo de una cuerda, la ciudad francesa se levantó de sus cimientos lanzando gritos de rabia. Cuatro papistas sospechosos del sacrilegio, dos marqueses, un plebeyo, un artesano, fueron arrancados de sus casas y ahorcados en el lugar donde pendía el monigote. Era el 11 de junio de 1790.

La ciudad francesa toda entera escribió a la Asamblea Nacional que se entregaba a Francia, y con ella su Ródano, su comercio, el Mediodía y la mitad de la Provenza.

La Asamblea Nacional estaba en uno de sus días de reacción; no quería enmarañarse con el papa y contemporizaba al rey; aplazó pues el asunto. En consecuencia, el movimiento de la ciudad pasaba a ser considerado una revuelta, y el papa podía hacer de Aviñón lo que la corte habría hecho de París después de la toma de la Bastilla, si la Asamblea hubiese aplazado la proclamación de los derechos del hombre.

El papa mandó anular todo lo que se había hecho en el condado venesino, restableció los privilegios de los nobles y el clero, y volvió a implantar la inquisición en todo su rigor.

Se colgaron los decretos pontificios.

Un hombre, uno solo, en pleno día, a la vista de todo el mundo, se atrevió a dirigirse derecho a la pared donde estaba colgado el decreto y a arrancarlo.

Se llamaba Lescuyer.

No era ningún joven, ni actuaba, por consiguiente, arrebatado por la pasión: era casi un viejo que ni siquiera había nacido en el país; era francés, pícaro, ardiente y reflexivo a la vez, antiguo notario establecido desde mucho tiempo atrás en Aviñón.

Éste fue un crimen del que toda la parte romana de la ciudad se acordó.

Al mismo tiempo, se corrió un rumor que alteró por completo los ánimos: se transportaba por la ciudad un gran cofre bien cerrado que despertaba la curiosidad de los aviñoneses: ¿qué podía contener?

Dos horas después no se trataba ya de un cofre sino de dieciocho maletas que se habían visto conducir al Ródano.

En cuanto a los objetos que contenían, un mozo de cordel lo había revelado: eran los efectos del montepío que el partido francés se llevaba consigo al emigrar de Aviñón.

Los efectos del montepío, es decir, el despojo de los pobres.

Cuanto más miserable es una ciudad, tanto más rico es un montepío. Pocos montepíos podían alabarse de ser tan ricos como el de Aviñón.

No era ya una cuestión de opiniones: era un robo, y un robo infame. Blancos y colorados corrieron a la iglesia de San Francisco gritando que que la municipalidad les tenía que dar cuenta.

Lescuyer era el secretario de la municipalidad.

Su nombre fue arrojado al gentío, no como el de quien había arrancado los dos decretos pontificios, pues entonces habrían surgido defensores, sino como quien había firmado la orden para que el tesorero del montepío dejase sacar los efectos.

Se destinaron cuatro hombres para prender a Lescuyer y conducirle a la iglesia. Le encontraron en la calle, dirigiéndose a la casa municipal; se arrojaron sobre él y le arrastraron con gritos feroces hacia la iglesia.

Al llegar allí Lescuyer comprendió, por los ojos incendiados que se fijaban sobre él, los puños extendidos que le amenazaban, los gritos que pedían su muerte, que, en lugar de estar en la casa del Señor, se hallaba en uno de los corros del infierno olvidados por Dante.

La única idea que le vino a la mente fue que aquel odio levantado contra él tenía su origen en la mutilación de los edictos pontificios; subió a la tribuna, y con la voz de un hombre que no solamente no se echa nada en cara, sino que aun está dispuesto a volver a empezar:

—Hermanos míos, dijo, he creído necesaria la revolución, y por consiguiente he hecho cuanto ha estado en mi poder...

Los fanáticos comprendieron que si Lescuyer hablaba, estaba salvado.

No era eso lo que les convenía. Se arrojaron sobre él, le arrancaron de la tribuna, y le empujaron en medio de aquellos perros rabiosos, que lo arrastraron hacia el altar lanzando aquella especie de grito terrible, entre el silvido de una serpiente y del rugido de un tigre, aquel mortífero zu zu peculiar del populacho aviñonés.

Lescuyer conocía ese grito fatal y trató de refugiarse al pie del altar. No se refugió, sino que cayó sobre él.

Un mozo colchonero, armado con un palo, acababa de descargar un golpe tan rudo sobre su cabeza que el palo se partió en dos trozos.

Entonces se precipitaron sobre el pobre cuerpo y, con aquella mezcla de ferocidad y de algazara peculiar de los pueblos del Mediodía, se pusieron los hombres a bailar sobre su vientre, mientras las mujeres, a fin de que expiase las blasfemias que había pronunciado contra el papa, le cortaban, o por mejor decir, le festoneaban los labios con sus tijeras.

Y de todo aquel grupo espantoso salía un grito o más bien un resuello que decía:

—¡En nombre del cielo! ¡En nombre de la Virgen! ¡En nombre de la humanidad! Matadme de un solo golpe.

El resuello fue oído; de común acuerdo los asistentes se alejaron dejando que el desgraciado, sangriento, desfigurado, aplastado, saborease su agonía.

Esto duró cinco horas, durante las cuales, en medio de las carcajadas, de los insultos, de los escarnios del populacho, aquel pobre cuerpo palpitaba.

Otra cosa todavía.

A un hombre del partido francés se le ocurrió la idea de ir a informarse al montepío. Todo estaba en orden: no había salido de allí ni un solo cubierto de plata.

No fue pues como cómplice de un robo que fue asesinado Lescuyer: fue como patriota.

Había en aquel entonces en Aviñón un hombre que disponía del populacho.

Todos esos terribles jefes rebeldes del Mediodía han conquistado tan cruel celebridad, que basta nombrarlos para que les conozca hasta la gente más idiota.

Ese hombre era Jordán.

Blasonador y embustero, había hecho creer a la gentuza que él era quien había cortado el cuello al gobernador de la Bastilla. Por eso le llamaban Jordán Cortacabezas.

No era éste su nombre: se llamaba Mateo Jouve. No era provenzal; era del Puy en Velay. Al principio había sido muletero en aquellas ásperas alturas que rodean su ciudad natal; después soldado sin guerra —la guerra le habría vuelto más humano—; luego tabernero en París.

En Aviñón era mercader de rubia.

Reunió trescientos hombres, se apoderó de las puertas de la ciudad, dejó allí a la mitad de su gente, y con el resto marchó hacia la iglesia de los franciscanos precedido por dos cañones.

Los puso en batería delante la iglesia, y disparó sin puntería.

Los asesinos se dispersaron como un vuelo de pájaros espantados, dejando algunos muertos en los peldaños de la