Estación Pandura

Por Cynthia Rodríguez Leija

Estación Pandura es un libro de poemas que reúne varias representaciones de un viaje. Va desde los viajes en tren a través de las pinturas de Magritte, Dalí, Turner y Daumier; pasando por los viajes internos de la migración y finalizando con los viajes por las carreteras rurales de la rivereña en la frontera norte de México. La conexión narrativa se aprecia a partir del discurso de la imagen plástica, al movimiento de las ciudades y quienes habitan en ellas.

• Idioma: Español
• Editorial: Bitácora de vuelos ediciones
• Fecha de lanzamiento: 10 jul 2020
• ISBN: 9781005870409

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Estación Pandura es un libro de poemas que reúne varias representaciones de un viaje. Va desde los viajes en tren a través de las pinturas de Magritte, Dalí, Turner y Daumier; pasando por los viajes internos de la migración y finalizando con los viajes por las carreteras rurales de la rivereña en la frontera norte de México. La conexión narrativa se aprecia a partir del discurso de la imagen plástica, al movimiento de las ciudades y quienes habitan en ellas.

Estación Pandura

Cynthia Rodríguez Leija

Miguel Alemán (conocida como San Pedro de Roma antes de 1950) es un municipio localizado en el estado mexicano de Tamaulipas y a orillas del Río Bravo.

Wikipedia

Y no basta cerrar los ojos en la sombra

ni hundirlos en el sueño para ya no mirar [...]

Xavier Villaurrutia

De cuando se sueña con el silbido de los trenes

Estaban soñando los trenes

en la estación, indefensos,

sin locomotoras, dormidos.

Pablo Neruda

No es una manzana lo que gira al centro de la habitación.

Una locomotora a todo vapor entra a la estancia

derritiendo el vacío.

No es un hombre con sombrero lo que está detrás del espejo.

No la eternidad sino el instante reflejado en la superficie:

alguien acaba de salir azotando la puerta.

Alguien grita en el piso de abajo que paren esa música.

Continúa el repiqueteo del justo mediodía

a esa hora sonámbula y sola.

Tu madre ha enterrado en el jardín la llave del cerrojo.

Las puertas que dan al mar se han sellado para siempre.

Tu padre mastica tabaco en el sótano

mientras termina de coser aquel vestido:

nunca soportaste la ronquera sorda de aquellas tijeras

invisibles con que parecía recortar las márgenes

de una cicatriz.

Nadie mira atrás impunemente, René.

Nadie corta del árbol de la noche un fruto estrellado

y se echa a dormir, René.

Nadie mira en el espejo de los armarios

para morir encerrado y triste.

Y ese tic-tac en la habitación…

Y esa locomotora encendida…

Y la música en el piso de abajo…

Ese tren… René. Ese tren.

Alguien debería detener ese tren que está a punto