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Diario de la mujer es ponja
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Libro electrónico62 páginas22 minutos

Diario de la mujer es ponja

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Son raras las veces en que un libro de poesía se ve reeditado más de una vez en tan poco lapso de tiempo. Este es el caso de Diario de la mujer es ponja de Doris Moromisato. Su primera edición salió a la luz en el 2004 por Ediciones Flora Tristán y se agotó en corto tiempo; la editorial reeditó el libro el 2009, y volvió a agotarse en menos de tres años.

Doris Moromisato Miasato (1962) nació en Chambala, zona agrícola de Lima, Perú. Es graduada en Derecho y Ciencias Políticas por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Es ecologista, feminista y budista. En el 2006 la Prefectura de Okinawa la nombró Embajadora de Buena Voluntad.
IdiomaEspañol
Fecha de lanzamiento14 sept 2016
ISBN9786124607974
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    Diario de la mujer es ponja - Doris Moromisato

    FESTIVA

    Lumbres

    Anatomía

    Paracelso no era mujer

    sin embargo

    en cuántas balanzas pesó

    para entender la vida

    a cuántas bestias despanzurró

    palpó coágulos

    la más velada oscuridad

    si bastaba

    este inagotable olor a precipicio

    —materia nacida hembrapara

    saber qué era

    ese enigma

    que lo mantenía despierto

    mientras las bestias

    se desangraban

    en el centro

    de

    su

    mesa.

    La mujer es ponja

    ¿Qué soy, quién soy?

    Un punto bajo la luna

    una despensa de su luz

    y la luna

    un punto verde

    atrapado en el diminuto punto que soy yo.

    Su inmensidad en mis pupilas

    su nocturna y anciana caminata

    la curva de su vientre atrapada en mí.

    La luna,

    soy yo.

    Criatura que estira sus patas

    bajo la luna

    glándulas, salivas, metacarpos

    atraviesan la noche

    costras, paranoias, bilis,

    ganglios, obsesiones, bruma

    sostienen la leyenda.

    ¿Qué soy?, pregunto a una hoja del hibiscus

    Veinticinco millones y no hay lugar para mí.

    Mi bisabuelo no peleó por el salitre

    mi abuela no enterró sus huesos aquí.

    Ovarios, verborrea, la cicatriz de una tuberculosis

    en el antiguo mapa de mis pulmones,

    caries, laberintos, diástoles, desolaciones.

    ¿Quién soy?, me pregunto.

    La luna brilla en la hoja del hibiscus.

    Ah, la luna, la luna...

    Tú no dudas, le digo, tú no te amilanas.

    Cada noche despiertas

    y ruedas

    la anciana ruta de tus patas.

    ¿Qué soy?

    arterias, rutina, salmonelas, prejuicios.

    Arranco la hoja del hibiscus

    guardo la luna en mi bolsillo

    guárdome con ella.

    Otra noche.

    Escena de familia/con mujer

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