El Páramo Maldito

Por Stuart G. Yates

Por el sombrío páramo acecha una bestia. Es algo desconocido; una criatura salida de la más oscura y aterradora de las pesadillas.

Después de atropellar accidentalmente a un ciervo, Ralph acaba llevándose el animal a casa y sirviendo esa misma noche venado de primera a su mujer. Pronto, su sed de sangre se convierte en algo diferente, y su vida se descontrola lentamente.

A medida que aumenta el número de cadáveres, un maestro de escuela local y una joven se ven envueltos en el misterio. Pero, ¿quién es realmente la Bestia de Bodmin?

• Idioma: Español
• Editorial: Next Chapter
• Fecha de lanzamiento: 7 jul 2023

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Uno

El páramo yacía como una bestia enferma, con la vida drenada de sus rasgos. Una cosa estéril, descarnada e insensible, sin compasión, sin cuidado dentro de sus duras rocas, su suelo lleno de cicatrices un testamento del abuso sufrido a manos de los hombres.

Aquella fatídica tarde, muchos años después, Ralph estaba de pie en la cima de una colina, se pasó una mano por la cara y miró hacia su coche, aparcado a pocos pasos. Mientras contemplaba el páramo verde y suavemente ondulado, su mente se volvió hacia lo que había sido su vida.

Casado. Trabajo. Aburrimiento.

Odiaba la normalidad, la aburrida rutina. Esto no era lo que había soñado, lo que había anhelado. Hacía más de veinte años que se había dormido y aún no había despertado. ¿Qué podía hacer? Estaba atrapado.

El nudo se retorcía en sus entrañas, la tensión se apoderaba de él. Cada vez era peor, había notado con una ligera sensación de alarma. A menudo se despertaba en mitad de la noche, abrumado por una profunda depresión. Dios mío...

Dios. O el destino. Fuera cual fuera la razón, la promesa de algo nuevo, algo estimulante, se le había ofrecido. El pequeño Kia había pasado la revisión rutinaria, así que esa mañana se había llevado el Jinny al trabajo.

Cosas fuera de su control.

El Kia probablemente se habría arrugado con el impacto. No así el robusto y fiable Suzuki. Se comía con facilidad los sinuosos carriles que cruzaban el páramo y se burlaba de las pesadas raíces de los árboles, los surcos y los baches ocultos. En la autopista, aunque no era una conducción cómoda, demostró que hacía su trabajo igual de bien.

Aquella tarde, cuando volvía a casa del trabajo, al llegar a la cresta de la A30, la repentina aparición de un ciervo cruzando la autopista delante de él le hizo pisar el freno, pero demasiado tarde. El impacto hizo que el coche derrapara, pero los pesados neumáticos le ayudaron a recuperar rápidamente el control y se desvió hacia el arcén, frenó bruscamente y se quedó sentado un momento, con el cuerpo temblando por la conmoción. Tardó unos segundos en recuperar el equilibrio. La noche aún no era clara y, al entrecerrar los ojos en dirección a la carretera, pudo verlo allí tendido, un gran bulto negro, inmóvil. Instintivamente, supo que algo iba muy mal. Se apeó y se acercó lentamente. De sus flancos salía vapor, pero yacía muerto, con el cuello roto.

Sin pensárselo dos veces, Ralph se dio la vuelta y comprobó el coche. Pasó la mano por los guardabarros y notó una pequeña mella en el metal. Nada más. Volvió al animal herido y lo estudió. Un pequeño ciervo de agua chino. Delicado y hermoso, en vida. Muerto, de cerca, se sorprendió de lo pequeño que era. Cuando lo recogió y lo dejó en el asiento trasero, no pesaba casi nada. Se le ocurrió una idea mientras recorría con la mirada su cuerpo ágil y musculoso.

Cuando volvió a casa, ya era tarde. Llevó el ciervo directamente al cobertizo del jardín, encendió la bombilla desnuda que colgaba de un alambre deshilachado y antiguo y bajó suavemente al animal sobre su banco de trabajo, con una especie de reverencia.

Dos días después, lo troceó y frió trozos de muslo, sirviéndolos con un rosti de patata y judías verdes. Mo, su mujer lo devoró, con los ojos cerrados, los jugos corriéndole por la barbilla. Precioso, dijo entre bocado y bocado. Venado, ¿verdad?

Sí, dijo, saboreando cada bocado. Está delicioso.

Por supuesto, nunca le dijo de dónde había salido. Ella nunca preguntó.

A partir de entonces, se aventuró a salir todas las noches, concentrando sus pensamientos, decidido a no desperdiciar aquella recompensa accidental. Conocía la historia de un tipo cerca de Exmoor que cogía animales muertos de la carretera. Había dominado las noticias locales hacía algunos años. Ralph nunca había pensado mucho en ello hasta ahora. El recuerdo le hizo sentirse de algún modo más tranquilo, le facilitó mucho la decisión. Él y Mo se habían beneficiado, y no los cuervos, de un festín de carne de venado durante las tres noches siguientes. Ahora, todo había desaparecido, así que subió aquí, enterró los restos y supo que lo que había hecho era bueno. A partir de ahora, buscaría otras presas, las recogería y las prepararía. Era todo tan escandalosamente sencillo que se preguntaba por qué no lo hacía más gente.

Guardó la vieja herramienta de atrincheramiento de la Segunda Guerra Mundial en la bandolera y regresó a casa. La noche se cerraba y sólo las estrellas le hacían compañía. Pero podía caminar a ciegas, los antiguos caminos y senderos olvidados no guardaban secretos ni peligros para él.

Cuando pasó junto a la vieja casita abandonada en lo alto de la colina, se detuvo. Un pensamiento se agitó en su mente. Algo que se había estado gestando desde la primera vez que clavó el cuchillo en el flanco del ciervo. Con la promesa de tanta recompensa, no sería práctico volver a casa con un cadáver sangrante. Así que usaría esta vieja granja. Nadie iba nunca allí, salvo alguna que otra visita de la escuela para que los niños vieran cómo se vivía antes de que hubiera electricidad y agua corriente. ¿Pero con qué frecuencia iba alguien allí? ¿Una vez al año? Ralph se rió para sus adentros. Era como si el destino le guiara.

El espíritu de Ralph se animó. Era el plan perfecto. Al pasar junto a la vieja casa y desviarse hacia la suya, sonrió.

Dos

En la puerta, los padres se reunieron como de costumbre, pero esta vez había algo más que un poco de curiosidad en las prolongadas miradas cuando Salmon vio a los niños a salvo fuera del recinto escolar. Varios grupos de mujeres se apiñaron, intercambiaron comentarios y guiños de admiración. Era el nuevo profesor de sus hijos y todos querían saber cómo era. Él les devolvía las miradas con asentimientos y sonrisas. Algunos prefieren ignorar sus insinuaciones y lo saludan con miradas vacías. Nadie revelaba mucho, no lo que había dentro de sus corazones. Eran de Cornualles, gente fuerte y estoica, amistosos sólo hasta cierto punto. Una vez rota la barrera, eran cálidos y afectuosos. Sin embargo, para llegar a ese punto había que trabajar. Salmon aún tenía que aprenderlo, pero no tenía prisa. Así pues, alborotó cabezas y los niños le sonrieron. Ésa era la verdadera aceptación que deseaba, no la aquiescencia temporal de los adultos. De esos podía prescindir. La honestidad de los niños era siempre refrescante.

Cuando sólo quedaba un puñado de niños, se dio la vuelta y se detuvo. Estaba allí de pie, con una media sonrisa en un rostro redondo y canoso, un hombre achaparrado, de aspecto macizo y edad indeterminada. Cabello corto, barba de un día en la barbilla, brazos tan gruesos como los muslos de Salmon, tenía el aire de un jugador de rugby o incluso de un luchador. Las orejas de coliflor daban fuerza a la imagen. Exudaba confianza, quizá demasiada. Salmón sintió un pequeño cosquilleo de cautela en el estómago y se obligó a mostrarse neutral. El hombre extendió una gran pata. Colin Fearn, dijo, con un acento marcado por el zumbido de Cornualles, y Salmón tuvo que inclinar la cabeza y concentrarse en las palabras. Todos me llaman Fearn, nunca Colin. Soy el Jefe de Gobierno. Siento no haber podido asistir a tu entrevista.

Salmon cogió la mano, sintió la considerable fuerza del apretón. Encantado de conocerle.

¿Te estás adaptando bien? Soltó la mano de Salmon y una pequeña sonrisa se dibujó en su boca. Salmon había intentado igualar el agarre de Fearn y había fracasado. ¿Te has buscado un piso en Saint Tudy, por lo que he oído?.

Salmon sabía que nada iba a permanecer en secreto durante mucho tiempo en la comunidad tan unida a la que había llegado. Sí. Es pequeño, pero bastante bonito.

Eso tengo entendido. La casa de Sam Kent. Acaban de redecorarla, así que estará contento de haber encontrado un inquilino tan rápido. Puso su brazo alrededor de los hombros de Salmon y lo guió hacia la entrada de la escuela. La niebla que había cubierto los alrededores durante la mayor parte del día se había disipado, pero el frío persistía. Salmón lo agradeció porque refrescaba el creciente calor de su malestar. Se sentía como un niño en presencia de aquel hombre. La cosa es, señor Salmon, que aquí estamos todos muy unidos, así que no se altere demasiado por lo que decimos y notamos. Puede parecer que todos conocemos sus asuntos, pero no somos entrometidos, sólo hablamos, eso es todo. No pasa nada.

No, entiendo todo eso, Sr. Fearn.

Puedes llamarme Fearn, sólo Fearn. Casi todo el mundo lo hace. Dejó que su brazo se apartara de Salmon, pero la sonrisa permaneció fija. Oye, ¿por qué no te pasas por el pub esta noche, a eso de las ocho, y charlamos un rato?. Salmon tuvo que obligarse a no gemir. Lo único que quería era irse a casa, tomar el té y dormir. El día había sido largo y agotador, y estaba completamente exhausto. Fearn debió de percibir las dudas del nuevo profesor, ya que su rostro mostraba un mal disimulado disgusto. Levantó las manos y se encogió de hombros. Entiendo que tengas otros planes, así que....

No, no, no es eso. Es sólo que, siendo mi primer día y todo eso... ¿Podríamos pasar otra noche? Darme la oportunidad de instalarme, establecer una rutina. También tengo mucho que marcar, y…

Fearn levantó la palma de la mano. No diga más, Sr. Salmon. Lo haremos otra noche. ¿Por qué no decimos el viernes? Así no tendrá que preocuparse de madrugar al día siguiente.

Me parece bien.

Fearn volvió a tenderle la mano y Salmón la tomó. ¿Fue sólo su imaginación, o el apretón fue aún más fuerte esta vez? Trato hecho, Sr. Salmon. Nos vemos en el pub el viernes a las ocho.

Se alejó y Salmon le vio marchar. Una fuerte sensación de haber sido manipulado se filtró en su interior. La próxima vez tendría que defenderse un poco más. Se dio la vuelta y cruzó la puerta.

La entrada de la escuela se abría inmediatamente al pequeño vestíbulo, que también hacía las veces de comedor. Al lado, a la izquierda, estaba el despacho del director y, junto a él, el almacén del conserje. El conserje ya estaba allí, ordenando fregonas y escobas, y no dedicó a Salmón ni una mirada. Era un hombre corpulento que casi llenaba todo el armario con su cuerpo. Salmon no le había visto antes, nunca le habían presentado. Tal vez hubiera alguna razón para ello, de la que no era consciente. No le dio importancia y se dirigió a su clase cuando, desde su despacho, la señora Winston le llamó. Cambió de dirección y entró.

Estaba inclinada sobre la pantalla del ordenador, mirando el texto con los ojos entornados. Salmon era una mujer menuda y nunca la había visto vestida con otra ropa que no fuera un traje pantalón. Hoy era de color gris acero y hacía juego con el aire de severidad que siempre parecía transmitir. Como directora y líder de la pequeña escuela del pueblo, quizá fuera un acto consciente, pero él no lo sabía. La responsabilidad, tal vez, la hacía parecer severa. No era poco atractiva, pero las mejillas pellizcadas y los labios apretados formaban un muro impenetrable, señales de advertencia para no acercarse. Rara vez la había visto sonreír, pero aún era pronto. Por lo que él sabía, una vez que la conociera, la familiaridad podría revelarle una mujer completamente nueva.

Sin mediar palabra ni dirigirle una mirada, le hizo un gesto para que se sentara en el único asiento que quedaba en el reducido despacho. Así lo hizo, y se tomó un momento para contemplar el caos organizado que le rodeaba: estanterías que gemían bajo el peso de carpetas bien repletas, libros, papeles, el segundo escritorio sembrado de bolígrafos, lápices, libros de registro abiertos, memorandos del ayuntamiento, facturas pagadas y no pagadas, la sobrecargada burocracia de la pequeña escuela primaria rural. Con sólo cuarenta alumnos y una plantilla de dos personas, la carga de mantener todo funcionando sin problemas era grande.

El aula apenas era lo bastante grande para acomodar los dos pupitres contiguos que corrían a lo largo de las dos paredes y formaban una especie de L. La Sra. Winston habitaba siempre en su rincón, el más alejado de la ventana, un espacio privado dominado por un ordenador, del que parecía especialmente protectora, y que bien podría haber tenido pegado un aviso que dijera MANTENER APAGADO.

Al lado de esta estación de trabajo había un conjunto de bandejas de plástico de colores brillantes, con la sección dentro abultada. En el lado opuesto, una vieja lata de leche infantil SMA llena de bolígrafos, lápices y cualquier otra cosa que pudiera meter dentro. En la pared, encima del monitor, viejas fotografías de antiguos alumnos, algunas en marcos de cartón, y un hombre, barbudo pero joven, con los ojos muy abiertos y una cara expresiva. Feliz. Salmon posó sus ojos en aquel rostro. Al cabo de unos instantes, fue consciente de su presencia y se giró para verla estudiándole.

Peter, dijo ella y giró sobre su silla para apagar la pantalla antes de volverse de nuevo hacia él. Sonrió al ver que él volvía a mirar la fotografía. ¿No la habías visto antes, Peter?. Él negó con la cabeza. Es mi marido. Dale. Ella misma la miró ahora. Pensé que lo había mencionado en la entrevista. Murió en un accidente de barco hace unos cinco años.

Salmon sintió que se le hacía un nudo en la garganta. No tenía ni idea de suponer, porque ella llevaba su anillo de casada, que su marido seguía vivo. Se lo había imaginado como un hombre pequeño y orondo que hacía algo en la ciudad. Ahora, con la verdad revelada, se sentía algo culpable. Fuera lo que hubiera sido Dale en vida, desde luego no era un hombrecillo redondo. Salmon podía verlo claramente por la mandíbula cincelada bajo la barba, los labios finos y duros. Era un hombre fuerte y en forma.

Levantó la vista y la vio a la cara y, moviéndose incómodo en su asiento, pensó que iba a soltar una reprimenda. En cambio, ella volvió a sonreír, pero no de forma amistosa. Salmón sospechó que no era un buen augurio. ¿Cómo crees que ha ido tu primer día?. Aquel día no iba a haber más revelaciones sobre su marido. Quizá nunca llegarían.

Bien, dijo, sin tener que pensarlo. Lo dijo en serio. Los niños habían respondido bien, parecían educados, atentos, interesados. Creo que podré hacer mucho aquí.

Me alegra oírlo. Miró hacia la puerta del despacho, se dio una palmada en las rodillas y se levantó. Cerró la puerta despacio y volvió a su silla. Respiró varias veces. Algo pesado parecía pesarle y se quedó mirando el suelo unos segundos antes de continuar. Sólo quiero decirte algunas cosas, Peter. Nada demasiado... Levantó la vista, reapareciendo por un momento aquella pequeña sonrisa. Nada serio, pero hay que decirlo. Una fuerte inhalación. Aquí la gente se guarda las cosas bastante bien, Peter, y rara vez baja la guardia. A menudo es difícil saber cómo piensan. Yo no soy de por aquí, pero soy de Cornualles. Soy de Truro originalmente, y eso es un poco diferente. Tengo una casa a unos quince kilómetros de aquí. No quería nada en el pueblo, no como pueden ser las cosas.

¿Era una crítica por haber aceptado el alquiler tan cerca de la escuela? Frunció el ceño. ¿Cómo pueden ser las cosas?

Sí, ya sabes lo que quiero decir. Cotilleos. Chismes. Lo que no saben, se lo inventan. Sé que esto pasa en todas partes, incluso en las ciudades. La gente siempre habla, pero la diferencia aquí, viviendo en el bolsillo del otro por así decirlo, es que te llegará lo que dicen, lo que piensan.

Bueno... Se encogió de hombros, sin saber muy bien qué responder. Todo lo que puedo decir es que no voy a involucrarme en nada controvertido. Nada que pueda avergonzar o preocupar a la escuela.

Ella no contestó al principio, apretando los labios con fuerza, casi como si luchara por no soltar algo inapropiado. Esperando, Salmón pudo ver de nuevo que ella no era poco atractiva, de una manera matronil. No era su tipo, pero comprendía que muchos se sintieran atraídos por sus encantos. Su posición de autoridad interesaría a muchos hombres, tal vez cumpliría algunas fantasías. Aclarándose la garganta, su mirada se endureció cuando por fin habló. De eso se trata, Peter. No tiene por qué ser controvertido o embarazoso. Puede ser cualquier cosa, cualquier cosa. Un gesto, una sonrisa, cualquier cosa puede ser malinterpretada, y una vez que las lenguas empiecen a moverse... ya sabes.... Guiñó un ojo, ten cuidado. Quiero que formes parte de la comunidad, pero... bueno, mantén cierta distancia. Al fin y al cabo, eres un profesional.

Odiaba que le sermoneasen de esa forma tan condescendiente. No era un recién llegado con las orejas mojadas, era un profesor experimentado, que había trabajado durante diez años en la profesión. Las escuelas de Liverpool, su ciudad natal, el lugar donde había estudiado y se había formado, no eran fáciles. Eran un duro campo de pruebas y él había aprendido mucho en muy poco tiempo. Pero no dijo nada de esto, simplemente asintió, dio las gracias y entró en su aula.

El limpiador estaba allí, silbando sin ton ni son mientras recogía sillas, las volcaba y las colocaba sobre los pupitres antes de barrer el suelo. Salmón lo observó de reojo. Así de cerca, Salmon se dio cuenta de lo grande que era, más de metro ochenta, con músculos a juego. Tenía un aspecto moreno, posiblemente de origen italiano o español. Salmon no iba a entablar una conversación ociosa con él ni a dejarse intimidar por su aparente indiferencia. Cerró el maletín y se acercó a la puerta. Se detuvo brevemente, dijo Buenas noches y se marchó.

No oyó si hubo respuesta.

Tres

Aquella mañana el aparcamiento estaba lleno y Ralph tuvo que aparcar en la calle. Cargó tres horas de monedas en el parquímetro y caminó bajo la lluvia hasta la entrada principal. El guardia de seguridad le echó un vistazo superficial, escribió algo en un archivo y volvió a su ordenador. Las nuevas normas obligaban a fichar las entradas y salidas de todo el mundo para poder llevar un registro de quién hacía las horas necesarias y quién no. Ralph odiaba la acumulación constante de nuevas normas. Cada día parecía haber algo nuevo. Se le hizo un nudo en el estómago al pensar en lo mucho que había cambiado su trabajo, en cómo seguía cambiando, pero no habló. No tenía sentido; nadie le escuchaba nunca.

Arriba, la oficina estaba en silencio, los ordenadores aún no se habían encendido. Prefería este momento, unos preciosos instantes de soledad. Dentro de veinte minutos, el lugar volvería a animarse con el zumbido de las voces, elevadas por la ansiedad a medida que aumentaba la presión del trabajo. Entró en la pequeña habitación del personal y cogió la tetera, tratando de mantener la mente en un punto muerto. Cuanto más pensaba en su situación, mayores eran sus niveles de estrés. Lo único que tenía que hacer era pasar el día sin mirar el reloj. Empezó ahora, cuando vació la tetera, vertió agua fresca y la encendió. Echó dos cucharaditas de café instantáneo en la taza, se apoyó en el fregadero, se cruzó de brazos y soñó con el páramo.

Se prometió a sí mismo que, cuando terminara su jornada de trabajo, daría un paseo hasta Brown Willy y dejaría que la tranquilidad se impregnara en sus articulaciones. Necesitaba consuelo. Si seguía lloviendo, se pondría otro abrigo. Lo único que necesitaba era un rato a solas.

Una de las chicas de contabilidad entró y le dedicó una breve sonrisa. La observó mientras dejaba caer una bolsita de té en su taza. Era una chica atractiva, y en ese momento se dio cuenta de que nunca la había oído hablar. Quizá no quería hacerlo. No era nada extraño. No hay necesidad de hablar cuando se tiene la cabeza enterrada en hojas de cálculo todo el día.

Ah, Ralph. Era Nigel Willis, el subdirector, con las mejillas encendidas y una sonrisa radiante. Era un hombre corpulento que prácticamente ocupaba todo el espacio de la estrecha habitación. Rodeó con sus brazos a la chica de cuentas y apretó. Ella chilló, hizo un patético intento de escapar y Willis le acarició el cuello con la boca. Dios, Helen, hueles divino.

¿Buena noche, Nigel?

Le dio la vuelta y sonrió, con las manos aun sujetándola por las caderas. Habría sido aún mejor si la hubiera compartido contigo.

Bueno, eso no va a pasar. Le apartó las manos y ladeó ligeramente la cabeza. Estoy preparando té. ¿Quieres uno?

Sí, mi amor. Sin embargo, por el momento, tengo que hablar con el joven Ralph. Giró la cabeza, con una sonrisa en su ancha y florida cara. ¿Puedes darme dos minutos, Ralph?

Ralph gruñó y siguió a Willis fuera de la sala de personal y por el pasillo. En su despacho, Willis cerró la puerta a presión, rodeó su escritorio y apuñaló el teclado del ordenador. Esperó un momento y suspiró. Aquí está. Hemos recibido un mensaje de la oficina central. Llegó a las siete y media de la mañana, justo cuando cruzaba la maldita puerta. Entrecerró los ojos mientras la pantalla parpadeaba. Estamos racionalizando algunos de los servicios que ofrecemos, Ralph, y creo que va a causar cierta inquietud entre nuestros clientes, actuales y futuros.

Ralph negó con la cabeza y se dejó caer en uno de los sillones pegados a la pared. ¿Qué tipo de racionalización?

Las inundaciones, Ralph. Las reclamaciones se han disparado y no estamos en condiciones de tramitarlas todas. Tenemos que ajustar quién puede reclamar y quién puede estar asegurado. Acto de Dios Ralph. Ese es el credo ahora".

Ralph cerró los ojos. Esto era tan típico de la mierda con la que tenía que lidiar. Necesitaba irse, escapar de toda esta mediocridad. La vida tenía que ser mejor que esto. Hubo un tiempo en que tenía sueños, ambiciones. ¿Dónde se habían ido todos esos años, todos esos sentimientos de esperanza? Todo enterrado bajo una pila cada vez mayor de mierda burocrática.

Va a empeorar, continuó Willis. Cornualles se ha visto gravemente afectada, cientos de familias sin hogar, tal vez miles. Negocios y hogares destruidos. Van a querer su dinero, Ralph. Así que tenemos que tener mucho cuidado con quién recibe qué y cuánto.

Si han pagado sus primas... ¿Seguro que tenemos que pagar?

Tal vez. Tal vez no. Lee las directrices, Ralph. Tenemos que ponérselo lo más difícil posible a esta gente. No podemos permitirnos hundirnos.

¿Así que subimos las primas?

Willis se encogió de hombros. Sí, claro. Por ahora, tenemos una respuesta más inmediata. No pagamos, Ralph. Esa es la política ahora.

¿Y la gente que lo ha perdido todo?

Bueno... Willis extendió las manos. Han perdido, ¿verdad?. Sonrió. No empieces a ponerte sentimental conmigo, Ralph. Esto es un negocio, como cualquier otro. Estamos aquí para ganar dinero.

Sí. Por supuesto.

Lee las directrices, hay un buen tipo. Willis había empezado a sonar desinteresado y volvió a mirar la pantalla. Pídele a Helen que me traiga el té, ¿quieres?

Armado con sus nuevas directrices, Ralph volvió a su puesto, gimió al ver que sus otros colegas habían llegado y se sentó. Se dio cuenta de que no había tomado su café, pero ahora que la oficina estaba a tope, no había posibilidad de hacerlo hasta su descanso. Maldito Willis y su mezquina y despiadada racionalización, y maldito este maldito lugar por hacernos la vida imposible a todos.

Al final del día, la lluvia arreciaba con tanta fuerza que había pocas posibilidades de que subiera al páramo. Se fue directamente a casa. Una luz ardía en la cocina y por un momento le invadió una cálida sensación. Mo estaría allí, preparando algo para cenar. El venado se había acabado, así que pronto tendría que salir a la carretera y buscar algo más. Esperaba que fuera otro ciervo, pero lo inesperado de la recompensa lo hacía mucho más tentador.

Se quitó los zapatos en el pasillo y pasó al salón. El fuego estaba encendido y la televisión en silencio. Entró en la cocina.

Mo lo miró por encima del hombro. Te han llamado por teléfono.

¿De quién?

Ella se encogió de hombros. No lo sé. Colgaron.

Él frunció el ceño. ¿Cómo sabes que era para mí, entonces?.

Porque dijo antes de que yo hablara. '¿Eres tú Ralph?' Sonaba enfadado.

¿Enfadado? Se apartó de ella y miró la olla burbujeante. Una gran nube de delicioso vapor invadió sus fosas nasales y cerró los ojos mientras el calor de su interior aumentaba aún más. Es maravilloso, Mo.

Ella hizo una mueca y se dirigió al otro lado de la cocina y empezó a sacar vajilla. Estás de buen humor.

¿Por qué, porque te he felicitado por lo que estás haciendo?

Nunca me haces cumplidos. A eso me refiero. Golpeó los platos contra la encimera y revolvió en un cajón, seleccionando los cubiertos.

A decir verdad, Mo, he tenido un día terrible. Más maldito papeleo, nuevas directrices, un curso al que asistir.

¿Un curso? Llevó los platos a la encimera junto a los fogones. ¿Cuándo será?

"No lo sé. La semana que viene. Todo el maldito día. Empezaré temprano porque