El Viento a Contrapelo de mi Sombra

Por Santiago Vizcaíno

El viento a contrapelo de mi sombra es un libro que navega entre el dolor y el goce, entre la desazón y la dicha, entre la muerte y la vida. Poemas escritos desde la vívida contemplación del mundo, reflexionan en torno a la ausencia, al desastre inminente, al tedio de la existencia, pero también alrededor del nacimiento, los devaneos del amor y la escritura como acto vital. Aquí, Vizcaíno maneja con maestría la elegía y el verso largo, así como también poemas cortos de gran riqueza metafórica. Le da espacio a la ironía y al símbolo, se pregunta y se increpa, se doblega y se levanta con imágenes poderosas, alucinadas y sensitivas.

• Idioma: Español
• Editorial: Grado Cero Editores
• Fecha de lanzamiento: 18 ago 2022
• ISBN: 9786124858178

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Una orilla la muerte

Torpe gacela la palabra muerte

A mi padre

s espantoso tu silencio.

mar o viento alocados por la música desnuda.

si hubieras dicho: tomaré la noche / será polvo.

pero el mensaje decía: papá ha muerto, papá ha muerto.

fue el dolor violento del corte,

el rayo incrustado en el cráneo,

la pólvora cruel que explota en la memoria.

no dijiste: iré a palpar el aire, a jugar con el margen.

tu territorio ya no es mío / tu cuerpo es lava.

tengo ahora el frío de la sombra,

tengo ahora el temblor del día.

si hubieras dicho: tiéndeme la mano,

la mía estará sepulta.

sin embargo, te escucho,

tu risa es un avispero en el pecho.

dos cosas me significan:

la paz de tu rostro nunca imaginado

y el brillo de la estela de tu paso.

torpe gacela la palabra muerte.

turbia mirada la del abismo inesperado.

si hubieras dicho: me voy a poblar la arena, a regar el llanto.

¡tirita, imposible,

dios, tirita!,

no separes la voz padre de la voz hijo.

dadme tu espantoso silencio para hacerlo añicos.

Un día el miedo te puebla

n día el miedo te puebla.

Vuelve niebla tu hálito.

Carcome tu infancia.

Dobla tu ímpetu.

Y caes.

Ya no es tu risa,

ni el llanto embravecido del capricho.

Ya no es tu cuerpo

ni el polvo bajo tus pies.

Es solo el miedo que ocupa la falsa memoria del presente.

Entonces te espabilas.

Tratas de acallarlo.

Te mueves como calculando la distancia

entre la muerte y lo vivido.

Y así pasan los