Tal vez el crecimiento de un jardín sea la única forma en que los muertos pueden hablarnos

Por Marco Antonio Murillo

Si la poesía es la relación del ser humano con la naturaleza, Tal vez el crecimiento de un jardín sea la única forma en que los muertos pueden hablarnos lo reafirma de una manera insólita.
En esta propuesta de kosmos narrado, la voz lírica medita acerca de lo humano y lo vegetal -acertando en sus semejanzas-, tras la lectura de un libro de botánica tocado por la muerte y la poesía.
Como misteriosos asfódelos, del problema fractal emergen nombres verídicos y ficticios, incluyendo el del autor.
A la manera del paradigma borgiano, lo imaginativo y lo real se intersectan constantemente en una pregunta: "¿Qué es la naturaleza?" Sumario de voces y discursos, religiosidad de la vegetación, salmos segadores, son algunos conceptos que se piensan, mientras se descubre este jardín que rumora, desde el humus, "cuál es la historia de la hierba, sino la memoria de lo arrancado y vuelto a arrancar/ para que nunca eche raíces".
La presente obra coloca a Marco Antorio Murillo como uno de los poetas mexicanos más complejos e inquietantes de nuestro tiempo.

• Idioma: Español
• Editorial: Editorial Universidad de Guadalajara
• Fecha de lanzamiento: 25 nov 2020
• ISBN: 9786075479286

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Índice

Presentación

Biologías

The Emily Dickinson’s Herbarium

Flores que abren por error

Casa verde para el insomnio

Canción por la muerte del jardinero

Moneda apretada entre los dientes

Días de Carlos cuando despertó

En defensa de Allen Ginsberg

Apuntes para un invernadero

Oda

Imitación de la muerte

(Salmo tres)

(Salmo siete)

(Salmo nueve)

Cantos

Canción de hierro y horizonte

Imaginaciones

Abrí de nuevo Los frágiles hijos de la mandrágora,

La verdadera forma del asfódelo (Asphodelus verus albus). Acuarela sobre papel, 15 x 20 cm

Un pensamiento en forma de poema

Imaginaciones

Palabras para tensar una cuerda

Óbolo

El fuego y las polillas

Una música para San Antonio

Al contra luz de las cosas

Tren de Caronte

Sobre-vivir

No hay nada, sólo son los árboles

Epílogo

La luna era una telaraña azul quemándose en la imaginación

Presentación

En las presentaciones de años anteriores de los libros ganadores del Premio de Literatura Ciudad y Naturaleza José Emilio Pacheco expliqué la aparente incongruencia de que un museo de historia natural creara un premio de literatura con el nombre de José Emilio.¹ Expuse que, al establecer este premio, la Universidad de Guadalajara tomaba su poema Alta traición como ejemplo de una ética en construcción por la naturaleza, por la ciudad y por las personas. Sus versos evocan el espíritu de nuestro nuevo espacio en construcción, el Museo de Ciencias Ambientales, para innovar en la creación de un futuro que permita albergar lo vivo; para no excluirnos de nuestro propio futuro. Pero la presentación de este nuevo libro no puede ser igual, porque, además de que el premio cumple cinco años, todo ha sido inusual en este pandémico año 2020. Siguiendo la tradición de utilizar quinquenios para evaluar lo pasado y planificar lo futuro, es necesario hacer un recuento de lo transcurrido.

Hace unos 25 años, la poeta estadounidense Mary Mercier, del Nelson Institute de la Universidad de Wisconsin-Madison, me orientó hacia la revista Orion sobre arte y literatura de la naturaleza. Los poemas y ensayos premiados con el John Hays Award me encantaron, y sentí que debíamos tener algo similar en el idioma español. Letras que nos ayudaran a combatir el desorden del déficit de naturaleza. Lo busqué, pero no lo encontré. Casi una década después, en el 2003, le consulté al escritor peruano José Miguel Oviedo, a quien mi esposa Marichuy le servía como anfitriona en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, si él veía mérito alguno en que iniciáramos un premio de literatura en español sobre la naturaleza en el contexto de los procesos de degradación ambiental planetaria. No solo le entusiasmó la idea, sino que me