El Durazno Paridor

Una hija que no llega a su propio velorio. Una madre que cuyo estado de negación la lleva a tratar a su finada hija como si todavía estuviera viva. Un padre que descubre en el velorio de su hija el peor secreto que a cualquier ser humano le pueden ocultar. Una tía que está más pendiente de su próxima cita que de darle a su sobrina el adiós final. Una monja muy peculiar. Un detective que no logra entender lo que está buscando. Un alemán que aterriza en el sepelio sin saber que su pasado lo va a arrasar como un tsunami. Un sepelio planner que intentará mantener el orden dentro de su coqueta funeraria al tiempo que te robará el corazón. Un libro de género híbrido entre la dramaturgia y la prosa que nos plantea un dilema existencial: si la vida es una ridiculez sin sentido, ¿qué nos impide que la muerte sea una carcajada?

Hola, vivo (por ahora): Si alguna vez te preguntaste cómo sería que los fantasmas más cínicos del Río de la Plata se robaran el show de la muerte, estás a un click de tu dosis de humor negro adictivo. Te presento al libro que tus amigos van a odiar que hayas leído primero. Acá no hay espíritus que dan sustos, sino que está Berta, una viuda que gobierna el cementerio con guantes de seda y un veneno más filoso que bisturí de patólogo; Bartolo, tallando osos con una obsesión que desafía a la lógica y a la madera; Isolda, una virgen de veinte años cuyo único karma parece ser tener que esquivar los burdos intentos de seducción de Patricio, y, obviamente, Patricio, un fantasma caliente que perdió hasta los huesos, pero ni una gota de testosterona, quien te deleitará (o te repugnará) con su twerking espectral. ¿Qué pasa en estas páginas? San Pedro tiene perfil en Tinder Etéreo y escribe peor que tu ex. Un test de embarazo positivo en una virgen desata un caos filosófico y un twerking infernal. Los muertos toman tintos con nombres como "Despecho de Berta" y "Traición de Bonifacio". Se revelan secretos que ni la muerte pudo acallar. Má que un libro, es una experiencia literaria adictiva de filosofía post mortem. Para quienes saben que reírse de la muerte —y de todo lo demás— es el único antídoto contra el aburrimiento eterno. ¿Te animás a after eterno en la Chacarita? Si después de leerlo saludás a un cementerio con una sonrisa... bienvenido al club. Acá los que dan pena son los vivos. Si te quedás con las ganas de saber cómo termina esta historia, ¡corre por tu cuenta! -Garpa? Como morir festejando. La Autora (dese el lado de los que todavía respiran) P.D. de Berta (desde su mausoleo): "Si no comprás este libro, te maldigo con una eternidad leyendo bestsellers de vivos. #ChampánOReproche".  

A Falta de Sorrentino, Exquisito es el Raviol Te confieso que escribir este libro fue como desentrañar una serie de pequeños misterios domésticos que nadie más parecía notar. Cada cuento nació de una pregunta absurda:¿A dónde van los bostezos que no se contagian? ¿Quién archiva el último pensamiento de una persona? Y se fue construyendo con la gramática de mi propia calle, de mi propia ciudad. Este compendio de relatos antiexistencialista es un testimonio del viaje que fue darles vida. En estas páginas, te toparás, entre muchos otros conflictos peculiares y personajes pintorescos, con el dilema de un vampiro municipal cuyo trabajo no es chupar sangre, sino entusiasmo, y que enfrenta su crisis existencial cuando un proyecto a prueba de desaliento lo deja sin sustento. Asistirás a la rebelión de las leyes físicas menores, como esa que dicta que la tostada caiga siempre del lado de la manteca, y su petición de un aumento de presupuesto cósmico. Y quizás mi favorito: el litigio entre el recuerdo de un aroma y el recuerdo de un sonido, que se disputan con argumentos ingeniosos el último espacio disponible en la mente de un anciano. Cada historia termina con un mapa de serendipias y un instructivo derivado de la trama —protocolos absurdos pero realizables— que invita a llevar el absurdo un paso más allá, a la realidad cotidiana. Y el título… "A Falta de Sorrentino, Exquisito es el Raviol". Es un guiño secreto, un código personal que encierra la filosofía de todo el libro. Me reservo la travesura de no develarte su significado completo —parte de la gracia está en que cada lector lo descifre a su manera—, pero sí te diré esto: habla de sustitución, de ingenio y de encontrar una belleza inesperada en lo que, en principio, parece un sustituto humilde. Es, en el fondo, la clave de todo lo que encontrarás aquí. Si buscás una literatura que juegue en serio, que use el humor como un escalpelo y el absurdo como una lupa para aumentar lo real, este raviol literario está servido. Y creeme, está exquisitamente relleno.

¡Ey, vos! ¡Sí vos! ¡Acá abajo, la autora! (Y no, no te voy a mentir sobre la trama; solo te la voy a exagerar groseramente. Y sí, de alguna forma tengo que hacer que compres el libro… ¿o no?) ¿Estás cansado de que te digan que el existencialismo es profundo? Te lo juro, es una pavada. La verdad es que todos tus dramas, tus bloqueos creativos y tus penas de amor no son metafísica: son errores de gestión, recortes presupuestarios o simplemente, tinta licuada de expedientes viejos. Este libro, El Caso de la Araña Decapitada y otros Cuentos de Mierda, no son solo cuentos; es el inventario completo de la realidad paralela y burocrática donde vivimos. Es la posta sobre cómo funciona el mundo cuando nadie mira. ¿Por qué tenés que comprarlo? Porque es la biblia de la miseria canchera: Si tenés problemas para llorar: Te cuento la vez que un libro de la biblioteca me puso una multa por insuficiencia de lágrimas. Y sí, tuve que apelar ante un Tribunal de la Lente Sensible. El peor castigo no es la tristeza, es la deuda de fluidos sentimentales. Si sentís que la gente te critica: Te revelo el secreto de los adoquines que me daban coaching sobre mi vida amorosa (y mis zapatos). Te juro que al final descubrí que eran una Cooperativa de Adoquines de Consejería Vial (CACV) y que mi vida era solo el gossip que necesitaban para justificar su cuota municipal. Si buscás un significado profundo: Acá vas a encontrar al famoso Hombre en Zigzag, ese héroe incomprendido que se rompe las piernas y el alma caminando torcido. ¿Para evadir a su ex? No, para trazar un sello de contención geométrica que impide que un agujero negro de la deuda universal se trague la ciudad entera. Si te sentís solo: Te confieso el alto kilombo que me armé cuando absorbí el último suspiro de un moribundo. Spoiler: no era un alma; ¡era el inventario psíquico de veinte almas en tránsito que el cobrador de alientos había coleccionado! En este libro, el universo no tiene designios, tiene bugs. Y tu peor miedo no es el destino, sino el retorno al origen: ser un pixelado estandarizado en el fondo de una foto. Dejá de buscarle el sentido a tu vida. Leé esto y vas a entender que tu crisis existencial es solo la tinta licuada de un viejo contrato de alquiler filtrándose por tu techo. Compralo ya. Y la próxima vez que te caiga una gota del techo, sabrás que tenés que ofrecerle queso azul, no terapia.