Maskwa

Por Johnny Cole

Maskwa - Novela

En el amanecer de una revolución naciente, donde las tormentas de polvo rugen y el agua escasea, Alaska Rainmaker recorre el páramo como cazarrecompensas, rastreando fugitivos con su motocicleta y lazo. Mitad Cree, mitad galesa y totalmente determinada, vive con convulsiones, problemas de salud mental y un "espíritu del relámpago" que le trae visiones de sus ancestros y un anhelo por su conexión ancestral.

Siendo una reclusa, acepta de mala gana unirse a su padre detective y su compañero robot casi humano para cazar al Asesino Imitador – un asesino en serie que usa las máscaras de los asesinos más notorios de la historia. Mientras siguen pistas en un laberinto de personajes diversos, descienden más profundo en el oscuro bajo mundo distópico de la ciudad. Cuando las fatalidades parecen compartir las mismas marcas, Alaska debe confrontar no solo a un monstruo humano, sino también la posibilidad de que los crímenes estén conectados a algo mucho más antiguo y oscuro: el Wetiko, una entidad antigua y distorsionada basada en su tradición cultural que se alimenta de hilos rotos – dentro de los individuos, entre las personas y entre la humanidad y la Madre Tierra.

Mezclando espiritualidad indígena, estética cyberpunk, diversidad, ficción climática y una narrativa criminal dura, "Maskwa" (Cree para "oso") sigue el viaje de Alaska de cazarrecompensas a mujer medicina del oso mientras batalla tanto sombras personales-ancestrales como literales en una búsqueda que abarca el paisaje colapsante de América y la sabiduría eterna de sus ancestros.

Maskwa es futurismo indígena en su forma más visceral: una visión de lo que significa ser una valiente guerrera arcoíris en el ocaso del imperio, donde las viejas costumbres y las nuevas tecnologías se fusionan en la lucha por la supervivencia, la sanación, la justicia y la renovación planetaria.

• Idioma: Español
• Editorial: Divergencies Publishing
• Fecha de lanzamiento: 6 ene 2026

Vista previa del libro

Maskwa

Publicado por Divergencies

Venice CA 90029

Copyright © 2025 por John P. Cole Biblioteca del Congreso 1-15009380181

Ficción: Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de manera ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, eventos o lugares es puramente coincidental. La representación de artes curativas, elementos culturales y espirituales en esta obra de ficción es respetuosa. No pretenden representar con precisión sesiones, ceremonias, protocolos o prácticas culturales del mundo real.

Temas Maduros: Este libro contiene temas maduros, incluyendo violencia gráfica, situaciones adultas, lenguaje vulgar, sexo, trauma, condiciones de salud mental y referencias a abuso y adicción. Destinado para lectores de 18 años en adelante.

Descargo Médico: Las condiciones médicas y psicológicas representadas son ficticias y no pretenden servir como consejo médico. Si usted o alguien que conoce está experimentando problemas de salud mental, adicción, abuso, convulsiones o pensamientos suicidas, favor de consultar con profesionales de la salud calificados/practicantes/guías/ancianos/guardianes de sabiduría o contactar los servicios de emergencia apropiados.

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Dedicatoria

No hay palabras para expresar plenamente mi profundo amor y gratitud hacia todos mis maestros, especialmente la Madre Tierra, nuestros ancestros, aliados y todos los niños. Maskwa está dedicado a toda esta belleza.

Epígrafe

Mi piel es algo así como café rosada amarillenta blanca. Mis ojos son gris azul verdosos, pero me dicen que se ven naranjas en la noche. Mi cabello es rojizo rubio castaño, pero es plateado cuando está mojado, y todos los colores que soy por dentro todavía no se han inventado. – Shel Silverstein

Hilos Musicales

La música sirve tanto como banda sonora atmosférica como herramienta para el desarrollo de personajes a lo largo de esta novela. Cada referencia musical está cuidadosamente elegida para reflejar el paisaje emocional de las escenas y los mundos internos de los personajes. Como una banda sonora cinematográfica, estas pistas musicales están diseñadas para enriquecer la experiencia de lectura y proporcionar una comprensión más profunda de cómo los personajes procesan sus experiencias a través del sonido, el ritmo y las letras. Aunque no es esencial para seguir la historia, los lectores pueden descubrir que escuchar estas canciones durante o después de la lectura enriquece su conexión con los personajes y escenarios. Una playlist completa y códigos QR para las canciones están disponibles al final del libro en la sección de Playlist Musical. Las plataformas de streaming también están enlazadas abajo para aquellos que deseen experimentar el paisaje sonoro completo de la novela.

Qobuz Playlist https://tinyurl.com/maskwaQobuz

Maskwa Novel https://divergencies.com

Spotify Playlist https://tinyurl.com/MaskwaSpotify

Indice

Las Rebeldes

La Cazarrecompensas

La Protesta

Los Desaparecidos

La Cabaña

El Sótano

El Policía y el Robot

Live stream  La Transmisión en Vivo

La Escena del Crimen

El Hellblade

Los Dudes

La Llamada

El Cadáver

El Bar de Whiskey

La Hacker

Las Máscaras

El Cementerio

Lo Inusual

El Rincón Sanador

La Cosplayer

La Luchadora

The Roach

El Cabeza Quemada

El Bosque

El Árbol de Navidad

El Acechador Nocturno

La Abuela

Las Artes del Fetiche

El Museo del Asesinato Moderno

La Amazonia

La Cacería, El Cazador, y La Presa

Las Plumas

La Octava Maravilla

El Doppelgänger

Los Pistoleros

Los Soñadores

El Despido

La Sala de Calderas

La Ciudadana

La Danza Del Oso

La Asesina de Asesinos en Serie

Las Entidades

El Q Bar

La Pareja Inseparable

El Incendiario

El Vestigio

Los Pulgares

El Hombre del Remolque

El Fantasma

El Permafrost

El Club de Caballeros

La Palabra de Seguridad

El Intruso

El Infierno

El Zumbido

La Cicatriz

Las Señales de Humo

La Mañana Después

La Acosadora

El Roadie

El Submarino Ruso

El Metraje

Los Cerillos

Las Batallas y Los Valientes

El Faro

Los Easy Riders

Los Archivos

Los Forajidos

El Livestream 2.0

Los Ancestros Oso

El Epílogo

Maskwa Playist

Referencias y Notas

Agradecimientos

Acerca del Autor

Las Rebeldes

Encajada entre un changarro de reparación de electrónicos especializado en celulares, computadoras y robots, y un salón de bio-hacking que ofrecía las últimas técnicas de salud y longevidad, la fachada de la Galería Creatrix lucía letreros de neón chuecos y un rollo ecléctico bien underground. Detrás de su discreta puerta de acero, la galería olía a pintura en aerosol, a descaro y a pura rebeldía. Los estantes estaban abarrotados de mangas prohibidos, libros piratas sobre hackeo de vigilancia, fanzines de activistas climáticos bien hardcore, estudios de eco-ciencia, manifiestos antifascistas y joyería artesanal hecha con cristales y metal reciclado. Dentro del ambiente decorado con esculturas eróticas, plantas exóticas, una fuente con forma de delfín y paredes tapizadas con arte que celebraba la naturaleza, tres rebeldes se preparaban para un tipo diferente de obra maestra.

En el estudio de arte escondido en la parte de atrás, que servía tanto de altar como de búnker de batalla, Disco Inferno de The Trammps, una de sus rolas de calentamiento de hace cincuenta años, retumbaba en el aire. Gemini Moon se movía al ritmo y se inclinaba sobre un cartel de protesta. El silbido agudo del aerosol llenó la habitación mientras rociaba en rosa violento sobre el lienzo deformado:

¡LEVÁNTENSE! ¡PUNTO!

Gemini, su líder natural y no electa, siempre sintió como si viniera de todas partes de la Tierra y de diez mil años luz más allá del lenguaje. Su apariencia solo reforzaba esta onda de otro mundo. De lejos, Gemini se veía normal, pero de cerca, su piel era azul claro y brillaba suavemente bajo la iluminación de riel UV de la galería, resplandeciendo como el interior de una concha marina. Gemini se cubría la cara con rayas de pintura de protesta moradas y amarillas, y sus largas rastas anaranjadas, parecidas a algas marinas, sobresalían como fuego salvaje debajo de su característico sombrero de copa blanco. Impresos en el pecho de su sudadera estaban los coloridos personajes del programa de televisión infantil Plaza Sésamo, parados juntos bajo un cartel que decía:

LA RESISTENCIA

Por último, pero no menos importante, los ojos desparejos de Gemini brillaban como la prima estelar perdida de David Bowie o una criatura marina azul-verdosa mestiza, o ambas. Esa era, de verdad, su vibe general. Gemini sostuvo el cartel de protesta en alto, hizo unos raros clics entre sus dientes y su mejilla y cantó ¿Les late?. Lanzó la frase con la confianza y la inocencia infantil de alguien que los había creado con regularidad.

Lucia Sky, bien metida en sus movimientos de baile, sonreía al cartel, sus labios envueltos alrededor de un porro que no se suponía que fumara en interiores. Pero después de todo, ¿qué era la rebeldía si no cagarse en las reglas o romperlas? Ese era su lema. Lucia parecía un desmadre envuelto en glam-punk y una pesadilla-fantasía de colegiala. Falda escocesa corta, mangas de malla, botas de combate rayadas que gritaban atrévete, wey. Era bien radical y tenía el detector de mentiras afilado como el de una gata callejera bien trucha. Si tuviera una variedad de weed de la costa norte de California que llevara su nombre, se llamaría ‘Truth Serum’, porque eso es lo que sacaría de quienes se acercaran demasiado a su humo.

Lucia se acercó bailando y le pasó el porro a Rachel Lamont, quien dio una inhalada larga y bien practicada, movió el trasero y levantó el dedo medio en aprecio al cartel de Gemini. Su boina roja profunda inclinada sobre su frente, desafiando a la gravedad a que la tirara, y sacó su celular, configurando su ubicación y la aplicación anti-vigilancia de IA en ‘¡Fuck off!’. Con el porro todavía entre sus dedos, Rachel levantó y ajustó el enfoque de su celular, luego tomó una selfie grupal. Sonrió, con los ojos brillantes, y gritó por encima de la música Saben que tengo que decir esto. Su voz cantarina y su marcado acento franco-americano.

Lucia gimió Uh oh, morra. Ahí vamos otra vez.

Como un reloj articuló Gemini en silencio.

Rachel inhaló, posó con orgullo, moviendo los hombros, bajando ligeramente la música y exhaló sus líneas como un manifiesto. "Más que amar el planeta. Más que j’adore la vie. Incluso más que el vino tinto de los miércoles, no hay dos personas con las que preferiría asaltar la Bastilla que ustedes dos, chéries".

Le pasó el porro de vuelta a Lucia, quien lo agarró e inhaló, profundo en el vientre. Por pura curiosidad, Lucia exhaló, puso los ojos en blanco y preguntó Nunca dijiste exactamente qué pedo con ese rollo de la Bastilla, ¿eh? Suéltalo.

El discurso de Rachel se volvió justiciero. Bueno declaró "mis ancestros franceses asaltaron la fortaleza, que era un símbolo del poder inflado del rey, y vendieron los escombros en los mercados. Y con eso, La Révolution commença".

Gemini levantó su cartel y gritó "Me late La Révolution. ¿Listas?".

Lucia asintió, apagando el resto de la hierba en un cenicero de cerámica con forma de sirena en espiral. Rachel ya estaba metiendo máscaras antigás en su bolsa de tela, junto con una cámara de video, un paquete de carteles de protesta compactos y calcomanías, y disruptores de drones ilegales. El trío salió de la galería, montó sus scooters como brujas en escobas plateadas y arrancó los motores, que ronroneaban con propósito. Sincronizaron sus bocinas montadas en la parte trasera y subieron el volumen de Can’t Hold Us de Macklemore & Ryan Lewis (Feat. Ray Dalton) porque, ¿qué era una revolución si no tenía beats para remezclar? Ese era su lema. Estos eran sus veinte y este era su momento.

Atravesaron la ciudad como si volaran en las alas de un presagio: pasaron bares de fideos coreanos iluminados con LED y confesionarios de IA clausurados, pasaron drones de vigilancia parpadeantes en espiral por el cielo, pasaron peatones encorvados con caras enterradas en sus pantallas y cargando paraguas inútiles y polvorientos, pasaron una pandilla de coyotes vagando y pasaron robots de entrega rodantes con gorros de Santa decorados con luces de carámbanos festivos – que los bots no pidieron ni particularmente necesitaban.

Delante de ellas, un viento surgió de la nada, llevando una tormenta de polvo creciente que giraba en espiral entre los edificios espejados como un espíritu conjurado por la protesta misma. Las tres amigas no bajaron la velocidad y se metieron directas en la tormenta. Como todos los demás, estaban acostumbradas al polvo. Su sabor insípido y olor acre se habían convertido en una bajada de rollo casi diaria, cubriendo sus bocas, ojos y cabello como una segunda piel. El polvo se levantaba lentamente al principio desde los paisajes cada vez más resecos y saqueados de la tierra, pero ahora podía, a capricho, rociar, llover, cubrir, girar, cortar o despejar la atmósfera – todo como si tuviera mente y significado propios.

La Cazarrecompensas

La solitaria carretera del desierto se cocinaba bajo el ojo ardiente del sol del mediodía, y un espejismo de calor se desprendía del asfalto en remolinos lentos y hambrientos. A la distancia, el sonido de un traqueteo lento comenzó a elevarse, mecánico y depredador. Un coyote se detuvo al borde de la carretera, orejas paradas y fosas nasales ensanchadas, sintiendo que un intruso infrecuente y ruidoso se acercaba.

Una motocicleta negra con sidecar atravesó la neblina, su torque arrastrando calor y actitud, y sus bocinas montadas en el carenado retumbaban Gone Surfing de Sixteen Wheelers a todo volumen. En la moto, una figura solitaria conducía, envuelta en armadura antipolvo, con el rostro firmemente cubierto bajo un casco retro rayado. Una inconfundible insignia tribal de garra de oso se extendía por la espalda de la chaqueta de cuero agrietada del conductor. En la plataforma del sidecar, un tipo se agachaba, camisa rasgada, ojos ocultos detrás de lentes de motocicleta antiguos, muñecas atadas y amarradas con cuerda curada por el calor. Se movió incómodo, quemado por el sol e inquieto, pero no se atrevió a quejarse. El conductor no parecía del tipo que tolerara charlas ni parloteos.

La motocicleta pasó rápidamente por el lugar donde el coyote ya había desaparecido y se dirigió hacia un puesto de concreto que se cernía en el horizonte. La estructura se erguía sola y parcialmente oculta en el desierto, rodeada de alambre de púas y tiendas militares caídas—sirviendo tanto como prisión temporal como puesto de control. En su azotea, una torreta de seguridad giraba. Su lente de cámara hizo zoom, se bloqueó y rastreó al sujeto que se acercaba. El conductor desaceleró, apagó el motor y el polvo se rizó alrededor de sus ruedas como anillos de humo.

Desmontaron, quitaron rápidamente su casco y su cubierta facial, revelando un corte lateral estilo Skrillex y los rasgos afilados y curtidos de una motociclista ruda Métis. Sus ojos, esos ojos, cazaban presas que no necesariamente se doblaban, sangraban ni se rompían fácilmente. Un solo arete de pluma se balanceaba suavemente desde su oreja izquierda, insinuando sus raíces Cree y su feminidad – ambas mantenidas cerca de su pecho pero no del todo ocultas. Miró hacia arriba al dispositivo escáner en la torreta del techo, que escaneó no solo su rostro, sino también su chip de identificación – obligatorio para el movimiento a través de los sectores del Paisaje Americano desde que el régimen promulgó la Ley de Poderes de Emergencia. Sonó y su perfil apareció en su pantalla.

ALASKA RAINMAKER – Cazarrecompensas #11.16.85

La puerta se abrió de golpe y Alaska sacó al tipo del sidecar como si fuera un bulto de carne de carnicero, arrastrándolo hacia la entrada. Antes de entrar, apuntó su llave a su hombro y presionó un botón. La moto vibró y el sidecar se dobló como un acordeón, encajando plano contra el chasis y bloqueándose en su lugar con un chasquido metálico.

Alaska entró para encontrarse con una pared de aire rancio, atrapado por su frescura artificial que se filtraba de un aire acondicionado chirriante colgado de la única ventana de la habitación. Cazarrecompensas de varios antecedentes turbios holgazaneaban como lagartijas al sol en una mesa de madera desordenada con cartas grasientas, ceniceros medio vacíos y sándwiches de un día. Ella conocía y saludaba con la cabeza a todos los cazarrecompensas que pasaban por el puesto, no por nombre sino por sus características distintivas: el viejo del sombrero vaquero con la cicatriz en la cara, el novato con una sonrisa permanente pegada, el veterano del ejército dado de baja con un ojo que cazaba con su dóberman entrenado que dormía lealmente a sus pies, el wey que no podía dejar de toser por sus frecuentes carreras en tormentas de polvo, el cretino arrogante con el lóbulo de la oreja faltante que ella le arrancó por proponerle crudamente y los nuevos bots cazarrecompensas que siempre parecían predecibles e inadecuados, aunque se estaban volviendo cada vez más hábiles en el jale. Para mejorar la vibra surrealista, Rudolph the Red-Nosed Reindeer sonaba instrumental desde una bocina solitaria que había visto mejores décadas.

Alaska condujo a su captura hacia una pared de vidrio oscuro que tenía toda la calidez de una trampa de acero para tiburones. Sus dedos presionaron un botón y un brazo robótico se desplegó con lentes adheridos al lugar donde estaría su mano, si tuviera una. Ojos abiertos ordenó el robot, su voz sin emociones y fría.

El prisionero se agachó, luego instantáneamente se lanzó, dándole un cabezazo a los lentes y empujando a Alaska fuera de balance.

Mal movimiento.

Alaska lo giró como una muñeca borracha y lo estrelló contra la pared lateral. Su puño se echó hacia atrás, pero tembló y activó un sutil temblor que traicionaba una herida más profunda. Cerró la mano, frotando su pulgar contra su dedo índice, tratando de controlar el temblor que, si no se detenía, podría convertirse en una convulsión total y dejarla indefensa. Él lo notó y sus ojos se dirigieron a la puerta, pero ella lo captó, lo agarró del cabello y forzó su cara hacia los lentes. Aún así, él se resistió y apretó los ojos como un niño con miedo a los fantasmas, o jugando el juego de ‘no puedo verte, así que tú no puedes verme’.

El temblor en Alaska había disminuido ahora, amenazando sus caderas y piernas. Ella desesperadamente estabilizó su brazo, se extendió hacia abajo detrás del prisionero con su mano libre y sin ceremonia ni preocupación agarró sus huevos en un agarre castigador, apretó y exigió Ábrete sésamo.

Él gruñó y sus ojos se abrieron de golpe.

La voz del robot ladró Bill Perkins – Violencia Doméstica y Violación.

Una luz verde parpadeó y sonó sobre una puerta lateral, que se deslizó y se abrió. Sin desatar la cuerda, Alaska empujó a su prisionero y la puerta se cerró de golpe, llevándose consigo al tipo y su futuro contenido. Arriba de la puerta, una pantalla digital de recompensa se desplegó:

$2,192.58

Alaska miró hacia arriba y bufó Tacaño luego rápidamente pasó su dispositivo de muñeca sobre la pantalla. Se puso en ceros y el brazo robótico se retrajo por su ranura, como un cajero de banco aburrido.

Alaska dio un paso atrás; su cuerpo ahora temblando completamente, se apoyó contra un pilar fresco, sacó un frasco de pastillas bien usado de su bolsa del cinturón y se tragó una en seco. Su respiración se ralentizó y miembro por miembro, su cuerpo se calmó, pero sus dientes permanecieron apretados mientras se estabilizaba. Sus ojos se desviaron hacia el tablero de anuncios de ‘Más Buscados’, desordenado, con caras: algunas monstruosas, otras normales, colgadas junto a carteles de robots rebeldes y sin ataduras.

Alaska generalmente solo cazaba a los humanos AWOL, ya que eran más fáciles de atrapar y pagaban más que sus dobles mecánicos. El mundo, su mundo, no le daba mucho tiempo para quedarse. Solo presentaba objetivos, luego nuevos, luego el siguiente. Así que se apartó del pilar, rápidamente arrancó algunas de las recompensas frescas del tablero, las metió bajo el brazo y se dirigió a la salida, saludando con la cabeza a los cazarrecompensas y bots cazarrecompensas mientras pasaba. Al acercarse a la puerta, miró hacia arriba al televisor parpadeante en la esquina. El volumen estaba bajo, pero la cara de un presentador de noticias llenaba la pantalla – suave, pulida y completamente indiferente:

En las noticias nacionales, con el derretimiento del iceberg A-78, las evacuaciones continúan en los Cayos de Florida y el Condado de Dade mientras los niveles del mar empeoran y el Huracán Harry barre las Carolinas. Mientras tanto, la sequía y la ola de calor persisten en el Medio Oeste. Se aconseja a los ancianos que permanezcan en interiores. En otras noticias, los cruces fronterizos a través de Tijuana y Buffalo se han reabierto momentáneamente – solo para bienes y vehículos permitidos.

La Protesta

La imagen de la presentadora de noticias retrocedió, ampliándose hasta revelar una pared de televisores en el aparador de una tienda – todos mostrando los mismos titulares clonados, la misma presentadora con la misma sonrisa sin alma. En la banqueta afuera, un solo manifestante, el rostro tapado con una bandana, escuchando This Is America de Childish Gambino en sus AirPods, metió la mano en su mochila, sacó un cóctel Molotov, prendió la mecha de trapo y lo aventó. Y luego, crash. El cóctel reventó la ventana como aliento de dragón, y cada pantalla explotó en sincronía, hasta que todas se hicieron mierda, en silencio. El manifestante volteó de volada y salió corriendo – la imagen de un Arca de Noé repleta de animales estaba impresa en la espalda de su chamarra, con un letrero que decía:

ZONA LIBRE DE OLIGARCAS

Más adentro del centro y las calles circundantes, las multitudes estallaron en desmadre mientras miles de manifestantes chocaban en un mosh pit cabrón – feroces como dioses antiguos, encabronados y hartos. El calor del planeta en ascenso se mostraba en sus ojos, ardiendo de rabia. Los cuerpos llenaban las calles laterales – algunos marchando, otros tirados de panza con consignas naranjas pintadas en sus pechos:

EL PETRÓLEO ES CRUDO

EL AMOR ES AMOR

DETENGAN LA EXTINCIÓN MASIVA

LA JUSTICIA ES PAZ

Una ballena inflable gigante flotaba arriba, amarrada a una docena de puños desafiantes. A través de su panza, las palabras resplandecían como profecía:

SALVEN LOS OCÉANOS – SALVEN NUESTRO HOGAR

Sirenas distantes aullaban como chacales hambrientos sobre el horizonte, mientras helicópteros policiales volaban en círculos bajos y drones de seguridad zumbaban entre los edificios como avispones mecánicos. El Ayuntamiento se alzaba, rodeado de barricadas policiales como una fortaleza medieval. Sus escalones estaban enterrados bajo una chinga de manifestantes que salían de los callejones – un grupo jalaba una plataforma plana cargada con bocinas del tamaño de refris que tronaban Riot de Three Day. Algunos manifestantes se entretejían por en medio de la multitud, disfrazados con completa mamada y burla: payasos, personajes de caricaturas, ranas y pájaros inflables, hot dogs y hamburguesas de forma realista, hadas y gnomos, anime, manga y heroínas de cómics.

En la orilla, Gemini Moon estaba parada bajo un toldo manchado de óxido, su armazón de metal dándole cobertura momentánea. Les pasó máscaras antigás de a madres a Lucia y Rachel – una por una. Rachel ajustó su retro-cámara de video, amarrada a su arnés de pecho, y la prendió. La luz roja parpadeó, lista. Anunció Rachel apuntando el lente hacia las otras Estamos en la protesta ‘El Agua es un Derecho Humano’. ¿Qué traes, Gem?

La cámara encontró el rostro pintado para protesta de Gemini, y sus ojos ardían a través del lente. Insistió Todo está conectado. El trauma que no hemos sanado, que cargamos dentro e infligimos en los demás, está directamente relacionado con cómo tratamos nuestra Tierra – sin mayúsculas.

Lucia brincó al encuadre como la diva de cámara que era, otro porro asomando entre sus labios, y un bloqueador láser ya en la mano. Anunció Todo es un solo levantamiento. "Justicia climática, derechos de género-queer y derechos de los pueblos indígenas. Derechos humanos, derechos civiles, derechos de los trabajadores, derechos de los inmigrantes, tus derechos, mis derechos y nuestro derecho a ondear nuestra propia bandera personal de Philadelphia Freedom".

Gemini alzó su voz en solidaridad con su gruñido ensayado y emergió Sánense a sí mismos. Sanen la Tierra. Sanen el futuro.

Lucia apuntó su bloqueador láser al cielo oscuro y polvoriento. Entonces le tiramos al bajo vientre, bloqueamos el sonar y nos ganamos cincuenta varos por cada dron que tumbamos, ¿no?

Agregó Gemini Más un shot de tequila.

Lucia y Rachel se carcajearon y se hicieron eco. Vamos a estar bien desmadrosas esta noche.

Se pusieron sus máscaras, hechas de visores de plástico, tela y cinta canela. Agarraron sus huevos y sus carteles de protesta, pintados con spray con rabia alimentada de esperanza, y se metieron al desmadre – uniéndose a un pequeño grupo de protesta prearreglado, diseñado para evitar el acorralamiento por los puercos antimotines. Cada una se movió con la marea de cuerpos, empujando contra las barricadas, tragada por el oleaje, sus voces alzándose en el canto colectivo.

¡EL AGUA ES VIDA! ¡EL AGUA ES VIDA! ¡EL AGUA ES VIDA!

Desde la boca de un callejón cercano, una mujer mayor con gorra de béisbol, sosteniendo un bastón, observaba a la multitud. Estaba callada, quieta y casi desapercibida, pero observaba atentamente los movimientos de Gemini. Echó un vistazo a su reloj, luego miró hacia arriba mientras las sirenas se hacían más fuertes, sonido envolvente rodeando a los manifestantes.

Entonces llegaron las camionetas: negras, sin placas y eficientes. Polis antimotines salieron en capas de armadura, con los ojos ocultos detrás de visores espejados. Detrás de ellos, las máquinas avanzaban al unísono. Bots antimotines de dos metros y medio de altura, con cabezas cúbicas y rodando sobre ruedas tipo tanque, presionaban hacia adelante con indiferencia mecánica, empujando y arrojando cuerpos como botes de basura a la banqueta.

Ladró una voz a través de un megáfono ¡Dispérsense y despejen las calles!

Nadie se movió.

Los ojos de Lucia se entrecerraron. Gritó ¡No mamen, aquí vienen los azules! ¡AQUÍ VIENEN!

Gemini levantó un puño y silbó fuerte ¡LEVÁNTENSE Y RESISTAN!

Rachel gritó, su voz salvaje con desafío ¡VIVE LA RÉSISTANCE!

Los manifestantes estallaron. Las piedras volaron primero desde el flanco izquierdo, luego bombas de humo y cuetes improvisados explotaron en el aire como tambores. Desde los techos, escuadrones lanzaron globos de hule llenos de brillantina pegajosa, que le dieron y cegaron un chingo de visores policiales. Los equipos de tierra jalaron cables de acero desde el pavimento, atascando media docena de bots antimotines y dejándolos bien jodidos. Rachel pegó una calcomanía roja brillante en la pata de un bot policial cercano mientras pasaba rodando. La calcomanía decía:

FASCISMO – NI DE PEDO

Los polis antimotines respondieron con gas lacrimógeno, balas de goma y cañones de agua. Desde arriba, los drones zumbaron hacia abajo como langostas sobre un campo de trigo acorralado. Estos drones Valkyrie en particular habían cambiado de logos tres veces en dos años: de policía a seguridad nacional, luego a algo sin insignia alguna. Lucia localizó uno, apuntó su láser y se enfocó en un dron explorador – zap. El dron chisporroteó, se trabó y cayó en espiral bien mareado mientras Lucia soltaba un grito triunfante, levantando su puño por la victoria. Gemini le sonrió y asintió con la mano repetidamente, como si se estuviera echando shot tras shot de tequila.

El trío avanzó justo cuando un batallón antimotines les cayó encima. Un brazo metálico se balanceó como un pistón descontrolado, pasando cerca de Rachel pero chingándole el hombro a Gemini, enviando dolor gritando por su costado. Su sombrero de copa salió volando mientras se madreaba contra el pavimento, su máscara antigás quebrándose y rasgándose a la mitad. Rodó hacia su costado, aturdida, parpadeando a través del humo, y evaluó sus daños – hombro dislocado, espinilla golpeada y ojo hinchado. Bien jodida, buscó a sus amigas gritando ¿¡Rachel!? ¿¡Lucia!?

Grillos.

Solo el ruido de botas en pánico pasando cerca, junto al oído. Gemini se tambaleó poniéndose de pie y empujó a través de la multitud gritando y tosiendo, que giraba a su alrededor, apretándola hacia una calle lateral y una seguridad momentánea, donde se quitó su máscara, hizo una mueca y se acunó el hombro.

Eris Harlow, un borrón de verde y plateado, atravesó veloz la protesta. Era un duende mercurial, usando una capa azul y botas con brillantina, moviéndose en monociclo a través del humo como una ninja de ciencia ficción. El logo de su outfit brillaba: ‘Capitana Cambio Climático’, y su bocina arnés de hombro hacía tronar We’ve Got The Power de Sunny Luwe. Como un águila, localizó y levantó una cartera del borde de la banqueta, abriéndola de volada para revelar la identificación de Rachel. Eris escaneó la multitud, entrecerró los ojos, pero no pudo ver nada. Se subió a un buzón y sacó un telescopio de latón de su cinturón. Pasó la vista a la izquierda, derecha, y torció la boca. Ni madres. Con una maldición y una patada, brincó del buzón a su monociclo y aceleró calle abajo.

Gemini vislumbró a la familiar ‘Capitana’ y cojeó detrás, siguiéndola dando la vuelta a la esquina donde el aire se sentía más ligero pero todavía distorsionado por el calor, polvo y humo de protesta. Se tropezó pasando junto a una mujer mayor que estaba parada en la orilla del callejón – la misma de antes, con una gorra de béisbol y sosteniendo un bastón. La mujer cargaba una caja de naranjas y abrió la puerta lateral de una camioneta blanca que estaba prendida. Mientras avanzaba, tropezó, derramando las naranjas en el suelo y en la cuneta. Llamó desde atrás la voz sin aire de Gemini Déjeme ayudarle con esas. La mujer asintió, y Gemini se hincó para