El párkinson escribe poesía
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En este hermoso y profundo viaje, que es la vida, para mí ha sido un reto, una superación personal, porque creía que tenía limites que me lo impedían, pero he seguido adelante. ¿Saben por qué? Porque he tenido voluntad y me he dicho: «Francisco, escribe y expresa tus emociones, tus pensamientos, tus reflexiones, tus amores y tu manera de ver la vida; y no te avergüences de ello». Y este ha sido el pacto, entre mi razón y mi corazón.
Francisco Iglesias Rubio
Francisco Iglesias Rubio
Francisco Iglesias Rubio (Ladrillar, 1964), comenzó su vida laboral en el campo y el bar familiar; además ha trabajado como mensajero y taxista. Sus estudios, los que hizo sobre sí mismo. Licenciado en nada. Y aprendiz de todo. La mayor aventura: la vida, su vida. Su objetivo: la superación personal. Autor del libro Alborada Hurdana.
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El párkinson escribe poesía - Francisco Iglesias Rubio
vestido.
Poeta no soy
No soy poeta,
no entiendo de versos,
ni de rimas, ni de prosa.
Tampoco sé lo que es una estrofa.
Soy taxista,
me gusta la poesía
y admiro a los poetas.
El párkinson escribe poesía,
no tiene disciplina, ni orden,
son las voces de mi alma zurcidas
con hilo grueso, el hilo de mi razón,
que la noche antes
había dormido en mi corazón.
El Párkinson escribe poesía
Detrás de las nubes negras,
¡Está el gozo de escribir
que mi párkinson reconoce!
Escribe en la noche.
El Párkinson escribe poesía,
sentimientos con emociones,
y reflexiones de la vida.
¡No avanza se ha detenido
en el jardín de los deseos
a recopilar La Alborada Hurdana
a reescribir, La Odisea de Homero!
Escribir me hace pensar
en buscar palabras emotivas
que alimentan mis neuronas,
las mantiene activas y llenas de vida.
Mi tierra
Me vienen recuerdos de mi tierra,
recuerdos que abren
las ventanas de mi alma.
Tiempos de despreocupaciones,
juegos y amoríos.
Cuando la calle era la escuela de la vida,
y los veranos interminables en el río.
Hombres y mujeres con rostros
sufridos y curtidos por la vida y por el campo,
entre olivos y paredones de cultivo,
que dejaron cicatrices en sus manos.
¡Tiempos felices
que regresan a mi memoria!
Y no quedan en el olvido.
Todo vuelve al punto de partida
atraído por mis recuerdos y añoranzas,
añoranzas de mi tierra hurdana,
de mi tierra querida.
El olvido
Se derrumban las paredes
de los cierros y bancales,
el viento y el agua
se llevan el adobe de barro y paja.
El sol vence a la pizarra,
que la abrasa y la raja,
bajo las estrellas del recuerdo
lloran las manos agrietadas.
Una voz de sudor y llanto
se escucha muy lejana
por no conservar la historia
y las tradiciones hurdanas.
Manantial de los Labraos, Ladrillar, Las Hurdes
En el monte de los Labraos,
sierra de la Granjera,
entre castaños y rocas
brota el manantial de la vida.
Mirando a jaras y brezos,
olivos y encinas,
corre por los tesos
destino a nuestra vida.
Por el Carcavón de la Loba,
la Rito del tío Teo,
descansa en el Cepal