Viajes con Heródoto

Por Agata Orzeszek Sujak y Ryszard Kapuscinski

En la década de los cincuenta, mientras recorre la Polonia profunda «con más pena que gloria, de aldea en aldea, de villorrio en villorrio, en un carro de adrales o en un autobús desvencijado», un Kapuściński aprendiz de reportero vive obsesionado con cruzar la frontera. Fracasa en su aspiración de viajar a la vecina Checoslovaquia, pero, a cambio, la redacción del diario en el que trabaja lo envía a la India.

El flamante corresponsal parte con un libro, la Historia de Heródoto, que, compañero inseparable desde entonces, resultará decisivo para la formación profesional y personal del futuro autor de El Emperador, El Sha, El Imperio, Ébano o Un día más con vida. Escrito desde la perspectiva del medio siglo, Viajes con Heródoto se revela como un libro de difícil (por no decir imposible) clasificación. ¿Es un reportaje? A ratos. ¿Un estudio etnográfico-antropológico? En parte sí. ¿Un libro de viajes? También lo es. (Viajes en el espacio y en el tiempo: por el mundo de la Antigüedad y por el del siglo XX.) ¿Un homenaje al Heródoto protorreportero y a la calidad de su prosa? Desde luego. ¿Una reivindicación del «primer globalista», descubridor de algo tan fundamental como que los mundos son muchos «y que cada uno es único. E importante. Y que hay que conocerlos porque sus respectivas culturas no son sino espejos en los que vemos reflejada la nuestra»? Sin duda alguna.

Y todo esto, plasmado en magníficas historias no ficticias, trágicas y divertidas, en las que los soldados de Salamina conviven con un niño sin zapatos en la Varsovia de 1942, los defensores de las Termópilas de Leónidas con los pescadores del Bodrum-Halicarnaso del año 2003, Jerjes con Dostoievski, Creso con Louis Armstrong, etcétera. Y, sobre todo, el maestro Heródoto con su discípulo Kapuściński.

• Idioma: Español
• Editorial: Editorial Anagrama
• Fecha de lanzamiento: 29 abr 2008
• ISBN: 9788433932341

Ryszard Kapuscinski

Ryszard Kapuściński  (Polonia, 1932-2007), Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades, publicó en Anagrama La jungla polaca, Estrellas negras, Cristo con un fusil al hombro, Un día más con vida, El Emperador, La guerra del fútbol, El Sha, El Imperio, Ébano, Los cínicos no sirven para este oficio, Lapidarium IV, El mundo de hoy, Viajes con Heródoto y Encuentro con el Otro. Entre sus nume­rosos galardones figura el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades, concedido en 2003.

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Índice

Portada

CRUZAR LA FRONTERA

CONDENADO A LA INDIA

LA ESTACIÓN Y EL PALACIO

RABI CANTA LOS UPANISHADS

LAS CIEN FLORES DEL DIRIGENTE MAO

EL PENSAMIENTO CHINO

LA MEMORIA EN LOS CAMINOS DEL MUNDO

LA FELICIDAD Y LA DESDICHA DE CRESO

EL FIN DE LA BATALLA

SOBRE EL ORIGEN DE LOS DIOSES

VISTA DESDE UN MINARETE

UN CONCIERTO DE LOUIS ARMSTRONG

EL ROSTRO DE ZÓPIRO

LA LIEBRE

ENTRE REYES MUERTOS Y DIOSES OLVIDADOS

HONORES A LA CABEZA DE HISTIEO

EN CASA DEL DOCTOR RANKE

EL TALLER DEL GRIEGO

ANTES DE SER DESPEDAZADO POR LOS PERROS Y LAS AVES

JERJES

EL JURAMENTO DE ATENAS

EL TIEMPO DESAPARECE

EL DESIERTO Y EL MAR

EL ANCLA

LO NEGRO ES BELLO

ESCENAS DE LOCURA Y SENSATEZ

EL DESCUBRIMIENTO DE HERÓDOTO

RODEADOS DE LUZ EN MEDIO DE LA OSCURIDAD

Créditos

Veo que me ha sucedido lo mismo

que ocurre a los manuscritos

pegados en sus rollos

tras largo tiempo de olvido:

hay que desenrollar la memoria

y de vez en cuando

sacudir todo lo que allí

se halla almacenado.

SÉNECA

Todo recuerdo

es el presente.

NOVALIS

No somos sino peregrinos

que, yendo por caminos distintos,

trabajosamente se dirigen

al encuentro de los unos con los otros.

ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY

CRUZAR LA FRONTERA

Antes de que prosiga su viaje –escalando senderos escarpados, surcando el mar a bordo de un barco, cabalgando por las estepas de Asia–, antes de que llegue a la morada de los desconfiados escitas, descubra las maravillas de Babilonia y sondee los misterios del Nilo, antes de que conozca cien nuevos lugares y vea mil cosas incomprensibles, Heródoto aparecerá fugazmente en una clase magistral que la catedrática Biezunska-Malowist pronuncia dos veces por semana ante los estudiantes del primer curso de Historia en la Universidad de Varsovia.

Se asomará por unos instantes para enseguida desaparecer.

Desaparecerá en un segundo y tan definitivamente, que ahora, cuando pasados muchos años reviso mis apuntes de aquellas clases, ni siquiera encuentro en ellos su nombre. Están ahí Esquilo y Pericles, Safo y Sócrates, Heráclito y Platón, pero no Heródoto. Y eso que aquellos apuntes los hacíamos con mucho cuidado, pues eran nuestra única fuente de conocimientos: sólo habían transcurrido cinco años desde el final de la guerra, la ciudad estaba reducida a escombros y las bibliotecas habían sido pasto de las llamas; de modo que no teníamos manuales, el libro era un bien escaso.

La señora catedrática tiene una voz suave y monótona; habla bajo, en sordina. Sus ojos, oscuros y escrutadores, nos observan a través de los gruesos cristales de sus gafas con un interés no disimulado. Sentada en su cátedra elevada, tiene delante a cien jóvenes, de los cuales la mayoría no tiene ni la más remota idea de que Solón era grande, no sabe el porqué de la desesperación de Antígona y no sabría explicar cómo Temístocles tendió la trampa a los persas en Salamina.

A decir verdad, ni siquiera sabíamos a ciencia cierta dónde estaba Grecia ni que ese país hubiera tenido un pasado tan increíblemente rico, tan excepcional que mereciera la pena estudiarlo en la universidad. Éramos hijos de la guerra, durante la cual los institutos de enseñanza media habían permanecido cerrados; si bien en las grandes ciudades habían funcionado ocasionalmente escuelas clandestinas, allí, en aquella aula, se sentaban chicos y chicas de pueblos remotos y de ciudades pequeñas, nada leídos, con poca instrucción. Era el año 1951, se accedía a la universidad sin exámenes de entrada pues lo que contaba era la extracción social de los estudiantes: los hijos de obreros y campesinos tenían más posibilidades de hacerse con una plaza.

Los bancos eran largos, con cabida para varias personas. Nos sentábamos hombro con hombro, apretados, pero aun así faltaba espacio. Mi vecino de la izquierda era Z., un campesino mohíno y taciturno de un pueblucho situado en la comarca de Radomsko, cuyos habitantes –según contó en una ocasión– guardaban en sus casas, como medicina, un trozo de embutido seco que daban a chupar a los niños de pecho cuando caían enfermos.

–¿Crees que eso ayuda? –le pregunté sin fe alguna.

–Claro que sí –respondió convencido, y volvió a sumirse en el silencio.

A mi derecha se sentaba W., un muchacho flaco y de rostro frágil picado de viruela. Solía emitir suaves gemidos cada vez que cambiaba el tiempo porque –según me confesó un día– la rodilla le daba atroces punzadas, y se las daba porque la había alcanzado una bala durante una escaramuza en el bosque. Pero quién había luchado contra quién, quién le había disparado y acertado, eso no me lo quiso decir. También había entre nosotros varios estudiantes de buena familia. Éstos iban limpios y aseados, vestían mejores ropas, y las muchachas llevaban zapatos con tacón alto. Pero eran rara avis, excepciones que enseguida llamaban la atención; lo que predominaba era el provincianismo más tosco: abrigos de segunda mano arrugados, jerséis llenos de parches, vestidos de percal...

La señora catedrática también nos enseñaba fotografías de esculturas antiguas y, pintadas sobre vasijas de bronce, figuras de antiguos griegos: bellos cuerpos, esculturales; rostros nobles, alargados, de suaves rasgos. Pertenecían a un mundo desconocido, mítico. Un mundo hecho de sol y de plata, cálido y luminoso, habitado por héroes esbeltos y ninfas bailando. No sabíamos qué actitud debíamos adoptar ante él. Mientras miraba aquellas fotografías, Z. se volvía aún más taciturno; W., con una mueca de dolor, se daba suaves masajes en la rodilla dolorida. Otros lo miraban todo con atención, pero al mismo tiempo con indiferencia, pues no lograban imaginarse aquella realidad remota, casi fantástica. No hacía falta esperar el momento en que aparecerían personas que anunciasen el choque de civilizaciones. Ese choque se había producido mucho tiempo atrás, dos veces por semana, en aquella aula en la que supe de la existencia de un griego llamado Heródoto.

Aún no sabía nada de su vida, ni que nos hubiera legado su célebre libro. De todos modos, dicha obra, escuetamente titulada Historia, tampoco la habríamos podido leer, porque en aquella época su traducción polaca permanecía en un armario cerrado con llave. Por las siguientes razones: tradujo la obra, a mediados de los años cuarenta del siglo XIX, el catedrático de Filología Clásica Seweryn Hammer y depositó su manuscrito en la editorial Czytelnik. No he logrado desentrañar los pormenores de aquel asunto porque se ha perdido toda la documentación al respecto, pero sí que en otoño de 1951 la editorial mandó a la imprenta el texto de la traducción. Si no se hubiera interpuesto ningún obstáculo, el libro se habría publicado en 1952 y, así, habría ido a parar a nuestras manos cuando todavía estudiábamos la historia antigua. Pero no sucedió así, porque en un momento dado se paralizó la edición. Hoy resulta ya imposible averiguar quién tomó aquella decisión y dio la orden de cumplirla. ¿Un censor? Sospecho que sí, pero no lo puedo afirmar. Lo cierto es que el libro se imprimió tan sólo tres años más tarde, a finales de 1954, y no apareció en las librerías hasta 1955.

Sólo se puede especular en torno a las razones de aquel intervalo tan largo entre el envío a la imprenta del texto mecanografiado y la aparición de la Historia en las librerías. A saber: el intervalo en cuestión se produce en un lapso que empieza un par de años antes de la muerte de Stalin y termina otro par de años después de la misma. La traducción de Heródoto fue a parar a la imprenta en el momento en que las emisoras de radio occidentales empezaban a hablar de una grave enfermedad de Stalin. La gente no conocía los detalles pero, temiendo una nueva oleada de terror, prefirió esconderse, agazaparse, evitar dar cualquier pretexto, pasar desapercibida. El ambiente estaba cargado de tensión. Los censores doblaron su celo.

Pero ¿Heródoto? ¡Su libro había sido escrito dos mil quinientos años atrás! Y, sin embargo, sí. Sí, porque en aquella época nuestra manera de pensar, de ver las cosas y de leer estaba gobernada por la obsesión de la alusión. Cada palabra tenía sus asociaciones ocultas, un doble sentido, un segundo fondo, expresaba algo inexpresable, todas entrañaban un código secreto astutamente escondido. Nada era lo que era en la realidad, exacto e inequívoco, porque de cada cosa, gesto y palabra asomaba una señal alusiva y un ojo cómplice hacía guiños. El que escribía tenía dificultades para llegar al que leía no sólo porque la censura podía en un momento dado confiscar su texto, sino también por otra razón: cuando el texto finalmente llegaba a manos del destinatario, éste leía algo completamente distinto a lo que aparecía escrito negro sobre blanco, y mientras leía no paraba de hacerse la pregunta: ¿qué habrá querido decir el autor en verdad?

Y he aquí a alguien atenazado y atormentado por la obsesión de la alusión cogiendo el libro de Heródoto. ¡La de alusiones que entraña! Historia se compone de nada menos que nueve libros y cada uno de ellos contiene un sinfín de alusiones. Por ejemplo, ese alguien abre por puro azar el libro V. Lo abre, lee un fragmento y se entera de que en Corinto, después de treinta años de un gobierno sanguinario, murió el tirano que atendía al nombre de Cípselo y de que su puesto fue ocupado por su hijo Periandro, quien, como se descubriría más tarde, resultó mucho más sanguinario que el padre. Dicho Periandro, cuando todavía era un dictador principiante, quiso saber cuál era la mejor manera de conservar el poder, así que envió una embajada al dictador de Mileto, el viejo Trasibulo, con la pregunta de qué hacer para mantener a la gente en permanente estado de miedo y sumisión rayana en la esclavitud.

Trasibulo –escribe Heródoto– saca al enviado de Periandro a paseo fuera de la ciudad, y éntrase con él por campo sembrado, y al tiempo que va pasando por aquellas sementeras, le pregunta los motivos de su visita, y vuelve a preguntárselo una, y otra, y muchas veces. Era, empero, de notar que no paraba entretanto Trasibulo de descabezar las espigas que entre las demás veía sobresalir, arrojándolas de sí luego de cortadas, durando en este desmoche hasta que dejó talada aquella mies, que era un primor de alta y bella. Después de corrido así todo aquel campo, despachó al enviado a Corinto sin darle respuesta alguna. Apenas llegó el mensajero, cuando le preguntó Periandro por la respuesta; pero él le dijo: «¿Qué respuesta, señor? Ninguna me dio Trasibulo»; y añadió que no podía acabar de entender cómo le hubiese enviado Periandro a consultar un sujeto tan atronado y falto de seso como era Trasibulo, hombre que sin causa se entretenía en echar a perder su hacienda; y con esto diole cuenta al cabo de lo que vio hacer a Trasibulo. Mas Periandro dio al instante en el blanco, y penetró toda el alma del negocio, comprendiendo muy bien que con lo hecho le prevenía Trasibulo que se desembarazase de los ciudadanos más sobresalientes del Estado; y desde aquel punto no dejó ni maldad ni tiranía que no ejecutase en ellos, de manera que a cuantos había el cruel Cípselo dejado vivos o sin expatriar, a todos los mató y los desterró Periandro.*

¿Y el siniestro y patológicamente desconfiado Cambises? ¡Cuántas alusiones y analogías, cuántos paralelismos no se podría hallar en este personaje! Fue rey de Persia, que en aquella época era una superpotencia. Reinó entre los años 529 y 522 antes de Cristo.

Cambises me parece a todas luces un loco insensato... Primero mandó matar a su hermano Esmerdis... Este fratricidio, según cuentan, tiene que ser la primera de sus locuras y atrocidades. La segunda la ejecutó pronto con una princesa que le había acompañado al Egipto, siendo su esposa, y al mismo tiempo su hermana de padre y madre... Mandó enterrar vivos y cabeza abajo a doce persas principales, sin haber dado los mismos ningún motivo... De esta especie de atentados, no menos locos que atroces, hizo otros muchos en Menfis, donde iba abriendo los antiguos monumentos para contemplar cadáveres momificados...

Lleno de enojo y furor, Cambises emprende de repente la marcha al corazón de África. Príncipe de menguado juicio y de ira desenfrenada, no manda antes hacer provisión alguna de sus víveres, ni se detiene siquiera en pensar que lleva sus armas al extremo de la tierra... No habían sus tropas andado todavía una quinta parte del camino que debían hacer cuando al ejército se le acababan ya los pocos víveres que traía consigo; los que consumidos, se le iban después acabando los bagajes, de que echaban mano para su necesario sustento. Si al ver lo que pasaba desistiera entonces, ya que antes no de su porfía y contumacia, el insano Cambises, dando la vuelta con su ejército, hubiérase portado como hombre cuerdo, que si bien sabe errar, sabe enmendar el yerro antes cometido; pero no dando lugar aún a ninguna reflexión sabia, llevando adelante su intento, iba prosiguiendo su camino. Mientras que las tropas encontraron hierbas por los campos, mantuviéronse de ellas. Mas llegando en breve a los arenales, algunos de los soldados, obligados de hambre extrema, tuvieron que echar suertes sobre sus cabezas, a fin de que uno de cada diez alimentase con su carne a nueve de sus compañeros. Informado Cambises de lo que sucedía, empezó a temer que iba a quedarse sin ejército si aquel diezmo de vidas continuaba; y al cabo, dejó la jornada contra los etíopes y volvió a deshacer su camino.

Como acabo de mencionar, la Historia de Heródoto apareció en las librerías en 1955. Habían transcurrido dos años desde la muerte de Stalin. El ambiente ya no estaba tan cargado, la gente respiraba con mayor libertad. Por las mismas fechas se publicó una novela de Iliá Ehrenburg cuyo título, El deshielo, daría nombre a la nueva época que inaugurábamos. En aquel entonces, la literatura parecía serlo todo. En ella se buscaba fuerzas para vivir, señales para enfilar uno u otro camino, una revelación.

Terminé la carrera y me puse a trabajar en un periódico que se llamaba Sztandar Mlodych [Estandarte de la Juventud]. Era un reportero principiante: mi cometido consistía en viajar por el país siguiendo rutas marcadas por las cartas que llegaban a la redacción. Sus autores se quejaban de la injusticia y la pobreza, de que el Estado les había quitado su última vaca o de que en su aldea aún no había luz eléctrica. Como la censura había aflojado, la gente podía escribir cosas como, por ejemplo, ésta: En el pueblo de Chodów, cierto que hay una tienda, pero siempre está vacía, no hay manera de comprar nada. El progreso consistía en que, mientras Stalin estaba vivo, no se podía escribir que una tienda estaba vacía: todas tenían que estar perfectamente abastecidas, llenas de productos. Así que recorría yo el país con más pena que gloria, de aldea en aldea, de villorrio en villorrio, en un carro de adrales o en un autobús desvencijado, pues los turismos eran una rareza. Ni siquiera era fácil hacerse con una bicicleta.

La ruta me llevaba, a veces, a aldeas cercanas a alguna frontera. Pero no muy a menudo, pues a medida que uno se aproximaba a la frontera, la tierra se volvía cada vez más desierta y menguaban las posibilidades de toparse con alguien. Aquel vacío acentuaba el misterio de aquellos lugares. También me llamó la atención el silencio que reinaba en las zonas fronterizas. Aquel misterio unido al silencio me atraía y me intrigaba. Me sentía tentado a asomarme al otro lado, a ver qué había allí. Me preguntaba qué sensación se experimentaba al cruzar la frontera. ¿Qué sentía uno? ¿En qué pensaba? Debía de tratarse de un momento de gran emoción, de turbación, de tensión. ¿Cómo era ese otro lado? Seguro que diferente. Pero ¿qué significaba «diferente»? ¿Qué aspecto tenía? ¿A qué se parecía? ¿Y si no se parecía a nada de lo que yo conocía y, por lo tanto, era algo incomprensible e inimaginable? Pero, en el fondo, mi más ardiente deseo, mi anhelo tentador y torturador que no me dejaba tranquilo, era de lo más modesto, pues lo único que me intrigaba era ese instante concreto, ese paso, ese acto básico que encierra la expresión cruzar la frontera. Cruzarla y volver enseguida, con eso –pensaba– me bastaría, saciaría esa inexplicable y, sin embargo, muy acuciante sed psicológica.

Pero ¿cómo hacerlo? Ninguno de mis compañeros de instituto y de universidad había estado jamás en el extranjero. Si alguien tenía amigos o familiares en el extranjero prefería silenciarlo. Me ponía furioso conmigo mismo a causa de aquella tentación tan estrafalaria, la cual, sin embargo, se había empeñado en no abandonarme ni por un instante.

Un buen día me topé en el pasillo de la redacción con la redactora jefe. Era una mujer bien plantada, con una cabellera rubia peinada a un lado. Se llamaba Irena Tarlowska. Me habló de mis últimos textos y en un determinado momento me preguntó por mis planes más inmediatos. Enumeré las aldeas a las que me disponía a viajar y los asuntos que en ellas me esperaban, tras lo cual me armé de valor y dije:

–Me gustaría mucho ir al extranjero algún día.

–¿Al extranjero? –repitió incrédula y un poco asustada, porque no eran tiempos en que se viajase al extranjero así como así–. ¿Adónde?, ¿para qué? –preguntó.

–He pensado en Checoslovaquia –respondí. Porque yo no ambicionaba lugares como París o Londres, no, ni mucho menos; ni me los había intentado imaginar, ni tan siquiera me interesaban, sólo anhelaba una cosa: cruzar la frontera, no importaba cuál ni dónde, porque no me importaba el fin, la meta, el destino, sino el mero acto, casi místico y trascendental, de cruzar la frontera.

Había pasado un año desde aquella conversación. En nuestro cuarto de reporteros sonó el teléfono. La redactora jefe quería verme en su despacho.

–¿Sabes? –dijo cuando comparecí ante su mesa–, te enviamos fuera. Irás a la India.

Mi primera reacción fue de estupefacción. Y justo después, de pánico: no sabía nada de la India. Febrilmente empecé a buscar en la cabeza imágenes, asociaciones, nombres... Sin éxito: no sabía nada de nada. (La idea de enviar a alguien a la India surgió porque varios meses antes había visitado Polonia el primer presidente de gobierno procedente de un país no satélite de la Unión Soviética y que no era otro que el máximo mandatario de la India, Jawajarlal Nehru. Se entablaban los primeros contactos entre ambos Estados, y mis reportajes habían de servir para acercar a los polacos aquel lejano país.)

Al final de aquella conversación por la que supe que partiría hacia el mundo, Tar⁄ lowska se acercó al armario, sacó de él un libro y, mientras me lo entregaba, dijo: «Un regalo de mi parte, para el viaje.» Era un grueso volumen de tapa dura, forrado con tela de lino amarilla. En la portada leí, grabados en letras doradas, el nombre del autor y el título: Heródoto. Historia.

Era un viejo bimotor DC-3, con muchas horas de vuelo en los frentes de guerra; tenía las alas ennegrecidas por los gases de escape y parches en el fuselaje, pero volaba; volaba –casi vacío, con apenas una decena de pasajeros a bordoa Roma. Presa de la excitación, no abandoné mi asiento junto a la ventanilla ni un instante, como tampoco quité ojo de todo lo que se podía ver a través de ella, pues por primera vez veía el mundo desde lo alto, a vista de pájaro, yo, que nunca había estado ni tan siquiera en las montañas, ¿qué decir en una situación tan empírea? Abajo, se sucedían a ritmo lento ya tableros de ajedrez multicolores, ya patchworks de colores chillones, ya alfombras de un gris verdoso, y todo aparecía como extendido a propósito sobre la tierra para que se secase al sol. Pero no tardó en caer el crepúsculo y todo se sumió en la oscuridad.

–Anochece –dijo mi vecino; en polaco, pero con acento extranjero.

Era un periodista italiano que regresaba a casa, y recuerdo que se llamaba Mario. Cuando le hube contado adónde me dirigía y para qué, y que en mi vida había viajado al extranjero, que era mi primera vez y que en realidad no sabía nada de nada, se rió, me dijo algo así como «No te preocupes» y prometió ayudarme. Me alegré mucho: me sentí algo más seguro. Necesitaba aquella seguridad porque viajaba a Occidente, y tenía aprendido que a Occidente se le debía temer como a la peste.

Volábamos en medio de la oscuridad –incluso las bombillas de la cabina apenas alumbraban– cuando, de repente, empezó a menguar toda esa tensión que se apodera hasta de la última pieza del aparato cuando sus motores van al máximo de revoluciones; el sonido de los motores se volvió más tranquilo y relajado: el viaje llegaba a su fin. En un momento dado, Mario me asió por el hombro y, señalando la ventanilla, me exhortó: «¡Mira!»

Miré y me quedé de una pieza.

Debajo de mí, toda la longitud y la anchura del fondo de la oscuridad reinante fuera del avión aparecía inundada de luz. Era una luz intensa, cegadora, trémula, vibrante. Daba la impresión de que allí, abajo, brillaba una materia líquida cuya incandescente superficie emitía luminosidad, que se elevaba y bajaba, se extendía y se encogía, pues toda aquella imagen ígnea era algo vivo, algo lleno de movimiento, de vibración y de energía.

Por primera vez en mi vida contemplaba una ciudad iluminada. Aquellos pueblos y villorrios que había conocido hasta entonces eran deprimentemente oscuros, nunca aparecían iluminados los escaparates de las tiendas, no se veían carteles publicitarios llenos de colorido, y las farolas de las calles, cuando las había, tenían las bombillas muy flojas. Aunque, pensándolo bien, ¿quién necesitaba luz? Al caer la tarde las calles se quedaban desiertas y rara vez pasaba un coche.

A medida que descendíamos, el paisaje de las luces se aproximaba y crecía por momentos. Al final, el avión dio con sus ruedas contra el cemento de la pista, crujió y chirrió. Habíamos llegado a destino. El aeropuerto de Roma: una gran esfera de cristal repleta de pasajeros. Fuimos al centro de la ciudad a través de unas calles llenas de movimiento y de gente; hacía una tarde muy cálida. El bullicio, el ajetreo, la luz y el sonido, todo esto actuaba como una droga. Varias veces perdí el sentido de la orientación, no sabía dónde me encontraba. Debí de parecer un animal de bosque: aturdido, un poco asustado y con unos ojos muy abiertos que intentan descubrir algo, penetrar en ese algo y distinguirlo de su entorno.

A la mañana siguiente oí una conversación en la habitación contigua. Distinguí la voz de Mario. Más tarde supe que la discusión había girado en torno a cómo vestirme para que mi aspecto no llamara la atención, ya que yo llevaba una indumentaria que obedecía a los cánones de la moda «Pacto de Varsovia», año 1956. A saber: un traje de cheviot de llamativas rayas grises y azules, la chaqueta cruzada con doble fila de botones y unas hombreras salidas y angulosas, y el pantalón, ancho, demasiado largo y con las perneras acabadas en una gran vuelta. Mi camisa, de nailon, era de color amarillo y la corbata a cuadros, verde. Y, finalmente, los zapatos: unos sólidos mocasines de bordes gruesos y rígidos.

El enfrentamiento Este-Oeste no sólo tenía como escenario los polígonos militares sino también todos los demás ámbitos de la vida. Si en el Oeste se llevaba una indumentaria ligera, en el Este –todo lo contrario– tenía que ser pesada; si en el Oeste se vestía con prendas ajustadas, en el Este –todo lo contrario– éstas debían apartarse del cuerpo un kilómetro. No hacía falta llevar el pasaporte encima: desde lejos se veía de qué lado del telón de acero era cada uno.

La mujer de Mario me llevó en varias ocasiones de compras. Para mí fueron auténticas expediciones de descubrimiento. Tres cosas me resultaron de lo más llamativo. La primera, que las tiendas estaban repletas, desbordadas incluso, de mercancías; que los productos, además de aplastar estantes y mostradores, cual multicolores torrentes salidos de sus cauces, inundaban las aceras, llenando calles y plazas. La segunda, que las vendedoras no estaban sentadas sino de pie, y con la mirada pendiente de la puerta de entrada. Era muy extraño que permanecieran de pie y en silencio en lugar de estar sentadas y charlando entre ellas. Al fin y al cabo, las mujeres tenían tantos temas de que hablar. Problemas con el marido, con los hijos... Qué ponerse, cómo iba la salud, ¿no se habría quemado algo en la sartén el día anterior? Esto era lo habitual en Polonia; en cambio allí, en Italia, me daba la impresión de que aquellas mujeres no se conocían en absoluto y que no deseaban decirse nada. La tercera sorpresa consistió en que los vendedores respondían a las preguntas que se les hacía. No sólo respondían con frases enteras, sino que al final ¡decían grazie! La mujer de Mario les preguntaba algo y ellos la escuchaban con suma amabilidad y atención, concentrados e inclinados, como los atletas esperando la salida en una carrera. ¡Y luego se volvía a oír el ya natural, de tan frecuentemente repetido, grazie!

Por la noche me atreví a salir solo por la ciudad. Debía de estar alojado en un lugar céntrico porque tenía a un tiro de piedra la Stazione Termini, desde donde bajé por Via Cavour hasta Piazza Venezia y luego, recorriendo estrechos callejones y plazoletas, regresé a la Stazione Termini. Estaba ciego a la arquitectura, a los monumentos y las estatuas, sólo veía, fascinado, bares y cafés. A derecha e izquierda se veían sobre las aceras mesas ante las cuales había personas charlando mientras tomaban algo, o, sencillamente, observando la calle y los transeúntes. Apostados tras unos mostradores muy altos, los barmen vertían bebidas en los vasos, agitaban cocteleras y preparaban café. Por todas partes iban y venían camareros que trajinaban vasos, copas y tazas con una habilidad y un brío auténticamente juglarescos; en mi vida había visto yo cosa semejante, salvo una vez, en un circo soviético, cuando el prestidigitador sacó del aire por arte de magia un plato de madera, una copa de cristal y un gallo flaco desgañitándose.

En uno de aquellos cafés divisé una mesa libre, me senté y pedí un café. Al cabo de un rato noté que la gente se fijaba en mí, a pesar de que ya llevaba puesto un traje nuevo, una camisa italiana, blanca como la nieve, y una corbata a la última moda, de lunares. Por lo visto, a pesar de todo había algo en mi aspecto, en mis gestos y en mi manera de sentarme y de moverme que delataba de dónde había llegado y a qué mundo tan diferente pertenecía. Noté que me tomaban por un extraño, y aunque debía

Comentarios para Viajes con Heródoto

[soylentgreen23 · Calificación: 4 de 5 estrellas]

I'm trying to decide if the conceit worked or not; my first reaction is to say that it did not. Kapuscinski was a marvellous travel writer who never quite got around to putting together a proper autobiography. This is close, in a way, as it details his early years as a journalist and his struggle to make it as a foreign correspondent. However, his life story, skipping forwards and backwards almost at random, is here presented with the same kind of distance as you would expect from his more regular travel writing. He matches each section with a piece from Herodotus's Histories, making apt comments and drawing one's attention to worthy questions, yet this aspect of the book feels tacked on; perhaps if the volume had run closer to the length of the Greek original Kapuscinski was aspiring towards, it might have hit closer to the intended mark.

[Rocío Durán · Calificación: 5 de 5 estrellas]

Es EXTRAORDINARIO!!!! Lo leí por recomendación de Irene Vallejo de la, que estoy leyendo El UNIVERSO EN UN JUNCO. Creo que merece muchas lecturas y voy a buscar el original de HISTORIA, Heródoto

[jamesmscott-1 · Calificación: 4 de 5 estrellas]

A seasoned reporter looks back on some of his travels, as a young, wide eyed journalist in the newly thawed soviet bloc, as he is sent overseas to India, China, and north and east Africa. Along for his wanderings he takes a newly translated (into his language, Polish) edition of The Histories by Herodotus, the great investigator, whose determined chronicling of the known world of 2500 years ago makes for magical reading for Kapuscinski. So much is hearsay, acknowledged by Herodotus. Yet today, curious minds still must interpret, depend upon subjectivity. This is a great intro to The Histories, which I am now interested in taking a look at. Also a good hopscotch view of, especially, north-east Africa in the early 1960s.

[overthemoon_1 · Calificación: 5 de 5 estrellas]

I discovered Kapuscinski many years ago through an issue of Granta and told myself I must read more... Not disappointed by this one, though I approached it with some trepidation, thanks to the dreadful Mr Kilner, my soporific history teacher at grammar school when I was 12, when Ancient Greece was on the curriculum. If only we could have had someone like Kapuscinski, who highlights all the juicy bits. Here he relates his early travels as a reporter, sent out raw from Poland to China, Africa and elsewhere, always accompanied by The Histories, which inspired and intrigued him. The writing flows from his pen like an easy-running stream, brilliantly translated (one would never guess it is a translation). Next time I travel I will go with Kapuscinski.This edition (Folio Society) is illustrated with the author's black and white photos. For some reason, American spelling is used, and there are several typos, which I always find annoying in these "fine" editions.

[trgllylibrarian · Calificación: 3 de 5 estrellas]

Kapuscinski has a really unique perspective as a journalist who began traveling the world from Cold War Poland. His description transports me to the locations and he has very insightful thoughts about Herodotus and his travels as well.

[sandydog1_1 · Calificación: 4 de 5 estrellas]

Kapuscinski writes of his travels in the 1960s and 1970s, with an old Polish translation of "The Histories." The book accompanied him in lands that were described by or at least referenced by, Herodotus. His travel memoirs were mildly interesting. Portions about Herodotus, even just long transcriptions of "The Histories", were magical.

[et.carole · Calificación: 5 de 5 estrellas]

One of the finest travel narratives I've read, this book does justice to Herodotus' work with a broad scope, poetic language, and no fear to discover and examine the truths of humanity.

[seeword · Calificación: 4 de 5 estrellas]

From the title one might think that Kapuściński traveled following in the footsteps of the Greek. That is not the case, he traveled throughout Asia, the Middle East, and Africa as a foreign correspondent for a Polish new organization with a copy of Herodotus' Histories. He reads and reflect on it when he has time. In this book he relates what he reads to contemporary events and ponders the meaning of history as we see it and as Herodotus saw it. He contends that the Greek historians method was more like the modern journalist methods than those of the modern historian.

[spiralsheep · Calificación: 4 de 5 estrellas]

18/2021. This is a travel book describing how Ryszard Kapuscinski's reading of ancient Greek author Herodotus influenced his perceptions and writing as a journalist. I've read plenty of travel writing and journalism by foreign correspondents but this book made me think and even provoked one entirely fresh perspective. Sometimes it's useful for journalists and historians to ask questions for curiosity's sake without necessarily expecting those questions to be fully answerable.QuotesOn border walls, written before 2007: "That is how the world’s energy is wasted. In complete irrationality! Complete futility! For the Great Wall — and it is gigantic, a wall-fortress, stretching for thousands of kilometres through uninhabited mountains and wilderness, an object of pride and, as I have mentioned, one of the wonders of the world — is also proof of a kind of human weakness, of an aberration, of a horrifying mistake; it is evidence of a historical inability of people in this part of the planet to communicate, to confer and jointly determine how best to deploy enormous reserves of human energy and intellect."On war: "In the realm of human affairs, admittedly, one also needs a pretext. It is important to give it the rank of a universal imperative or of a divine commandment. The range of choices is not great: either it is that we must defend ourselves, or that we have an obligation to help others, or that we are fulfilling heaven’s will. The optimal pretext would link all three of these motives. The attackers should appear in the glory of the anointed, in the role of those who have found favour in his chosen god’s eye."In conclusion: "The past does not exist. There are only infinite renderings of it."

[poquette_1 · Calificación: 5 de 5 estrellas]

One of the magical things about reading is that it puts the reader directly in touch with the mind of the writer. Unfortunately, this is only a one-way street. But Ryszard Kapuscinski has seemingly performed the impossible: He somehow got Herodotus to answer questions about himself that he never directly addressed in his monumental The Histories. We know next to nothing of the facts of Herodotus' life: He came from Halicarnassus, an ancient seaport in western Asia Minor, now Bodrum, Turkey; he abided for a time in Athens where he was unable to obtain citizenship, so he eventually settled in an obscure Greek colony in the inner arch of the foot of Italy called Thurii.To American readers, at least, Ryszard Kapuscinski (1932-2007) isn't exactly a household name. But it turns out that he was one of the most respected international journalists around. In addition to Travels with Herodotus, he wrote books on some very interesting subjects including, for example, The Emperor, about the decline of Emperor Haile Selassie of Ethiopia; Shah of Shahs, about the last days of the Shah of Iran; and Imperium, about the fall of the Soviet Union.Kapuscinski first heard of Herodotus while attending university in 1951 Poland. This was a time when books were not readily available as they are now, and even something as seemingly innocuous as a Polish translation of Herodotus' Histories was locked away in a closet before it even got printed. As Kapuscinski wrote: . . . all of our thinking, our looking and reading, was governed during those years by an obsession with allusion. Each word brought another one to mind; each had a double meaning, a false bottom, a hidden significance; each contained something secretly encoded, cunningly concealed. Nothing was ever plain, literal, unambiguous — from behind every gesture and word peered some referential sign, gazed a meaningfully winking eye. The man who wrote had difficulty communicating with the man who read, not only because the censor could confiscate the text en route, but also because when the text finally reached him, the latter read something utterly different from what was clearly written, constantly asking himself: What did this author really want to tell me?Herodotus — the Polish version — was finally published in 1955 when a "thaw" was beginning to take place. Kapuscinski got a job with a newspaper and eventually was sent to India as a foreign correspondent. He was given "a present, for the road." It was a copy of Herodotus, The Histories.Kapuscinski not only carried the book with him, but he actually began to read it! And thus began a lifelong collaboration with the author of this ancient text. Judging from Kapuscinski's manner of storytelling, it would appear that his journalism mimics that of Herodotus in many subtle ways. Some critics who weren't all that enamored of his style of journalism probably didn't understand how it evolved from his study of Herodotus. One writer even dubbed his style "magic journalism," sort of a nonfiction variation on Gabriel Garcia Marquez's magic realism. This is amusing but it entirely misses the point. As Kapuscinski says: "Herodotus's book arose from travel; it is world literature's first great work of reportage. Its author has reportorial instincts, a journalistic eye and ear." Kapuscinski's career as a newspaper's foreign correspondent also arose from travel, and it probably didn't take him long to realize that in Herodotus he had serendipitously been handed access to the perfect prototype of his own budding craft. For him The Histories served as a reporter's handbook.He began to ask questions: How does Herodotus work? As a diplomat, a spy, a tourist, a wanderer? No. Herodotus was "a reporter, an anthropologist, an ethnographer, a historian." What is the goal of Herodotus' journeys? How does he travel? By analyzing the book from a writer's standpoint, he began to gain insights into his own writing. And here was the key:One must read Herodotus's book — and every great book — repeatedly; with each reading it will reveal another layer, previously overlooked themes, images and meanings. For within every great book there are several others.While Kapuscinski had been given the book as a traveling companion, he found eventually that he had been on two journeys — first, as a foreign correspondent; and second, as a traveler with Herodotus on his various journeys of inquiry. In a similar way, through Travels with Herodotus, we are getting to know two fascinating writers and their work. Kapuscinski presents the broad outlines of The Histories in the contexts of his various foreign assignments — among others, in India and China, Congo in the midst of civil war and Algiers in the aftermath of a coup. The circumstances in each locale inform Kapuscinski's reading of Herodotus and conversely, Herodotus' enquiries inform Kapuscinski's reporting of unfolding events. Through his travels — mostly in the third world — Kapuscinski often found himself in situations that were as primitive as those Herodotus encountered, and this is probably one reason why The Histories resonated for him. But traveling, whether as a reporter or as a mere tourist, has much in common with reading great literature and has profound effects: A journey, after all, neither begins in the instant we set out, nor ends when we have reached our doorstep once again. It starts much earlier and is never really over, because the film of memory continues running on inside us long after we have come to a physical standstill. Indeed, there exists something like a contagion of travel, and the disease is essentially incurable.If one finds the prospect of reading The Histories too daunting, one cannot go wrong by dipping a toe into the waters through Travels with Herodotus. This is one of those books . . .

[iftyzaidi · Calificación: 3 de 5 estrellas]

Posthumously published memoirs by the renowned Polish journalist, I found I couldn't quiet warm up to this book. When the author is giving us biographical stories and details, its interesting, though there really isn't a whole lot of that here. Where he is essentially summarizing passages from Herodotus (which he does a lot of) it is again interesting but more than anything actually makes me want to pick up Herodotus! And then there is the mixed bag of ruminations and generalisations on life, the world and human nature which he derives from the passages in Herodotus which are occasionally intriguing, but more often, not. I much preferred [Shadow of the Sun] which I read last year.

[kant1066 · Calificación: 4 de 5 estrellas]

“Travels with Herodotus” gives a wonderful taste of Kapuscinski’s travel writing. Those familiar with some of his earlier books – “Another Day of Life,” “The Emperor,” and “The Shadow of the Sun” – will detect his distinctive voice here. He even recalls visiting some of the same places in this book, including India, China, and northern Africa. As the title hints at, Herodotus is a kind of trope liberally interlarded throughout the book: he is source for meditations on the philosophy of history, the place of humans in relationship to the gods, and occasional thoughts on subjects as various and sundry as ethnography, the customs of local people, and the birth of the historian’s wanderlust. The book opens with Kapuscinski’s recounting of his discovery of Herodotus, remembering that when he was in school there was regrettably no reliable translation in Polish (his native language); he only discovers him later when he is given the book as a gift early in his career before beginning his travels. On the first page of the book, he immediately finds a kindred spirit. He is in awe of Herodotus, a man we know little of, but whose inexhaustible curiosity about people, their mores, history, and ideas obviously inspired him – and reminds him much of himself. The interplay of the Herodotus and Kapuscinski shed light on one another in unexpectedly beautiful ways. The stories of Solon, Croesus, Darius, and Xerxes, and many others, are retold and reexamined. Points of continuity start to appear between Kapuscinski’s travels and Herodotus’, each of which sing in tandem with one another. There seems to be some fracas regarding the author’s conscious mixture of reportage and literary writing, but I never got the sense that he was trying to pull the wool over the eyes of the reader or that he was “rewriting history.” I found his writing less fictive than imaginative. After all, what historian claims to write without the aid of imagination? I thought this was a great place to start to get a taste of Kapuscinski’s unique literary voice. It will certainly plant a seed of interest in both writers, if it isn’t there already.

[jbreedlove_6 · Calificación: 4 de 5 estrellas]

Since college RK had been fascinated by Herodotus' book. It became a touchstone in his life as he traveled the world and reported on it. I have known about Herodotus for a while and actually have an old copy on the shelf. Now I will make time to read it. Very early 'Kaplanesque' style writing. So much so I think Kaplan was influenced RK early on.

[jannes_16 · Calificación: 3 de 5 estrellas]

This was my fist Kapuscinski, and I was not disappointed. The passages from Herodotus' The histories felt strange and random at first, as if I was reading two different books, but as the narrative progresses the parallels becomes clearer, and your in for one very compelling read.

[jimmychanga · Calificación: 3 de 5 estrellas]

Sometimes in online sites I'll read a book review that combines an actual review of the book and a personal narrative (where the reviewer might tell you a story of how they came upon the book, or some experience they had a while ago that has parallels to the book they are reviewing). The strategy has its advantages, and it usually at least makes for an entertaining read.Reading Travels with Herodotus was like reading such a book review about The Histories by Herodotus. But much longer.Ryszard Kapuscinski alternates between telling his story as an upstart young journalist and re-telling stories from The Histories. Sometimes he even dedicates entire chapters to summarizing wars and other happenings, often directly quoting Herodotus himself for pages on end. Because I have not read Herodotus, I found these chapters interesting. But if I had read him, these chapters would have little meaning. Why not just read the original? I did feel a little guilty when reading this, as if I were reading the cliff notes version of this classic text.The parts about his own experiences were also a little disappointing in that they often didn't add up to much. They were entertaining, but didn't seem that significant. I understand that he is trying to show us what he learned about journalism through Herodotus, but most of these lessons are so basic and simple (check your sources, try to go behind the story, remain objective, etc.) that it is anti-climactic. Also, he often makes the same points over and over again.Even worse, I think a lot of what he praises in Herodotus might just be what he wants to see in Herodotus. It's pretty hard to get a clear picture of how someone reported on events thousands of years ago, so I don't blame him for using his imagination in this respect. However, I don't always buy it.For instance, he spends many chapters talking about how Herodotus would check his sources, or he would explore the questions himself through travel, or that he wouldn't always believe what his sources said. This is based solely on the fact that Herodotus used phrases such as "This is what I heard…" and "[nobody] I have spoken to claimed to have a definite answer…" and "there is no reliable information to be had about it" (p. 104) etc.But after stressing this point many times, Kapuscinski goes on to talk about a village that according to Herodotus resorted to strangling almost all their own women in order to win a strategic war. Kapuscinski questions this sentence for two or three pages, asking questions like 'this must've been a huge massacre, where did they store the bodies? what did the women think when they found out the men decided to do this? was there a rebellion? were there men who didn't want to carry out with the plan?' (not verbatim, I couldn't find the exact quote). But then he says that all Herodotus recorded was "And then the women were strangled" or something short like that. All those details fall to the side. Why didn't Herodotus tell us more? Why weren't these questions asked in the original Histories? What does it say about Herodotus that he just skipped over these points? Kapuscinski remains silent on this point.Another example: "[Herodotus] calculates that this army--infantry, cavalry, and naval crews--numbered some five million men. He exaggerates, of course." (p. 198)So here we have Herodotus obviously exaggerating, and Kapuscinski is just mentioning it offhand instead of saying "OK let's re-examine what I said earlier about Herodotus's flawless methods of journalism". No, he just mentions it as if it's totally OK, a minor quibble. Of course, I don't blame Herodotus: he was one of our first recorders of history, so kudos to him for at least trying. But I found it kind of disingenuous for Kapuscinski to hold Hero(dotus) up as this gold standard, and then ignore everything that doesn't fit into his theory.Overall, this book was an entertaining and easy read, and it exposed me to Herodotus whom I've never read before, so that's definitely a plus. Even taking into account the book's many flaws, it's still generally well written, and I'm willing to venture out and read another one of his books.

[janglen_2 · Calificación: 5 de 5 estrellas]

Ryszard Kapuscinski was a journalist and this book melds his own stories with reflections on, and quotes from, Herodotus's Histories. It is very well written and utterly fascinating even for one who has little interest in ancient history.

[jwhenderson_1 · Calificación: 4 de 5 estrellas]

"Herodotus is by turns surprised, astounded, delighted, terrified by things. To some he simply gives no credence, knowing how easily people can be carried away by fantasy."(p 182)This was my introduction to the world of Ryszard Kapuscinski. And what an introduction. I was impressed and intrigued with his fine writing style and the way that he was able to interpolate his companion, The Histories of Herodotus, with his youthful travels in India, China, and beyond. Having read Herodotus' work fairly recently this was even more a delight as I marveled at the interpretations Kapuscinski shares with the reader as he travels the world. He comes full circle back to the Mediterranean Sea that was central to Herodotus and the Greeks. Ending with a visit to Halicarnassus where Herodotus was born he bridges the time that has passed since that day with a meditation on the meaning of history. I subsequently read his The Shadow of the Sun and look forward to other of Kapuscinski's books

[cradlow · Calificación: 5 de 5 estrellas]

Excellent read, the author detailing his own experiences and relating them to the book of Herodotus's history he took with him.

[funkendub · Calificación: 5 de 5 estrellas]

The world-traveled Polish journalist Ryszard Kapuścinśki had a special affinity for the ancient Greek historian Herodotus. Herodotus, in Kapuścinśki’s estimation, was himself a world-traveled journalist by the time he wrote his famous Histories. It’s an audacious move to write a memoir in parallel to such a venerable book, but that, thankfully, is just what Kapuścinśki has done in Travels with Herodotus.Travels with Herodotus is a marvel of concise, open-ended insight—or “outsight,” more accurately, since both Kapuścinśki and Herodotus are concerned more with anthropology than psychology. Travels is also that rare book that teaches writing as it entertains. For teachers, Travels is a curricular field day, bringing structure and focus to a wide array of subjects, from science to art, from the ethics of violence to the perplexities of love. For lovers of travel writing, Kapuścinśki has created an engine of armchair transportation that moves through both time and space. For students of the reporter’s craft, Kapuścinśki is patient and profound.“We depend on others,” he writes: “reportage is perhaps the form of writing most reliant on the collective.” Travels is an unpacking of this idea through a reading of Herodotus, of “how he gathered his raw material and then wove from it his immense and rich tapestry.” This is “precisely the point worth delving into,” and Kapuścinśki’s years of experience as a foreign correspondent give him an immense and rich perspective with which to draw lessons of concise imagination from Herodotus.What I most admire about this book is the way in which Kapuścinśki doesn’t just respect difference but actively engages with it. Until he died in 2007, Kapuścinśki studied dozens of languages, literatures, folk ways and political systems—cultures—and developed a mature, rational, soulful style capable of bringing the masses to the particular.Here’s an example from “a small Congolese town” where he reported on life under the gendarmes who practiced “all manner of villainy, brutishness, and bestiality.” Conducting interviews with a group of gendarmes, he thought about what else was present: “a huge swath of world history, which already set us against one another many centuries ago.” Slavery and colonialism have left scars “passed down for years in tribal stories, and the men whom I am about to encounter would have been reared… on legends ending with a promise of a day of retribution.” What happens? Kapuścinśki whips out a pack of cigarettes and they “smoke the entire pack, right away, until not a puff of smoke is left!”Kapuścinśki writes for learners and with the faith that art, as writing, has the power to transform lives through empathy and shared experience. Such persons are rare, though: “The average person is not especially curious about the world.” The world is a “condition” best dealt with with as little effort as possible. “Whereas learning about the world is labor, and a great, all-consuming one at that.” Whether it’s by way of “curiosity,” “a hunger for experience,” or “an addiction to wonderment,” Kapuścinśki weaves two worlds together, his own twentieth century with Herodotus’s fifth-century B.C., and brings them both to life.Originally published on Curled Up With A Good Book.Of related interest: The Landmark Herodotus.

[janetinlondon · Calificación: 5 de 5 estrellas]

A friend of mine recommended this book, and although Im not usually a big fan of travel books, I thought it would be rude not to read it, as she had loved it so much. Well, I'm certainly glad I did, because this book is terrific, and I'm glad I bought it rather than borrowed it, because I can see myself reading it again. Ryszard Kaupuscinski was a Polish journalist from the 1950's until his death in 2007, starting when Poland was firmly behind the Iron Curtain, with very restricted access to the world, and throughout the period of rapid change which Eastern Europe later experienced. His dream was to learn about the world, and his job as a foreign correspondent took him to many different places.In this book, he tells two parallel stories, one about some of the places he visited in his job - India, China, Egypt, Sudan, and the other about his readings from Herodotus, an ancient Greek historian whom Kapuscinski reads constantly when he is travelling. Herodotus was driven by a desire to understand the causes of conflict in his world - why did Greeks fight Persians, why did different tribes hate each other, who "started" it? To find out, he travelled extensively, asking people what they knew about their parts of the world. He was fascinated by the different traditions, customs, histories and ways of life of the people he met, describing them in great detail and with great respect. Kapuscinski quotes directly from Herodotus quite a lot, so we can see this for ourselves.Of course, Kapuscinski is also fascinated by all the people he himself meets, all so different from Poles, and he is just as respectful as Herodotus. He is also very open and honest, not only describing the people, places and events he is sent to record, but also recounting his own ignorance, for example, not knowing how to get places, falling into a trap and being robbed, completely failing to realize he is being systematically prevented from completing his assignment. He says right at the beginning of the book, in a short description of his education in war-torn, suspicious Poland, that people there were accustomed to scrutinizing everything they read to seek its hidden, political, meanings. Everything was a reference, an allegory. And so too, I think, is this book. By interleaving his stories and descriptions of the modern world with Herodotus' of the ancient one, he is showing us that the themes never change, and that the need to understand and respect all those people who are different from ourselves is still as essential as it was 2500 years ago. He also shows us that this can still be as satisfying, fascinating and pleasurable as it was then - his stories are just as thrilling, the people he meets just as interesting and individual, his sense of adventure just as strong, as it was for Herodotus.I really loved this book, and it made me want to read not only more books by Kapuscinski, but also Herodotus' History.

[michrichmond · Calificación: 4 de 5 estrellas]

Wonderful and enlightening, as one would expect from Kapuscinsky. I had glossed over portions of The Histories before, but Travels With Herodotus inspired me within the first fifty pages to rush out and buy the book--I chose the same translation of Herodotus that is used in the English translation of Kapuscinsky. The only reason I gave it four instead of five stars is that I am always enthralled by Kapuscinsky's travels as a journalist, and would have liked a bit more of his personal story to balance out the excellent summations of sections of Herodotus.

[teaperson_1 · Calificación: 3 de 5 estrellas]

As with many posthumous books, one wonders if the writer planned some of the necessary revising. The book is both a combination of memoir and book review of Herodotus's Histories. Kapuscinski clearly self-identifies with Herodotus: thinking about how the ancient author was a predecessor as a reporter, travelling vast distances to hear from people their own tales, and then recording it along with his own assessment of the credibility.Kapuscinski devotes large portions of the book to simply retelling what Herodotus told, and this is less interesting. Every once in a while, though, he does something: he asks of the text probing questions, of the sort he would ask if he were doing the reporting. The result, though, is to undermine the credibility of the same text he is praising to the heavens.