El golem de Suecia

Por Mois Benarroch

El golem de Suecia, escrita por Mois Benarroch en los años ochenta, se revela hoy como una obra de sorprendente actualidad. Esta novela, muy diferente de su posterior Trilogía tetuaní, se sumerge en un estilo barroco, surrealista y satírico, construyendo un universo narrativo complejo y desbordante.

La trama se teje alrededor de un estudiante de la Universidad Hebrea de Jerusalén que, en un acto de desesperada creación, da vida a un golem. Esta criatura, el "Golem de Suecia", se convierte en un narrador omnisciente y esquivo que cuestiona la realidad, el lenguaje y la autoridad. La novela es una sátira feroz de la sociedad israelí, que aborda temas como la Guerra del Líbano, la política corrupta y la búsqueda de identidad en un mundo fragmentado.

Entre sus personajes destaca un juez absurdo que condena a un muerto a la pena de muerte una y otra vez, en diálogos kafkianos que ridiculizan el sistema judicial. También aparece un diputado que, en plena Knesset, se declara rey de Israel, un acto de desafío que mezcla lo profético con lo grotesco. La figura de Yona, una mujer enigmática y deseada por todos los hombres, funciona como un eje de deseo y frustración para los demás personajes. La narración da un giro aún más onírico con la introducción de Shlomtzion, un niño de cinco años que, convencido de ser el rey de Israel, profetiza un nuevo orden desde su inocencia perturbadora.

La novela es un torrente de voces, monólogos y escenas fragmentadas que exploran la locura, el suicidio, la reencarnación y el fracaso. Benarroch emplea un lenguaje intenso y poético, cargado de imágenes recurrentes (cubos de basura, niebla, sangre, acciones bursátiles) que crean una textura literaria densa y obsesiva. El golem de Suecia es una reflexión profunda sobre el poder de la palabra, la creación literaria y la imposibilidad de encontrar un sentido único en un mundo caótico. Se erige como una obra visionaria que, décadas después de su escritura, sigue interpelando al lector con su audacia y su crítica corrosiva de las certezas políticas, religiosas y existenciales.

 

• Idioma: Español
• Editorial: Mois Benarroch
• Fecha de lanzamiento: 7 sept 2025
• ISBN: 9798232831776

Mois Benarroch

"MOIS BENARROCH es el mejor escritor sefardí mediterráneo de Israel." Haaretz, Prof. Habiba Pdaya.

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1

Fue en aquellos días en los que me suicidé y mis ojos cambiaron de color. Yona vino a mí con la esperanza de que entendiera por qué toda la niebla del mundo se había posado sobre ella. Ella era la única esperanza que podía convencer de que, en efecto, todo lo que queda después de la suciedad del abandono se despierta por la mañana para perfeccionarse. Pero Yona no sabía mucho sobre sí misma, e incluso lo que sabía se lo guardaba para los estúpidos ángeles que siempre intentaban violarla. No podía ignorar su enigmática cordura cuando Labon vino y le propuso matrimonio. Se rió como una naranja y todo el mundo se desmayó.

Tres años antes, los placeres habían cambiado. Ella era amada por todo el mundo, pero estaba claro que se negaría a casarse ahora incluso con Dios. Ya entonces se podía sentir el cubo latiendo en su corazón; y todo el mundo comía verduras cuando Labon intentó atacar a la monja que deseaba su cuerpo. Hoy, cuando ya no se encuentran monjas ni en los baños, me pregunto por qué todo el silencio empieza a hablar; quizás estábamos mejor entonces... pero entonces ¿quién sabía calmar la conciencia con miradas incurables? Yo no le disparé a Yona, pero ciertamente lo intenté el día en que Labon me propuso invertir todo mi dinero en Depresium S.A.. Recuerdo bien la frase que ella dijo: Cuando necesites cobrar el dividendo, ya no habrá más dinero en el paraíso, no debes olvidar que ya hemos pasado tu edad y entendimos bien el significado de nuestros actos, pero hoy hay que tener cuidado, vives frío como la vejiga urinaria y no tienes acento ruso para volverte loco. Intenta entender alguna vez por qué puedo dormir con ocho gatos bajo la almohada y entonces quizás puedas sumirte en una guerra onírica que te salve de las colinas nevadas del cubo de basura. Siempre el cubo de basura escupía mosquitos, pero nadie intentó escucharlo. No olvides nunca las esperanzas del cubo de basura.

Mis uñas se cayeron y el mar tembló, todos los desiertos de todos los tiempos se cernieron sobre una única petición al Tribunal Superior y el juez supremo se comió una pipa con patatas fritas. Mi audición equilibrada cayó sobre Labon, que decidió establecerse en Suiza durante ocho días. Yona no entendía por qué intentaba romper la barrera del sonido a gritos, pero quería follar con él. Su voz disparó al aire y le dio en la cabeza. Fue hospitalizada en el hospital Limbona y no fui a visitarla. Me llamó y pidió una tumba para practicar, pero le llevé flores. Luego no hablamos durante semanas. Después de semanas, el mundo subsistió con los derechos de autor de mis regalías.

Tomé aire y bajé a la playa para broncearme. De repente era invierno y la noche me sorprendió en pleno día. Y aun así, me bronceé con las palabras de Yona.

No puedo convencer al mundo de que toda la presa es recta y todo lo casher es refinado, pero al menos puedo acostarme con Labon cuando me apetece., No todo lo vergonzoso es extraño ni todo lo deseable es familiar, pero no quiero convencer a Lavín de que se acueste conmigo. Tú sabes muy bien que valgo, entonces ¿por qué no pruebas con Labon?... No puedo vomitar más sueños, cada alma es un alma en potencia y todo el que intenta convencerse de la veracidad de mis palabras no puede olvidar el día en que la luna cambió de color porque le escupí, no intentes ahora dárselas de listo conmigo, mientras en ti perdure el exceso, vuela al cielo para que a las palabras delicadas de un gobierno que sabe invertir sus acciones en bancos americanos y todo el mundo era silencio y todo el que buscó su suerte dentro de la luz supo encontrarla pero no supo que no podía buscar nunca porque la luz no se ve y toda la niebla me entró otra vez entre las piernas, esta niebla empieza a mejorar últimamente no puedo oír mi oreja izquierda, no puedo oír mi boca, no tengo ojos; y lo único que quiero ahora es vomitar mis entrañas dentro del útero de mi madre que intentó revivirme más de una vez sin mirarme a los ojos, no veo nada y estoy muy contenta. No todo lo que se esconde detrás del gato de la almohada es limpieza ni todo lo que sé es experiencia. No me suicidé para que viniera alguien a decirme que me fuera al infierno, no, no fue por eso por lo que escupí sangre en los pantalones de Gabriel, no, no fue por eso por lo que hablé ocho horas con el diablo sobre el estado de sus acciones, no, no fue por eso por lo que me levanto cada mañana de mi muerte y salgo a trabajar.

Sé lo que es el sufrimiento y que nadie venga a decirme que todos los países del Golfo Pérsico quieren conquistar el Estado de Israel, La Meca no es una fortaleza seria, de hecho nadie la entiende y no recibió agua para beber durante mil quinientos años. Recuerdo bien a Buda, era agradable, no debes escuchar todo lo que digo, mi locura es mi venganza, nadie sabe que todo lo que existe no se encierra en estructuras estériles de alegría, sé muy bien dónde están mis pies y dónde me acosté la última vez, no como ese Marx que se derrumba cada vez que ve una hormiga proletaria directo a mis ojos de talmudista que convierte a todos los budistas, en verdad Buda era un chico agradable, bastante le queríamos, pero él no podía volar nunca como mi bebé que en cuanto nació voló y nunca lo volvimos a ver, hasta hoy no sé si era un hombre o un pájaro, ¿qué puedo realmente insistir como una niña, como una hormiga triste, para convencerme de que todo lo que baja del cielo existe y todo lo que crece de la tierra es una criatura impotente que no tiene rivales, que no tiene rivales en los mundos superiores, que no tiene capas, cáscaras de naranjas y un árabe que no quería despertar a su amigo cristiano siempre supo convencerme de que podía sumirme en el tigre oracular que sabía muy bien que todas las prostitutas pueden establecerse en París y toda el agua de la bañera se precipitará en la piscina del hotel, lo sé todo, en una frase se pueden agarrar los dos extremos de la serpiente, qué es eso de sentarse cada día como una anciana en el jardín y olvidar a esa criatura extraña, mi marido, que hace mucho que no oye la voz de Benzipori que me habla en sueños y manos de crueldad que no conocen límites y otra vez todo el mundo se vistió de rojo y el agua bajó del inodoro a una velocidad encomiable y todas las mujeres que conocí estudiaron yoga, pero cada bebé es un fenómeno pasajero y no todo el que insiste sabe convencerse de que tiene razón, cosa que pone en duda su capacidad para convencerse a sí mismo de que en efecto es un monstruo y no un animal normal. Cuando actué por primera vez en el infierno todos aplaudieron, pero desde entonces no mamo ni del diablo el aire que necesito para seguir actuando, sé que todos los árabes se cambian cada dos mil años pero no todo lo que se cambia es bueno y no todo lo bueno conoce sus límites y no todo el que conoce sus límites puede admitirlos y no todo el que puede triunfar quiere, pero yo quiero actuar otra vez en el infierno. No elegí, nací para no elegir, como mensajera puedo triunfar, pero no todo ángel está satisfecho con su estado, ¿quién quiere ser ángel cuando pasan tantas cosas en la Tierra? No todo lo creado está preparado para aceptar su lugar como le fue ordenado; en verdad no esperábamos mucho del diablo, pero es un hecho que logró constituir para mí un rival digno, empiezo a querer cada vez más a mis enemigos, si me hubiera propuesto matrimonio no habría vacilado, y habría dicho que no en el acto, pero le habría hecho algún pajarito para que la maltratara, algún mundo extraño para que se lo comiera, también Labon era deseable con mirada seria expresar la creación del mundo en ocho días, qué hay, cotidianamente estoy ocupada, podría dar un día mío para ese trabajo. No todo lo que vuela es un pájaro y no sé dónde nació mi águila, fue un lugar desagradable, no deseable, no todo lo deseable es un pájaro. No oigo mis piernas, no oigo las bromas de Shaddai, no oigo las bromas de mi vergüenza, si alguien se acerca lo mataré como maté a Mefistófeles; al despertar. Ya no escupo censores sobre mi cama, no puedo convencerme de que todo lo que existe existe, conozco mis límites pero mi cuerpo insiste, oye voces todo el tiempo, sé que está loco, siento respeto por las olas del mar y toda la niebla empieza a quererme como esta locura de enloquecer después de que todo el que buscó su futuro dentro del universo se enfureció para explicar los últimos perfeccionamientos hechos en el cuerpo humano, todo el futuro está ante nosotros pero es aburrido como el día en que nací, todo esfuerzo invertido dentro del cuenco sabe nadar dentro del hacha de mi alma pero el viento no conoce límites, una corona y listo, me hundo bajo el agua, huelo los peces muertos y todo el mundo de repente se viste de verde para separarse de mí, yo que siempre visto de rojo, todos me