Rebelión en la Granja

Por George Orwell

"Una obra literaria perfecta". T. S. Eliot "El tiempo y el devenir político han hecho que Rebelión en la granja aparezca hoy con trazos críticos hacia los nacionalismos y los populismos e, incluso, hacia los partidos y líderes democráticos que, al llegar al poder, incumplen sus promesas, cambian sus principios y se engolfan como, élite". Manuel Hidalgo, periódico El Mundo.Es.

• Idioma: Español
• Editorial: Cedro Classics
• Fecha de lanzamiento: 20 mar 2022
• ISBN: 9782291951896

George Orwell

George Orwell (de son vrai nom Eric Blair) est né aux Indes en 1903 et a fait ses études à Eton. Sa carrière est très variée et beaucoup de ses écrits sont un rappel de ses expériences. De 1922 à 1928 il sert dans la police indienne impériale. Pendant les deux années suivantes il vit à Paris puis part pour l'Angleterre comme professeur. En 1937 il va en Espagne combattre dans les rangs républicains et y est blessé. Pendant la guerre mondiale il travaille pour la B.B.C., puis est attaché, comme correspondant spécial en France et en Allemagne, à l'Observer. Il meurt à Londres en janvier 1950.

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Capítulo 1

El señor Jones, de la Granja Señorial, había cerrado los gallineros para la noche, pero estaba demasiado borracho para acordarse de cerrar las trampillas. Con el círculo de luz de su linterna bailando de lado a lado, se tambaleó a través del patio, se arrancó las botas en la puerta trasera, se embuchó un último vaso de cerveza del barril en la pileta de la cocina, y se fue a la cama, donde la señora Jones ya estaba roncando.

En cuanto se apagó la luz del dormitorio se produjo revuelo y agitación en todos los edificios de la granja. Durante el día se había corrido la voz de que el viejo Major, el premiado verraco blanco, había tenido un sueño extraño la noche anterior y deseaba comunicarlo a los otros animales. Se había acordado que todos se reunieran en el granero grande cuando estuvieran seguros de que el señor Jones se hubiera retirado. El viejo Major (así lo llamaron siempre, aunque el nombre con el cual había sido exhibido fue La Belleza de Willingdon) era tan respetado en la granja que todos estaban dispuestos a perder una hora de sueño para escuchar lo que tenía para decir.

En un extremo del granero grande, en una especie de plataforma elevada, Major ya estaba instalado en su cama de paja, debajo de una linterna que colgaba de una viga. Tenía doce años y últimamente se había vuelto más bien corpulento, pero todavía era un cerdo majestuoso, con una apariencia sabia y benevolente, a pesar de que nunca le habían cortado los colmillos. A poco los otros animales comenzaron a llegar y se acomodaron cada uno a su modo. Primero vinieron los tres perros, Bluebell, Jessie, y Pincher, y luego los cerdos, que se tendieron en la paja justo frente a la plataforma. Las gallinas se posaron en los antepechos de las ventanas, las palomas revolotearon hasta las vigas, las ovejas y las vacas se quedaron detrás de los cerdos y comenzaron a rumiar. Los dos caballos de tiro, Boxeador y Trébol, llegaron juntos, caminando muy lentamente y apoyando con mucho cuidado sus grandes cascos, por si hubiera algún animal pequeño oculto en la paja. Trébol era una robusta yegua de aspecto maternal, entrada en años, que nunca había recuperado su figura después de su cuarto potro. Boxeador era una bestia enorme, de casi dieciocho palmos de altura, y tan fuerte como dos caballos juntos. Una raya blanca en la nariz le daba una apariencia algo estúpida, y de hecho no tenía gran inteligencia, pero era universalmente respetado por su estabilidad de carácter y su enorme capacidad de trabajo. Después de los caballos llegaron Muriel, la cabra blanca, y Benjamín, el burro. Benjamín era el animal más antiguo de la granja, y el de peor carácter. Raramente hablaba, y cuando lo hacía solía hacer un comentario cínico; por ejemplo, diría que Dios le había dado una cola para alejar a las moscas, pero que preferiría no tener ni cola ni moscas. Era el único de los animales de la granja que nunca reía. Si se le preguntara por qué, diría que no veía ningún motivo para reírse. Sin embargo, sin admitirlo abiertamente, adoraba a Boxeador; solían pasar sus domingos juntos en el pequeño potrero más allá del huerto, pastando lado a lado sin hablar.

Los dos caballos acababan de echarse cuando un grupo de patitos, que habían perdido a su madre, enfilaron por el granero piando débilmente y vagando de lado a lado para encontrar un lugar donde no fueran aplastados. Trébol hizo una especie de muro alrededor de ellos con una de sus patas delanteras, y los patitos se agruparon dentro y muy pronto se durmieron. A último momento Mollie, la tonta y bonita yegua blanca que tiraba del carro del señor Jones, entró con afectación y delicadeza, masticando un terrón de azúcar. Ocupó un lugar cerca del frente y comenzó a coquetear con su melena blanca, con la esperanza de llamar la atención sobre las cintas rojas con las que estaba trenzada. Por último, llegó la gata, que buscó, como de costumbre, el lugar más cálido, y finalmente se apretó entre Boxeador y el Trébol; allí ronroneó con satisfacción a lo largo del discurso de Major sin escuchar una palabra de lo que estaba diciendo.

Todos los animales ahora estaban presentes, excepto Moisés, el cuervo amaestrado, que dormía en una perca detrás de la puerta trasera. Cuando Major vio que todos estuvieron cómodos y esperaban atentamente, se aclaró la garganta y comenzó:

—Camaradas, ya han escuchado sobre el extraño sueño que tuve anoche. Pero llegaré al sueño más tarde. Antes tengo otra cosa que decir. No pienso, camaradas, que estaré con ustedes durante muchos meses más, y antes de morir, siento el deber de transmitirles la sabiduría que he adquirido. He tenido una larga vida, he tenido mucho tiempo para pensar cuando permanecía solo en mi chiquero, y creo que puedo decir que entiendo la naturaleza de la vida en esta tierra, como a cualquier animal viviente. Es de esto que deseo hablar con ustedes.

"Ahora, camaradas, ¿cuál es la naturaleza de esta vida nuestra? Enfrentémoslo: nuestras vidas son miserables, laboriosas y cortas. Nacemos, nos dan la comida imprescindible para mantenernos respirando, y aquellos de nosotros que están en condiciones somos obligados a trabajar hasta el último átomo de nuestras fuerzas; y el instante en que nuestra utilidad ha llegado a su fin, somos sacrificados con horrible crueldad. Ningún animal en Inglaterra conoce el significado de la felicidad o el ocio después de haber cumplido un año de edad. Ningún animal en Inglaterra es libre. La vida del animal es miseria y esclavitud: esa es la verdad llana.

"¿Pero esto es simplemente parte del orden natural? ¿Es porque esta tierra nuestra es tan pobre que no puede permitir una vida digna a los que estamos en ella? ¡No, camaradas, mil veces no! El suelo de Inglaterra es fértil, su clima es bueno, es capaz de dar alimentos en abundancia a un número enormemente mayor de animales del que ahora lo habitan. Sólo esta granja nuestra podría sostener a una docena de caballos, veinte vacas, cientos de ovejas, y todos viviendo con un confort y una dignidad que ahora están más allá de nuestra imaginación. ¿Por qué entonces continuamos en esta miserable condición? Debido a que casi todo el producto de nuestro trabajo nos lo roban los seres humanos. Allí, camaradas, está la respuesta a todos nuestros problemas. Se resume en estas palabras: el hombre. El hombre es el único enemigo real que tenemos. Retire al hombre de la escena, y la causa fundamental del hambre y el exceso de trabajo desaparecerá para siempre.

"El hombre es la única criatura que consume sin producir. No da leche, no pone huevos, es demasiado débil para tirar de un arado, no puede correr lo suficientemente rápido como para atrapar conejos. Sin embargo es el señor de todos los animales. Los pone a trabajar y les da lo mínimo para saciar el hambre, y el resto se lo guarda para sí. Nuestro trabajo labra el suelo, nuestro estiércol lo fertiliza, y sin embargo no hay ni uno de nosotros que posea algo más que su piel desnuda. Ustedes, vacas que veo ante mí, ¿cuántos miles de galones de leche han dado durante este año? ¿Y qué le ha pasado a esa leche que debería haber estado criando terneros robustos? Cada gota de ella ha bajado por las gargantas de nuestros enemigos. Y ustedes, gallinas, ¿cuántos huevos ha puesto en este año, y cuántos de esos huevos se han convertido en pollos? El resto se ha ido al mercado para traer dinero para Jones y sus hombres. Y tú, Trébol, ¿dónde están los cuatro potros que pariste, que deberían haber sido el apoyo y el placer de tu vejez? Cada uno se vendió con un año de edad; nunca volverás a ver a ninguno de ellos. A cambio de tus cuatro embarazos y de tu trabajo en los campos, ¿qué has tenido alguna vez, excepto sus raciones escasas y un lugar para echarte?

"E incluso a las vidas miserables que llevamos no se les permite cumplir su ciclo natural. Yo no me quejo porque soy uno de los afortunados. Tengo doce años y he tenido más de cuatrocientos niños. Así es la vida natural de un cerdo. Pero ningún animal escapa al cruel cuchillo al final. Ustedes, jóvenes cerdos que están sentados frente a mí, gritarán por sus vidas de aquí a un año. Hacia ese horror vamos todos, vacas, cerdos, gallinas, ovejas, todos. Incluso los caballos y los perros no tienen mejor destino. Tú, Boxeador, el mismo día en que esos grandes músculos tuyos pierden su poder, Jones te venderá al matarife, que