La tormenta infinita: La tormenta, #1

Por Laura Pérez Caballero

 

PRIMERA PARTE DE LA TORMENTA INFINITA

Veo, veo. ¿Qué ves? Una cosita. ¿Y qué cosita es?

Veo la cama de Eva Simón Márquez. Veo la cama de una estudiante de enfermería de veinte años que comparte piso en Oviedo con dos compañeras más. La cama está deshecha. Faltan las sábanas y el colchón está cubierto de sangre. Falta algo más. Falta un cuerpo. El cuerpo a quien pertenece la sangre. Cuerpo que no es difícil imaginar envuelto en las sábanas ausentes de esa cama.

¿Quién está detrás de la desaparición de Eva? Todos los que la rodeaban tienen algo que contar sobre ella y también algo que esconder. Sin ningún tipo de pista física, la inspectora Luján tendrá que fiarse de su intuición a la hora de separar la verdad de la mentira en cada uno de los testimonios que va escuchando. 

• Idioma: Español
• Editorial: Laura Pérez Caballero
• Fecha de lanzamiento: 8 nov 2021
• ISBN: 9798201741495

Vista previa del libro

A ti, por tanto viaje en moto enseñándome lugares, jardines y casas encantadas.

El mundo está lleno de personas que se sienten incompletas, personas que tienen todo lo que pueden desear y que sin embargo no son felices, personas que se sienten solas en una multitud. El mundo está poblado casi exclusivamente de fantasmas.

Theodore Sturgeon, libro E Pluribus Unicorn

LUJÁN

Veo, veo. ¿Qué ves? Una cosita. ¿Y qué cosita es?

Veo la cama de Eva Simón Márquez. Veo la cama de una estudiante de enfermería de veinte años que comparte piso en Oviedo con dos compañeras más. La cama está deshecha. Faltan las sábanas y el colchón está cubierto de sangre. Falta algo más. Falta un cuerpo. El cuerpo a quien pertenece la sangre. Cuerpo que no es difícil imaginar envuelto en las sábanas ausentes de esa cama.

Las camas sin vestir dan sensación de mudanza, de día de colada o de casa abandonada. No puedo evitar pensar en alguna de esas situaciones cuando veo una cama sin sábanas. En este caso, además, la sangre indica una agresión, una pelea, puede que un crimen.

Veo a los de la científica afanándose en su trabajo, zumbando como moscas a mi alrededor, con ese aspecto aséptico que los rodea y que los vuelve impenetrables, ajenos a todo lo que no les parezca que pueda ser una prueba. Ajetreados en obtener todo aquello que pueda ser útil, antes de que la escena se contamine, como se contamina todo aquello que toca la mano humana.

Mis ojos se desplazan por el cuarto tomando nota. Persiana levantada, cortinas cerradas. Algo de sangre salpica la pared a la que está pegada la cama, pero en general se concentra toda en el colchón. En el suelo una huella borrosa de un zapato, dibujada con el rojo de la sangre de la víctima.

—Supongo que alguien habrá fotografiado eso —digo. Aunque lo hago en un susurro, más para mí misma que para el resto, uno de la científica se apresura a responder que sí. Su tono es neutro. No hay reproche por la intrusión en su trabajo.

Las dos compañeras de piso de Eva permanecen en el salón del pequeño piso alquilado. Está en El Cristo, muy cerca del Campus, es fácil saber porqué lo han elegido. Es una tercera planta, en un edificio viejo en el que recientemente han instalado un ascensor que baja hasta los estacionamientos del sótano. En seguida hablaré con ellas, pero primero quiero ver con detalle la escena del crimen. ¿El crimen? Por la cantidad de sangre que empapa el colchón yo diría que sí, que la pobre chica no puede seguir viva después de haber perdido tanta. ¿La chica? Estoy haciendo conjeturas demasiado rápido. No hay cadáver, la sangre podría ser de otra persona y la inquilina de la habitación ser su asesina. ¿Asesina? Todavía no sé nada.

Dejo hacer su trabajo a los de la científica y observo.

Observo una mesita junto a la cama. Sobre ella una lamparilla de noche antigua, con una de esas tulipas que se llevaban tanto en los años ochenta, un paquete de pañuelos de papel, la funda de unas gafas, una botella de agua mineral y un libro. El libro se titula Tiempo de silencio. Está escrito por Luis Martín Santos. Yo no leo demasiado. En la portada hay un par de ratas blancas, de esas de laboratorio. Giro el libro y leo la sinopsis. Va  de un estudiante de medicina. Muy adecuado para alguien que estudia enfermería, aunque tiempo  es lo que alguien ya no tiene. Y silencio, bueno, no es silencio exactamente lo que se escucha ahora mismo en este piso, pero son gajes del oficio, el alboroto es básico en el inicio de una investigación. El alboroto y el caos que se forma cuando cuatro personas nos movemos con premura en una habitación de apenas ocho metros cuadrados.

Uno de los agentes sale de un pequeño baño con lo que parece una servilleta de cafetería.

—Estaba dentro de la taza del váter, tiene algo escrito pero no es legible —dice dirigiéndose a mí. La guarda con cuidado en una de las bolsitas plásticas que usan.

Imagino a alguien extrayéndola del servilletero de un bar, rojo (no sé por qué, pero lo imagino de ese color con la publicidad de una marca de cerveza serigrafiado en él)  y garabateando algo en ella. Qué se anota en una servilleta. Un número de teléfono, una dirección, un poema, o se hace un dibujo de forma distraída mientras se toma algo en un bar. Estás en la barra, sentada en uno de esos taburetes altos, tomándote un vino o una cervecita, mientras picoteas del cóctel de frutos secos que te han puesto en un platillo y de pronto te llaman por teléfono. El interlocutor te dicta un número o una dirección y ¿qué haces? Sacas una de esas servilletas que no absorben absolutamente ningún líquido y le pides un bolígrafo al camarero para apuntar en ella lo que te están dictando.

Veo una cómoda un poco más allá, apoyada contra la pared pintada de color azul cielo. A primera vista se distingue un cepillo de cabello, del que seguramente alguno de la científica habrá recogido algún pelo, un foulard muy bien doblado, una caja que parece un joyero, un frasco de perfume. Y pienso que ni volcando todo el contenido del perfume podríamos dejar de respirar ese olor metálico tan característico de la sangre. Ese olor se mete por la nariz y tarda mucho en abandonarte, se instala en la pituitaria y se repite una y otra vez a lo largo del día, con mucha más intensidad al tragar saliva.

Veo una foto. Es la foto de una