Pandillero Memorias De Un Salvatrucha

Por Juan Natareno

Este libro bipolar, es, parte narrativa global, novela, reportaje periodístico, cuento, parte biografía múltiple, parte túnel ecléctico, sondeo descriptivo, circular, concéntrico o excéntrico, basado en hechos reales o irreales. Sea como sea, éste libro intenta encarnar, meterse en el organismo, en el pellejo, en las tripas, en el páncreas, en las vísceras de cada niño para auscultar el hambre, el abandono y la humillación de cada uno de ellos, de cada adolescente mara o pandillero que pululan por los cuatro costados de la patria o por las grandes urbes, por las calles sin número, por los barrios sin nombre y por todos los pueblos de la tierra. Fue necesario recorrer áreas marginales. Ver el vandalismo, el submundo, la bifurcación, el nihilismo, el capricho y la oclusión donde se mezclan o confunden el ser con el no-ser. Las calle dominadas por los mismos mareros que no son ellos mismos, sino otros porque mutan de piel, de pensamiento y de locura cada día, los barrios tomados, las colonias defendidas a cuchillo, palo y pistola en donde la policía no se atreve a entrar, el barranco, el despeñadero, el terreno quebrado para escapar cuando hay operativos conjuntos del ejército y la policía. Ver las casuchas confeccionadas de madera, lámina, nylon y cartón donde duermen el padre borracho encima de la madre encinta y dos cipotes y el hijo que ya no es cipote, sino pandillero que vende drogas, roba, atraca a los incautos para llevar el pan a la familia. Cuando ya no se regresa a casa es preocupante, hay que ir, bajar todos los días al puente, mirar el rio de aguas negras, a lo mejor un día, en la mañana o en la noche se mire flotar el cadáver de algún desconocido o al hijo que lo llorara su madre. Todos tenemos, algún día, que ir en contra de la corriente y contra la historia falsa. A varios de los entrevistados les prometí publicar sus relatos desgarradores, trágicos, conflictivos, de locura, de odio, de venganza o de rebeldía contra éste orden social podrido. Soy portavoz, vaso, médium de todas sus aberraciones. En estos tiempos hipócritas es necesario poner el dedo en la llaga para volver a retomar un mundo nuevo. Sin embargo, para poder dar una versión exacta o aproximada fue necesario el fruto de años de numerosas entrevistas y la recopilación de testimonios amparados en las leyes y códigos del anonimato. Debido a su lenguaje polarizante, vulgar, atropellador, vergonzoso, irreverente y hediondo a heces, no se recomienda ser leído por fanáticos religiosos, ni moralistas de éste siglo.

• Idioma: Español
• Editorial: Palibrio
• Fecha de lanzamiento: 21 may 2021
• ISBN: 9781463372811

Vista previa del libro

Pandillero

Memorias

de un

Salvatrucha

JUAN NATARENO

Copyright © 2021 por Juan Natareno.

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Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o son usados de manera ficticia, y cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, acontecimientos, o lugares es pura coincidencia.

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Fecha de revisión: 20/05/2021

Palibrio

1663 Liberty Drive, Suite 200

Bloomington, IN 47403

506872

CONTENTS

El Primer Dilema

Los Que Hicieron Posible Esta Catastrofe Literaria

Contenido Y/O Molote De Casos

Destruida La Historia Vuelta A Contruir

Primera Parte

Ampollas En El Culo

El Chiis Muerto Por Paramilitares

El Bautizo

Estoy Preso

El Decapitado

Una Entrevista

Extrovertido

Genesis De Pandillas

Impunidad

Sicosis: Uno Mas

Recordacion

Anonimo

Un Mara Ratero

Caso Perdido

Que Palavra Mas Topada

Alto-Mire-Oiga-Diga-Siga

La Mandibula De La Protesta

Asamblea De Maras

Manifiesto Mara

Reencarnacion

Grande

Melesfui

Continuidad

Regresar El Tiempo

La Santa Muerte

Conteo

Invitacion

Pedofilia Mara

Una Entrevista

Mejor Estar Muerto

El Gran Descaro

El Tiro

Al Estilo Afgano

Trogloditas

Politeismo De Los Maras

El Monkey Nene

El Tush

Los Dueños De La Finca

Los Cachorros Del Pasado

Reportes Oficiales

Los Agachados

Comparación

Los Padres Malditos

Entre Puntos

Cultura Idiota O Molote De Cultura

La Maldición

Lenguaje De Lágrima

La Nueva Colonia

La Muerte De Un Guerrillero

Lineales

El Marero Tlacuache

Estadisticas

Un Monton De Brutos

Un Hombre Con Chispa

Naciones Unidas

El Hombre Y Su Silencio

El Cielo De Mahoma

El Aguila En Pedazos

Incesto Maya

Recomendaciones

Alguien Olvido A Richard

Internet Y Maras

El Correo De La Mula Ximena

Filosofia De Montaje

El Mea Culpa

Meditaciones

Disculpas

Anarquia

Los Trinos

Hay Que Pagar Un Precio

Pueblo - Ciudad

Dios Contra Dios

Caballo Abstracto

Celos Biblicos

Circulo Vicioso

El Amor

Malditas Monarquías

La Diferencia

Pajaros

Un 100 Al Vatikano

Automatizacion

Sed De Justicia

Todos Animales

La Calaka Me La Pela

Justicia Con Cojones

El Significado De La Palabra

\ Orgasmo

La Verdad

Increíble Secreto

Mural

Sangre

Epitafio

Culo Candelero

Algo Parecido

El Hombre Superior

El Puente

El Payaso Asesino

Relacion

Wojtyla Traidor

Buscando.

Palitos Con Caca

Perú Primero

Llamada A La Puerta

Diversas Maras

Opinion Atinada

El Gran Juicio

La Pelota Sandinista

Corrupción

El Rey De España

Diluvio De Popo

Segunda Parte

Zapatero A Tus Zapatos

Sobre El Libro

El Mara Inconforme

Polvo Eres

Robo De Identidad

El Animal Asesino Volo Por Los Aires

Soy Tu Madre

El Evangelista

Episodios De La Guerrilla

Claveles & Fusiles

Mujeres Pandilleras

Invencion De Un Mara

Todos Animales

Comedia Rodante

Dialogo Con Mis Testiculos

Fui Guerrillero

Negra Chola Pandillera

Prismatico

El Pais De Los Simios

Un Mara Existencialista En Manhattan

Tacon Y Zarabanda

Etnias O Razas

Libros Mediocres

Prufunda Reflexion

Clave De Morse

Libros?.

Blasfemias

Introduccion A La Dialectica

Paranormales

Politeismo

Supremacista

Precocidad

No Se Repartieron Esquelas

Teoria Virtual

Tela Para Cortar

Metafora

Interpretacion De Los Sueños

Ah Cerotes

Involucion

Poema Maratrucha

Continuidad

Cultura Vs Contracultura

Destierro

Teatro De Muñecos

Chapinco

Ese No Soy Yo

Justicia Divina

Pandemonio Maya

Testimonio

Valvula

La Eskina Derio Janeiro

El Colocho

Es Un Fenomeno Ese Parce

Se Rompió El Guante

Los Testiculos De Jehova

Centrifugas

El Rey Zope Mojado

La Virgen Mas Chula De America

Los Recidentes

Gloria Sin Gloria

Pan Negro

Estamos Casi Todos

Recordando A La Fark

Revolucion Del Cosmos

Propositos

La Cultura De La Denuncia

Munecos De Paja

Hijo De Nadie

Pobre Entendimiento

Lo Que El Ejercito Se Llevo

Sentencia

Correspondencia Mara

Los Embarrados

Carta De Tu Madre

Entierro De Un Mara

Un Mara Meteorológico

Tatuaje

Tarjeta Postal

El Escarabajo

Exodo

Adios Carnalito

Como Idiotizar Al Rey

Espiral

, Culpable

El Canto De La Cotorra

Derechos Humanos

Mi Ultima Voluntad

Verificar Lo Ocurrido

Lo Cuenta La Historia

El Juan Bautista De La Isla

Apatico A Vos Te Hablo

Indiferencia

Por Los Siglos De Los Siglos

Reinsercion

Cloaka

Tacon Y Zarabanda

Motin Carcelario

Clonacion

Los Rieleros

Fanatismo Religioso

La Chucha

Chilamierda

Un Mara Constricto

La Profecia

Mafia Religiosa

El Trucha

Hombres Pistola

Los Chacas Mejxicanos

Navajas Fosforescentes

Memoria Recuperada

Declaraciones Post Morten

Cuello Blanco

Los Líderes

Mojao El CulO

EL PRIMER DILEMA

Antes de que los bacilos perforen tu cerebro, antes que la putrefacción del tiempo te carcoma los neuromas y te declaren idiota, lee éste libro. No finjas, no te hagas el disimulado. No existe espacio, no existe lugar, no existe reloj para llegar a tu casa, ponerte la máscara del día, hacer ademánes frente a un espejo, meter los dedos en la nariz, ponerte los guantes, salir con chaleco antibalas o sin chaleco antibalas, ignorar el mundo como que nada pasa, de toda maneras estas muerto por tu maldita indiferencia, alguien te disparo a quemarropa sin darte tiempo siquiera de cerrar el botón del culo…//

LOS QUE HICIERON POSIBLE

ESTA CATASTROFE LITERARIA

LOS MAYAS

CONTENIDO Y/O

MOLOTE DE CASOS

Todos revueltos, olvidados, sueltos, encontrados, perdidos, sepa la puta madre.

DESTRUIDA LA HISTORIA

VUELTA A CONTRUIR

(DECADAS DE SANGRE)

Los niños lengua, ese, ustedes, él, todos, aquellos, vos, ellos, nosotros hablamos y escribimos el esquema político-social de lo que pasa hoy. Tenemos rabia. El caso es grave. Nosotros no sabemos qué va a pasar. A lo mejor, solo por abrir la memoria o recordarnos del pasado, nos van a sentar en una mesa con un reflector en la cara o nos van a tapar los ojos para darnos golpes con fierros en la cara, a lo mejor nos van a dar descargas eléctricas en los bolas, a lo mejor, quién sabe, nos van a sacar las uñas con tenazas o nos van a meter en una bolsa plástica y nos van a dejar ir todas las balas que quieran. Hay tantos israelitas y gringos asesorando estos gobiernos malditos latinoamericanos. Tenemos derecho a vivir, somos seres humanos. Desde niños nos contaron que el ejército mato a nuestros padres, quedamos huérfanos, solos, abandonados, como hijos de la basura, no hay derecho tata Dios.//

Fragmento del libro:

LOS NIÑOS LENGUA DE FARABUNDO MARTÍ

PRIMERA PARTE

AMPOLLAS EN EL CULO

Pedazo a pedazo, fragmento a fragmento he derramado lágrimas de sangre, soy un nada, un viejo, un veterano ex-pandillero, hoy inválido, fragmentado, paralítico, tieso, casi inmóvil, sin un brazo, hecho tres heces, atravesado con una bala del ejército. La bala se quedó alojada en mi columna vertebral, no puedo estar de pie, siento hormigueo o un inmenso dolor invade mi cuerpo, no puedo caminar, se me doblan las piernas. De tanto estar sentado, tengo ampollas en el culo, llevo más de treinta y cinco años de estar sentado, clavado en ésta maldita silla de ruedas. Nadie sabe si fui un líder, nadie sabe mi nombre, nadie sabe mi domicilio, si vivo en los Ángeles, en Matamoros, en Chicago, en Cojutepeque, en Maracaibo, en Chiquimula, mula tu madre o escondido en el trasero del diablo. Nadie sabe si es cierto o es mentira que cuento con un impresionante curriculum personal de fechorías: robos callejeros, peleas con cuchillo, tráfico de drogas, violaciones a mujeres de los barrios enemigos y otros delitos olvidados. Nadie sabe si fui uno de los co-fundadores de las controvertidas maras Salvatruchas. Nadie sabe, después de treinta y cinco años atrás, si fui guerrillero o salvatrucha, nadie sabe que he permanecido callado, meditando, leyendo, nadie sabe que me estoy quemando vivo, tratando de recordarme, de escarbar con un abre-latas el fondo de mi cerebro para escribir esto, estas memorias propias o ajenas de tantas injusticias olvidadas.

En el sentido figurado, mi pensamiento es todo terreno, con piedras, con lodo, con baches, con barrancos, cuesta abajo, frenando con motor o cuesta arriba, con retranca, sin retranca, avanzando de frente o en sentido contrario de todas formas libre, vacuo, pedante, rampante y buzo. Es como estar en la gramilla de un estadio lleno de fanáticos, pizando y arrastrando el balón con el botin, moviéndome de un lugar otro, gambeteando, driblando al contrario y cambiando el balón a otro. Me voy, me traslado, vengo y voy fuera del camino y quiero hablar que soy el mismo o soy otro, señores, de las viejas generaciones y de las nuevas generaciones. Soy tundra o Silverado y les digo que no es necesario ser perito para extender, ampliar el camino o rellenar baches o poner contención alguna o piedras de muro porque tengo tracción en las cuatro ruedas, solo es de meter la llave, prender el motor de arranque, puta, me explico, voy a hablar con todas las salvamaras, con toda la familia, con todas las pandillas, con todos mis hermanos, con todos mis primos, nadie quedará marginado en éste libro de memorias, hablaré con toda la familia salvatrucha, con toda la estirpe, con los maros, la horda, el clan completo, con los mierdos de ayer y de hoy, les pido no tomen como una ofensa lo primero ni lo último, que para decir digo, bueno, aquí va, aquí está el comienzo y el final, alfa y omega para comenzar o iniciar éste coloquio rutinario para decirles, para hablarles, para aconsejarles que no pelee un miembro de una mara contra otro miembro de otra mara, ni el conjunto de una mara contra dos conjuntos de maras o dos conjuntos iguales de una mara contra un solo miembro de una mara diferentes porque no sirve de nada el auto aniquilamiento de hermanos contra hermanos. El camino ha sido largo y tortuoso. Existen veteranos, viejos, reviejos de la mara con mucho colmillo, es decir, astutos e inteligentes, algunos de ellos están satisfechos, otros, melancólicos, y tristes por no querer morir de su lejana patria, otros arrastrándose en el suelo como orugas, otros cabizbajos pateando piedras por el camino, otros arrepentidos de haber llevado una vida fácil, dudosa, caprichosa, asombrosa, delictiva y los más en las línea de anarquistas, rebeldes, sin patria, sin madre, salidos no de la matriz, ni de un tubo de ensayo, sino de la caja de pandora, para convertirse en verdaderos virus, en pólvora, tempestad, en viento, como verdaderos tornados para destruir lo establecido, eso dicen los facultados que tratan casos Sico-sociales.

A lo mejor yo soy el autor anónimo de la mitad o la totalidad de éste libro o yo le estoy plagiando al otro, fragmentos de sus memorias que no son mías o el otro me dice que las escriba como propias. La verdad que no estoy haciendo un show con lo que digo o es él que con esfuerzo de escultor cinceló letra por letra el contenido de este libro y yo no soy nada o fueron los cholos o los salvatruchas o los batos locos que escribieron otros fragmentos o somos todos uno o el uno somos todos para completar esta voz y todas las voces universales que salen de este libro y compartirlo con nuestros hermanos, con nuestros primos, con nuestra familia y lo que es mío es tuyo o lo tuyo es mio o es un libro colectivo en que participamos todos en este coloquio universal, elocuente, rutinario, paradojal, de todas maneras lo damos a conocer al mundo. O a lo mejor, éste libro no existe o no tiene autor. De todas maneras yo aquí en este patín de olvidado, de veterano, de sobreviviente, denunciando ante el mundo que el ejército de mi pais emboscó secuestró y mató a la orilla del camino, a miles de personas adultas y niños inocentes que huían asustados, desesperados que preferían morir ahogados en el océano, pero el fuego de metralla los dejo doblados a la orilla del camino, entre estos estabas yo que me creyeron muerto, pero de qué sirve estar vivo o estar muerto en éste siglo de lágrimas, agarrar una kalashnikov y disparar balas para matar Generales tontos y soldaditos de plomo, como en un film de figuritas trágicomicas. El pueblo jamás va a perdonar a estos asesinos. No puedo moverme de mi silla, tengo ampollas en el culo.//

EL CHIIS MUERTO POR PARAMILITARES

El chiis emigró al norte cuando tenía 17 años. Furtivamente recorrió Guatemala, entró a México, llegó al excusado del mundo (Tijuana), atravesó la frontera, miró las láminas y las cruces y los nombres pintados de muchos muertos, se brincó el muro, la alambrada y cayó en el país más embustero del mundo. Qué medios utilizó, nadie lo sabe. El Chiis, como lo conocían los cipotes y la mara local de Usulután, posteriormente, después de algunos años, se enroló en las pandillas del norte y fue salvatrucha en California, Chicago, en Tennessee, en Missouri, en Arkansas, en Wisconsin, en el Mississippi y en New York. Su función dentro de la mara era vender píldoras, la pasta en grageas, marihuana y crack, cuyas ganancias eran destinadas a los miembros de la mara que estuvieran en penurias y la otra parte la enviaba a sus padres. A veces llevaba una mochila al hombro con cuatro onzas de marihuana, el producto de blancanieves o sea media onza de cocaína y una indeterminada cantidad de talacas y papillotes o pitos de marihuana El Chiis no fue maldito con nadie, a nadie le hizo daño y era generoso con todos, pero un día, alguien le tendió una trampa y no pudo esconder la mochila o tirar los éxtasis, la yerba, el polen blanco y lo que llevaba a la alcantarilla. Quiso huir, pero la policía le echó el guante, le golpearon los huevos, le pisotearon la cabeza, le dieron puntapiés en la espalda y en todo el cuerpo, le pegaron con palos como matar culebra hasta dejarlo inconsciente. Los policías de los Ángeles son brutales y actúan como bestias. Estuvo en el hospital y meses en prisión y después fue deportado a El Salvador, junto con otros compatriotas menos peligrosos.

En el aeropuerto de El Salvador lo esperaban agentes de migración y la policía que se cubrían el rostro con gorros pasamontañas para ocultar su identidad. En los pasillos del aeropuerto, los formaron en fila India y los hacían pasar a cuartos separados, clasificándolos de acuerdo a su record de peligrosidad. Según informes secretos dentro de migración y la policía, el Chiis y tres individuos más que confundieron como Salvatruchas irían a cárceles o celdas especiales llamadas bitácoras o suites de exterminio, creadas por los presidentes de turno. Tres días, tres semanas o tres meses, pero no tres años, es el límite que le daban los sombras al Presedente y él asistía con la jeta sonriente como dando el visto bueno. Primero el decreto Cero tolerancia creado por el primer Presidente de turno, y después el plan-decreto Súper Mano Dura creado por el segundo Presidente de turno. Tienen sus propias voces:

■ Sos repatriado.

■ No tienes voz ni voto.

■ No tienes alternativas.

■ Estás marcado

■ Estás acorralado.

■ No tienes derecho a defensa o juicio.

■ Estas señalado.

■ No tienes escapatoria

■ Cualquier día estás muerto.

Al tercer día del tercer mes a las tres de la madrugada de un día domingo en que todos los ciudadanos Salvadoreños se levantan tarde por estar desvelados trasnochados, platicando, fumando, chupando en bares, enrroscados con prostitutas o con sus esposas y como el sueño es sueño, nadie se da cuenta que un pickup sin placas o registración con las luces apagadas entra a un camino intransitado de la ciudad por media hora, se detienen en un terraplén, hacen caer un costal en los matorrales. Tres sombras se mueven en la obscuridad, una sombra le propina un puntapié al extremo del costal en el que se supone estaba la cara. Al golpe, se escucho un grito de dolor. En seguida hubo un lenguaje inaudible, una pausa, una orden con el brazo que fue acompañada de una descarga, luego un silencio y después un mutis.

El ataúd estaba ahí, mejor dicho, una bolsa de nylon de color negro estaba ahí, perforada a balazos, la sangre empezaba a manchar la maleza. Sin presentes o amigos, sin el padre ni la madre que llorarán o que le suplicarán a los asesinos enmascarados que no lo mataran, que le dieran la oportunidad de cambiar, de reinsertarse a la sociedad. Sin derecho a una fosa común, sin una oración o una flor de un amigo, convertido en nada, desgarrada la bolsa plástica por aves de rapiña que devoran sus ojos, sus vísceras y su cuerpo hasta desaparecerlo. Nadie dijo nada, la prensa nacional no escribió nada, los periódicos se quedaron mundos, la televisión, la radio tampoco comentaron nada. Los periódicos de El Salvador son falsos y amarillistas, los manejan los gringos desde hace cuarenta años. Solo se escuchó una voz del moribundo que salía de la bolsa plástica: Soy una estadística más del capricho de este presidente y su orden de Cero Tolerancia. Mi cuerpo fue baleado por paramilitares, LA SOMBRA NEGRA, pagados por el gobierno, con el peine y veinte dientes de una AK-47 y el tiro de gracia en el parietal izquierdo por ser mara Salvatrucha". Vos vas a morir, señor Presidente, igual que yo. Es un oráculo científico.//

EL BAUTIZO

Es para los iniciados el diploma, el anillo de recibimiento, el acto de graduación, los globos de colores, el confeti, la toga, los vítores, los abrazos, el aplauso, la cámara de video y si tenés suerte, el film por televisión de una tremenda golpiza tirada a los cuatro costados de la patria. En el bautizo generalmente se juntan el montón de cabrones para comenzar a dar la ‘camorra’. De un lado salen los empujones, el manotazo, el golpe a la cabeza, la patada, el trabón, la zancadilla, y por el otro, la caída, el golpe bajo, en suma, repartir puñetazos por todos lados y ya en el suelo machacarlo con las suelas de los zapatos viejos. Muchos de los bautizados terminan con las costillas rotas, el tabique de la nariz hecho astillas, los ojos morados, la nariz sangrante, el labio partido, los riñones o el hígado sangrando internamente, los pulmones hundidos a patadas, una o dos piezas dentales fuera del hocico, la cara sangrante y desfigurada de tanto golpea. Cada pandillero que participa en el bautizo de otro aflora su instinto de animal feroz o se acuerda en su subconsciente cuando paso por el mismo trance. A nadie se le permite, ni al jefe, usar un arma punzo cortante en el momento de un bautizo. Y ya cuando el ‘iniciado’ esta bautizado, inconsciente y hecho pedazos o tal vez muerto, suena la sirena de los bomberos, la policía o la ambulancia para darle los primeros auxilios. Nosotros salimos huyendo, gritando: !Si vive o revive, Viva su bruta madre que lo pario!!.//

ESTOY PRESO

Soy marero, tengo 16 años y el mundo se me puso negro y grotesco. He estado en hospitales, cárceles, ferias y excusados públicos como noventa veces. Me enfermo de desnutrición, de anemia, uncinaria, disentería, diarrea dolorosa con pujos y sangre y viene la ambulancia y recogen del suelos mis pedazos y me llevan roto al hospital o a la cárcel y miro un cuarto con paredes blancas o paredes negras con luces o sin luces y me miran, pero yo no puedo saber quiénes son y me pegan en la cara con la mano empuñada me pellizcan y me retuercen los brazos hasta hacerme llorar y comprueban que estoy vivo y me siguen pegando hasta que se me borra la mente o despierto de la debilidad y veo otras personas que me dan de comer y me acuestan en una cama con sábanas blancas y me prenden candelas como le prenden a los muertos, me llevan flores y coronas pero yo no estoy muerto, no estoy muerto, les repito. Ya les dije que robo por necesidad, por hambre y me llevan llorando a la cárcel, ojalá mi vida cambiara por un instante para carcajearme en la calle como un payaso y decir que este no es mi circo, pero no puedo, la debilidad me dobla como un trapo o me hace inútil, lo único que si puedo hacer, cuando me dan de comer, sin la ayuda de nadie, heces fecales en los retretes de la Plaza Centenario. Estoy cuerdo, estoy mal, estoy bien, estoy de acurdo, estoy en desacuerdo con esta vida de lagrimas, mi cabeza da vueltas como un trompo, nunca ubico donde estoy, no sé qué me pasa, estoy triste, perdido en este mundo, vacio en el alma, con las manos agarrándome la cara o la cabeza, me siento solo, desesperado, pensando en el suicidio, en la muerte, tirarme, cerrar los ojos, de lo alto de un puente o lanzarme de hocico a las ruedas de un carro para que esta vida de penas que llevo se acabe. Y ya en el suelo ensangrentado y muerto los transeúntes que son curiosos, se acercaran a mi cuerpo despedazado y se llevaran la mano a la boca como compungidos o apenados y unos dirán: Pobrecito muchacho, morir en esa forma, Y otros hablaran: No es justo, no lo creo, es imposible, no tenia que suceder, pero sucedió, murió reventado como una rata.

A lo mejor, un día de estos, haga su aparición la sombra negra paramilitares pagados por el gobierno de turno, que a todos nos hace llorar de miedo y me secuestren del hospital o de la cárcel y me disparen a quemarropa porque soy marero peligroso por el hambre.//

EL DECAPITADO

No es nada mi vida, apenas tengo 12 años de edad del grupo y todo se me ha complicado. Yo estaba allí, yo lo vi con mis propios ojos, yo era el mismo más que otro espectador, señor, no sé si me entienda, le digo, yo lo vi, yo estaba allí presente, le repito, yo pertenecía a ese grupo, a esa mara, yo pertenecía a esa célula, yo era miembro, yo formaba parte de ese cuerpo anatómico, yo era el páncreas, el hígado, el intestino grueso, el recto y excremento de esa mara que controlaba los límites de la frontera. El Moco Larios era el jefe, el comandante, el hombre machete del grupo de ésta mara, cuya cara la tenía como piña, desfigurada por los barros, espinillas o viruela loca y la nariz sucia como un cochino. Las maras contrarias lo configuraban como cruel y despiadado. El Moco a secas era el jefe machete de la mara, del grupo, que le gustaba blandir el machete al viento, pero lo que más lo fascinaba era el brillo, el destello reflejado del sol en el filo del machete. Noche a noche cuidaba su machete, lo acariciaba, lo besaba, lo sentaba en la piedra para sacarle filo y luego lo mecía y dormía en la vaína como su inseparable bebe de cuna, otras veces se lo pasaba por los pelos de las pelotas y decía: somos energía cósmica.

Vamos batos a cobrar impuestos a la frontier de los ‘Yunaite estaite’, perdón por mi ingles hecho mierda –decía, y continuaba, si, sacarle dinero a cuanto indio de Centro América quiera cruzar al otro lado de la frontera de ese país maldito y hacia una pausa– Necesitamos billete, la lana para comprar la mota, el polvo etereo, la yerba o el pegamento de zapatero para sentirnos elevados, sublimes, etéreos" o en el charco, en la cloaca o en el fango, todo depende de lo recaudado. Finalizaba.

En el camino encontramos a unos agobiados Caminantes que iban al Norte, a todos les ‘bajamos’ la lana, pero uno de ellos opuso resistencia. El valiente Caminante giró, dio una vuelta rápida, de su mochila sacó un cuchillo de carnicero, (la única herramienta de defensa que traía del pueblo donde trabajo como ayudante de carnicero), y desafió al Moco Larios. Claro, la desventaja era descomunal: cuchillo corto contra machete largo. El Moco Larios, se rio, dio un grito de guerra y se cuadró frente al Caminante, lo miró fijamente con sus ojos rojos de sangre por la droga. Rajémonos la madre -Le dijo. Y los dos quedarón