Llega la cosa del Trigo

Por Claudio Hernández

Sinopsis "Llega la cosa del trigo":

Toby, en apariencia un niño tranquilo, descubre que hay algo entre el trigo que captura cuervos que se acercan demasiado. Taddy y su pandilla de los curiosos tienen una tarea que hacer: buscar a Steve, un niño desaparecido tras otros más, pues no es el único. Majestick, el sheriff, no es capaz de encontrar a nadie. Una historia llena de misterio y secretos. Un relato lleno de sorpresas y mucho miedo. Y un final espantoso.
 

Sobre el autor:

Crecí y empecé a escribir influenciado por el maestro del terror y el drama, Stephen King. Soy el autor de la biografía de su primera etapa como escritor. Además, he escrito una antología basada en la caja que encontró la cual pertenecía a su padre que era también escritor. Ahora escribo antologías y novelas de terror, suspenses y thrillers. Ya he publicado "Los inicios de Stephen King", "La caja de Stephen King", "La historia de Tom" la saga de zombis "Infectados", "Miedo en la medianoche", "Toda la vida a tu lado", "Arnie", "Cementerio de Camiones", "Siete libros, Siete pecados", "El hombre que caminaba solo", "La casa de Bonmati", "El vigilante del Castillo", "El Sanatorio de Murcia", "El maldito callejón de Anglés", "El frío invierno", "Otoño lluvioso", "La primavera de Ann", "Muerte en invierno", "Tú morirás", "Ojos que no se abren", "Una sombra sobre Madrid", "El juego de Azarus" y "Crímenes en verano". Pero no serán las únicas que pretendo publicar. Hay más. Mucho más.

• Idioma: Español
• Editorial: Claudio Hernández
• Fecha de lanzamiento: 17 jul 2021
• ISBN: 9798201394301

Vista previa del libro

¿Cuántos libros llevo escritos ya? ¿Y a quién se lo dedico? Este libro se lo dedico, una vez más, a mi esposa Mary, quien aguanta cada día niñeces como esta. Y espero que nunca deje de hacerlo. Esta vez, me he embarcado en otra aventura que empecé en mi niñez y que, con tesón y apoyo, he terminado. Otro sueño hecho realidad. Ella dice que, a veces, brillo... A veces... Incluso a mí me da miedo... También se lo dedico a mi familia y, especialmente, a mi padre: Ángel... Ayúdame en este pantanoso terreno... Menos mal que tengo a Sheila...

Llega la cosa del Trigo

1

Toby, que no era un nombre sino un mote, estaba de cuclillas, con la mirada fija en el trigo. Veía cómo ondeaba a la par de las ráfagas del aire, aquel caluroso mes de agosto. Las espigas se movían como pelos y apenas dirigían un susurro hacia sus oídos. El aire era casi irrespirable y aquello olía mal. Era un olor fétido. Aunque ahora no lo viera, sabía que estaba allí. Tumbado dentro del campo de trigo. Los cuervos volaban casi a ras del suelo y sus aleteos producían devaneos en el cereal. Aunque precisamente era en sus raíces donde se producía un extraño movimiento. De algo oculto.

Y de hecho era así.

Le llamaba «la cosa» y todo Boad Hill conocía de su existencia, aunque nadie lo había visto. Toby, huérfano de padre y al cargo de una mujer borracha y prostituta, lo cuidaba. Lo que no sabían es cómo lo alimentaba.

Por las noches, dentro de una neblina que se movía como un mar embravecido, los niños desaparecían. Y el sheriff Majestick tenía que apuntar un nuevo nombre en su historial de desapariciones. Charles, Anna, Peter, Danny; solo eran algunos de ellos.

Y los lugareños observaban cómo Toby —que realmente se llamaba Daniel— iba todos los días a sentarse delante de la extensión del tamaño de un lago, que no era más que la cosecha de trigo que, de vez en cuando, dejaba ver cómo algo se deslizaba en el aire y atrapaba a uno de aquellos desgraciados cuervos.

Era oscuro.

Lo auténticamente extraño era que el trigo había crecido dos meses antes.

2

Se hacían llamar «el club de los investigadores», por su afán de estudiar todo cuanto acontecía en Boad Hill. Todo eran leyendas urbanas, y no habían conseguido descubrir ninguna de ellas. Pero entusiasmo no les faltaba. Taddy era el capitán del grupo: un chico de cabello oscuro y gorra puesta del revés. Sus ojos también eran oscuros y, aunque tenía once años, aparentaba trece. Era delgado, y ese verano vestía unos pantalones cortos rojos y una camiseta con una calavera estampada en el centro del pecho.

Chris era el gordito del grupo. El que dejaba escapar sonoras ventosidades y se reía continuamente, qué digo, estallaba en carcajadas. En todos los grupos, siempre hay uno que destaca por su físico. Por esa masa de grasa que flota alrededor de su cintura, como un flotador adherido. Era rubio y tenía los ojos claros. Tenía once años.

Peter era el más