para Bobbie

Ayer quería hablar
de eso, el sentido que se
impone sobre los demás, que
para mí es importante porque todo
lo que sé proviene
de lo que me enseña.
¿Hoy qué es eso que siente
al fin tan indefenso,
diferente, pierde las esperanzas
según su propio testimonio, quiere
alejarse, interminablemente
alejarse?
Si la luna no…
no, si vos no
yo tampoco, pero
qué no haría
yo, qué precaución, qué
cosa enseguida interrumpida.
Eso es amor ayer
o mañana, no
ahora. ¿Puedo comer
de lo que me das? No
me lo gané. ¿Tengo
que pensar en todo como algo
que hay que ganarse? Ahora
el amor también es una recompensa
tan lejana de mí que tuve
que inventármela en la mente.
Acá está el tedio,
la desesperanza, una dolorosa
sensación de aislamiento y un
grandilocuente si no caprichoso
amor propio. Pero esa imagen
es sólo de la vaga
estructura de la mente, vaga
para mí porque es mi propio
amor, ¿qué pienso
decir? No puedo decirlo.
¿Qué pregunta te has vuelto,
en qué te he convertido,
compañera, buena compañía,
piernas cruzadas con pollera, o
cuerpo mullido bajo
los huesos de la cama?
Nada dice nada,
salvo lo que quisiera
que se haga realidad, teme
qué más podría pasar
en algún otro lugar, en algún
otro momento que no sea éste.
Una voz en mi lugar, un eco
de eso solamente en el tuyo.
Dejame que tropiece
no con la confesión sino
con la obsesión con la que empiezo
ahora. Por vos,
también (también)
a veces un momento más allá del lugar,
o un lugar más allá del momento, sin
resto de mente para decir
nada de nada,
esa cara ya desapareció, ahora.
En compañía del amor
todo regresa.