Poetisos al Sur del Mundo

Este conjunto de poemas puede parecer inconexo o inconsistente. Y en buena medida lo es: No hay unidad temática ni un esquema fijo predeterminado. Ni siquiera una voz única, dado que reúnen casi una década de trabajo en esto de escribir versos. Disparejo: Visceral a ratos, prolijo y apegado a lo formal en otros momentos. Poesía que reniega de apellidos, de los “ismos” y de las taxonomías mañosas. Poesía a secas, con las manos vacías y sin cruzar los dedos.

Este es un libro de poemas escritos en dos ciudades. Mientras trabajaba en ellos no hubo una búsqueda, un horizonte claro, se trataba sólo de hacer más llevadera la vida diaria… de los amores pasajeros con los que no necesitamos intercambiar palabra para alegrarnos el día, de la soledad, de las reflexiones a las que ella nos lleva. Luego observé que un lugar te lleva a escribir de una manera que no es posible en otro, los ritmos en los que se mueve la vida en La Paz o en Santiago también se traducen en los ritmos de la escritura. Cada ciudad tiene su manera de respirar. La introspección guiada por lo que se mueve en el mundo externo, se resuelve en el encuentro que puede darse en ambos lugares, el encuentro es el encuentro y trasciende el espacio.

Y si estoy aquí,  No es porque sé caminar o porque al norte   Le brillan los ojos, el corazón no sabe de  Esas cosas, y esta vez, yo lo he seguido...  Aquí estoy  Y desconozco la forma en que me pasa,  Podría lastimarme horas y horas,  Y aunque las palomas, y aunque el tren  Ruidoso de mi pueblo intente despertarme,  No conseguirían más que atarme  De pies y manos, para tu memoria.    Aquí estoy y me quedo.  No seré nunca más el mismo.

La escritura de “Bitácora Ácrata” (1987-2017) revela un proceso de producción que dura treinta años. En esta última y revisada versión, su autor vierte una vista nueva, madura y reposada sobre las líneas escritas hace tres décadas. El texto de José Navarro es íntimo, sinuoso y lleno de un humor casi trágico, generando identificaciones con una vida que es como la tuya y la mía; que, a su vez, es tan singular e irrepetible como ninguna otra. El texto genera conocer y desconocer al autor, esta bitácora muestra la gran faceta política de Navarro y su gran pasión, que ha sido y es la literatura. Sus escritos dejan entrever treinta años de lecturas y vivencias, de versos, diálogos, ensayos y folletines.  El texto nos presenta mitos y personajes del mundo antiguo como Atlas, figuras bíblicas, y el motivo marítimo que guía las diferentes partes de la bitácora –o diario de viaje– inequívocamente nos recuerda las épicas de Homero y a los insaciables poemas marítimos de Neruda y, sobre todo, a Melville… El poema, según el hablante de Navarro, está dedicado a sí mismo, en un claro eco a Walt Whitman. Las permanentes referencias al alcohol, sus efectos y el desenfreno pueden ser un guiño a Bukowski, pero de mayor manera al autor cuyo epígrafe antecede la totalidad de este libro: Edgar Allan Poe.  Cercano a nuestro Chile se encuentra la sombra de la Mama, la voz que guía al indiecillo y al cervatillo por todo lo que reconocemos como nuestro, que es la gran Gabriela Mistral, amada y respetada por Navarro, a quien, de forma lenta e implícita, rinde honores a través del poema.  Tal como lo hace un cronista extremadamente detallista y sentimentalista, Navarro expresa todo lo que ha pasado por sus ojos, el viaje de la vida y sus diversos quehaceres. El libro es, empero, un manifiesto político. Es importante que tras los innumerables e irresumibles gestos hacia otros autores, vidas y narrativas, se entienda que la reflexión de Navarro es política y es su vida política completa. El zoon politikon que es el autor finalmente le lleva a referirse, tal vez sin querer, al desastre que ha generado el modelo neoliberal, relacionado directamente con el triste y sangriento pasado que ha marcado nuestra patria.

La memoria seduce como una amenaza, como si detenidos en ella nos alcanzara la muerte que revolotea entre los chapoteados adioses y los cogotes de pollo de Bicéfalo. Aliteraciones, reiteraciones, versos breves, aireados y sin puntuación liberan la respiración para el baile apocalíptico con que Armando Rosselot responde a nuestro carácter fugaz, al tiempo enemigo. Sus terrores suceden a plena luz, cargando imágenes sobre imágenes, “bocas en olas” que navegan “peces entorpecidos por tráfico de moscas”. Su primera persona es siempre física, en ella fluye el deseo hacia la segunda y, de paso, el lector, interpelado con la ternura de “nubes / en el regazo del cielo” y la violencia donde “hasta la arena me echa a patadas”. Entre la noche llena de música de alas de José Asunción Silva y la leche amarga de Paul Celan, Rosselot usa pinceles neorrománticos y trágicos para caminar “por senderos que no eran humanos / sino que eran de antes / mucho antes” y “de todos los pasillos posibles” hasta lograr otro perfil en la perplejidad del dolor contemporáneo cuando “Afuera / todos cantan / como si nada”. Enrique Winter