El cielo habla el lenguaje de los perros; desesperado, sediento, cerca de la humedad y lejos de la mujer.

Retumba como la noche en la que murió Saramago, la noche que anunció años de calamidades sobre mi espalda y no pude hacer nada; mas que ir con algún amigo y pedir una botella de alcohol y llorar por la mujer que no fue mía.

Usualmente no tenemos lo que queremos, sino lo que necesitamos.